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Quemarme en un trocito de infierno
No estaría tan mal
Alquilo un cacho para pasar el invierno
Y es que el frío me hace mal
Mi cabeza no piensa bien, mi mundo se pone del revés
Lejos del calor me vuelvo loca

Contaría todas las gotas del mar, si me dejas aparcar otra vez en tu boca

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" Light hits the eyes the universe gave me. Time throws slow punches but they hurt all the same. You are a secret I can never give up. "

In ninteen minutes.

" In nineteen minutes, you can mow the front lawn; color your hair; watch a third of a hockey game. In nineteen minutes, you can bake scones or get tooth filled by a dentist; you can fold laundry for a family of five. In nineteen minutes, you can stop the world; or you can just jump off it."

STANZAS FOR MUSIC

They say that Hope is happiness;
But genuine Love must prize the apst,
And Memory wakes the thoughts that bless.
They rose the first - they sec the last;

And all that Memory loves the most
VAs once our only Hope to be,
And all that Hope adored and lost
I -lath melted into Memory.-

Alas! It is delusion all:
The future cheats us from afar,
Nor can we be what we recall,
Nor dare to think on what we are.

Lord Byron

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Si me das la mano, te doy el brazo. No necesito mucho, créeme. Una sonrisa a media tarde, un cola-cao antes de acostarme, y una película que me haga reír. Me gusta columpiarme. Cuando el columpio está arriba del todo, estiro los pies hacia el cielo, y siento que vuelo. No me gusta saltar de las alturas. Soy miedica por naturaleza. No te asustes si me ves gritar cuando veo un bicho, eso es normal. Soy rara. Muy rara. Y hago cosas que la gente no entiende. Tampoco te asustes, eso también es normal. Me encanta cantar por la calle, y ponerme a bailar cuando nadie se lo espera. Digo cosas que la gente no escucha, les dan igual. A veces, me entran paranoias raras, y hago preguntas sin sentido. Se ríen, mientras me dicen que estoy loca. ¿Pero sabes? No estoy loca. Sólo soy mentalmente divergente. Quédate con eso.

¿Quieres saber que es lo mejor de todo?

Ven aquí y te lo cuento.

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Me dijeron que no podía tocar el cielo. Que estaba prohibido saltar. Que no podía mancharme la ropa. Que estaba prohibido gritar. Me dijeron que tenía que obecer a los mayores, ellos siempre tenían razón. Que estaba prohibido rodar campa abajo. Me dijeron que había que seguir un camino ya marcado. Que estaba prohibido levantar la voz. Que no podía saltarme las reglas. Que esto era lo que había.

Y no es por ser toca pelotas, pero creo que ya va siendo el momento de romper con todo eso. Que si quiero toco el cielo, que saltaré del coche en marcha, que seguiré manchándome la ropa, que gritaré a los cuatro vientos hasta joderme la garganta. Que los mayores no siempre tienen razón, que a veces también se equivocan. Que las campas son mías si quiero rodar. Que yo marco mi camino. Y levantaré la voz si dejan de contar conmigo. Que a veces hay que cruzar la línea y saltarse las reglas. Que no es sólo esto lo que hay. Que puede haber lo que tú quieras que haya.

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"I got to get back, yeah
Back to the west coast
Oh I'll miss, yeah
I'll miss your face though
So I won't even say it
With you I couldn't fake it."

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¡Hola! ¿Dónde estás? Sal, quiero verte. ¿Por qué no sales? Ah, te da vergüenza ¿no? Pero no tiene que darte vergüenza, soy yo, ya me conoces. ¿Qué te ha pasado para que no quieras salir? ¿Se rieron de ti? ¿Quienes? ¿Todos? Pero tú no tienes que hacerles caso, ellos no saben nada, son todos bobos. Me gusta cuando te ríes. Ríete más, más, más. Así está mejor. ¿Ahora quieres salir? ¿Me dejarás verte? Eso es, sal. Yo no soy como ellos. Yo no me voy a reír. ¿Ves que fácil? ¿A que es mejor así? Sí, claro que sí. ¿Me dejas decirte algo? ¿Pero no te enfades eh? Conmigo no.


Eres muy bonito.

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Me puse del revés en un segundo y me costó recomponerme. ¿Dónde están esos pedacitos? Los he dejado contigo. Mientras sonrías, estarán bien.

Dime algo que todavía no me hayas dicho. Tengo ganas de oírte improvisar.

Hay tanto que no sé, y tanto que no sabes.

Háblame.

Te quiero escuchar.

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Te espero como esperan los campos el agua de Mayo. No conozco otra forma de esperar. Espero con ansia, con necesidad, con una urgencia implacable.

Puedes tardar lo que quieras.

 A ti jamás me cansaré de esperarte.

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¿Cuánto tiempo podrías quedarte? No te pido mucho, dame 60 veces 60, 24 veces, durante 7 días. Creo que me bastaría. No llegarías a conocerme, claro. Pero bastaría para contarte lo esencial, lo que debes saber de mí. Quizá al tercer día ya quisieras irte. Lo entendería. Pero si te quedases los 7, entenderías lo que aún no has entendido.

Las circunstancias hacen a la persona.

Goodbye paradise.

No sé cuántos kilómetros en coche, ya estoy donde siempre. El aire huele diferente, y la humedad me da la bienvenida. No hay colores amarillos, aquí todo es verde y gris. Ya no tengo ese matiz. La sensación es extraña. Tenía ganas de volver, aquí estoy bien. Pero esas tierras tienen algo que engancha. No sé cuando las veré de nuevo. ¿Y tú dónde estarás? Quiero más estrellas fugaces, más noches sin dormir, más amaneceres. Sentir que si quiero puedo tocar el horizonte, o columpiarme en una nube de esas. Cenar en el jardín a la luz de ese pequeño farolillo. El olor de las brasas pegado en la ropa. Las piedras, el trigo. Las arañas que ya no me dan miedo. Los gatos que sigo odiando como el primer día. Dos corzos saltando por el trigal. El sonido del viento pegando contra el cristal. El olor después de la tormenta. Esa luna enorme que parecía que se iba a estrellar. Pasear hasta la balsa. Las calles, el pueblo. Ellos y ellas.


Hasta pronto paraíso.

I bet you never knew, I bet you never.

"Suddenly, a cloud must have cut a hole in my head,
When i was tangled all in your words.
How quick to forget, we are.
With eyes unimpressed
You're sealing the conversations.
And are you wondering how things could be?
Just staring at the surface,
When all the walls have tendencies.
But it's not your fault when no one taught you how.

And now the one you once loved is leaving.

You're so sure that I'd be just fine here.
But you were surely just taking your own time dear."

Campos de Trévago.

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Él no lo sabía. Ella le miraba cuando él no la veía. Suspiraba detrás de los árboles, escondiéndose de la luz. Siempre estaba nerviosa. ¿Cuántas veces soñó con él? Un día empezó a contarlas, y se quedó dormida bajo las estrellas. Esa noche también soñó con sus dos ojitos marrones. Se despertaba cantando, y su madre no entendía porqué. A ella le daba igual. Bailaba en la cocina mientras fregaba los platos. Su sonrisa no se apagaba nunca. ¿Qué pensarían ellos? A ella le daba igual. Sólo quería colgarse de su espalda, y tumbarse en la hierba a ver como cambiaban las nubes mientras le acariciaba el pelo. Tampoco era tanto pedir, le bastaba con un segundo de su tiempo. Pero él no lo sabía.

Un día se quedó mirando como bailaba con aquella chica rubia. Desde luego era muy bonita. Su corazón se partía. Él no lo sabía. ¿Por qué no bailaba con ella? Ella no entendía. Y aquella noche ya no soñó con él. A la mañana no cantó la canción que solía cantar. Su madre la miró, y vio palidecer sus grandes ojos tristes. No sabía que había pasado. Ella no se lo contó. Salió al monte a mirar las nubes, ninguna reconoció. El cielo también se puso a llorar. Ella se acurrucó en el suelo. Y así pasaron las horas, mientras regaba aquellas pequeñas margaritas con las gotas más amargas jamás derramadas. Cuando acabó, se levantó y se puso a bailar. El sol la sonrío desde arriba.

Algo faltaba en esa plaza, pero no sabía muy bien qué. Miró a su alrededor unas cuantas veces, intentando encontrar lo que fallaba. Sus amigos estaban en el rincón de siempre. Se acercó a ellos inquieto, algo no estaba bien. Una sensación extraña le invadía por dentro. ¿Qué pasaba? Faltaba algo, pero ¿qué? Y de repente alguien dijo algo. Un nombre. Se le removió todo por dentro. Era eso, claro que era eso. Ya no la veía. ¿Dónde se había metido? No sabía donde estaba. Ellos no notaban la diferencia.  Ellos nunca la notaban. Le parecía todo tan raro. Ella siempre estaba, pero su presencia era bastante indiferente. Contaban con ella, como se cuenta con la abuela para la comida del domingo. Era algo mecánico, meramente formal. No iban a echarla de menos si no aparecía. Y no apareció. Ni aquella, ni ninguna noche más. Se había ido. ¿Y quién preguntó por ella? Nadie.

¿Nadie? No, no es verdad. Él preguntó por ella cada noche, en silencio, sin hablar. No era capaz de expresar lo que sentía. ¿Qué le pasaba? ¿Por qué tenía un nudo en la boca del estómago? No entendía nada. No solían hablar, ella era tan escurridiza. Ni siquiera cruzaban miradas. Pero él la miraba mientras se perdía entre los árboles. Y alguna vez se escondió detrás de alguno, para observarla mirar las nubes tumbada en la hierba, mientras tarareaba alguna canción de las suyas. Era tan rara. Se ponía a bailar de repente, en medio de la calle. O de golpe se iba y no aparecía hasta dentro de un buen rato. Él era consciente de todos sus movimientos. Pero nadie notaba nada. Ellos no lo sabían, y él no iba a decir nada. ¿Porque qué pensarían? A él si le importaba. Ella no era para él, nunca lo verían bien. Y probablemente alguien como ella nunca se podría enamorar de alguien como él. Esa noche, se acurrucó en la cama y pensó en ella hasta quedarse dormido. La almohada se humedeció.

Y a no sé cuantos kilómetros de allí, en otra habitación, en otra cama, ella pensaba en él. No lloró, sólo sonreía. ¿Para que llorar? Él jamás sería suyo. Se iría con aquella chica rubia, o sino con alguna como ella. Nunca podría fijarse en alguien como ella, con su ropa rara y sus manías. No tenía clase, y no sabía estar. ¿Qué podía hacer? Él se merecía algo más. Pero su boquita, no dejó de sonreír. Cerró los ojos, y se sintió feliz. Feliz por haberle conocido, por haberle encontrado entre 7.000 millones de personas. Por haber tenido la suerte de coincidir con él en el espacio-tiempo. Por esos ojitos marrones, y la sonrisa que tenía. Agradeció al universo cada segundo con él. Aunque no hubieran hablado, aunque no se hubieran mirado, aunque no se hubieran tocado. Sólo con mirarle a escondidas le bastó para darse cuenta de que por mucho que caminara a lo largo de este vasto mundo, jamás encontraría a nadie así.

 Y la gente se preguntará porqué no llora la muchacha. La muchacha ya no llora, porque la luna le contó que el sería feliz, y que ella al final se tumbaría con algunos ojitos a mirar cambiar las nubes. Ellos saben como es, a ella le vale con poco. 

 Y esa noche soñó con él. Y volvió a levantarse cantando.

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Te digo, hay momentos en los que el sol no brilla tanto. ¿Llueve? No veo el horizonte. Demasiadas nubes. Este gris no es el de siempre. ¿Qué ha cambiado? Respiro, y siento el frío. ¿Vas a venir?

No quiero seguir esperando.

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"I’ve learned that people will forget what you said, people will forget what you did, but people will never forget how you made them feel."

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"It is not what they take away from you that counts. It’s what you do with what you have left."

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Tus ojos no son como los demás. Está claro que escondes algo más de lo que muestras. ¿Qué quieres decir cuando no dices nada? Mírame, mirándote callada. Observo cada gesto, cada movimiento. No saco nada en claro. Creo que media vuelta bastaría.

¿Cuánto crees que puedo aguantar?

Mendi hegaletan gora, oroitzapen den gerora, ihesetan joan hintzana..

Hesia urraturik, libratu huen kanta
Lotura guztietatik, gorputzaren mugetatik
Aske sentitu nahirik

Azken hatsa huela, bertsorik sakonena
Inoiz esan ezin diren, estalitako egien
Ohiurik bortitzena, bortitzena
 

* Joder, adoro esta canción. Para mi, una de las mejores de la música vasca. Grandísimo Xabier.
Beti bihotzean.

Gure sustraiak lurrari lotuz.

Poema de Xabier Lete, cantado por el genial Mikel Laboa.

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Si miro hacia atrás me mareo. No hagas ruido, mis oídos están a punto de estallar. Me duele la cabeza. Y mi corazón no está tranquilo. Ha vuelto a ese momento.

¿Qué pasó?

Si mi alma se partió en mil pedazos, a ti nunca te importó. Si mi yo fuerte quedó tirado en la cuneta, a nadie le importó.

Y la debilidad de mis huesos no superó la tozudez de mi alma.

Acabaré por conquistar lo que me falta.

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No entra viento por la ventana. El cielo está gris. ¿Qué hago aquí? La mayor parte del tiempo no sé de donde vengo. Tampoco a donde voy. ¿De dónde soy? ¿A quién pertenezco?

Puede que perdiera el norte hace tiempo, no lo sé. Pero guarde el sur en el bolsillo, por si algún día lo necesitaba. No es el momento. No es la hora. Las agujas del reloj están descoordinadas. Y no oigo el segundero.

Mis pies andarán descalzos el camino de la redención.

Volveré.

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¿Cuánto dirías que se tarda? Un segundo. Dos. Minuto y medio. 24 horas y tres cuartos. Una semana. Dos estaciones enteras. 365 días. O toda una vida. No sabría decirte. Yo siempre fui más de instantes fugaces, de momentos que de repente están y luego ya se han ido. Segundos tan irreversibles que una sensación muy parecida a una explosión fatal te sobrecoge, se apodera de ti, domina tu piel y tu pecho. Estás perdida, ¿no crees?

Quizá tuve muchos segundos de esos. Que cambiaron el curso de las cosas para siempre. Y es que no necesito mucho, ¿comprendes?

Sólo que el brillo se mantenga durante una centésima más.

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"And yet, when you get here, you are not given instructions. No one tells you that heart A is meant to slot into heart B. There are no diagrams about how you are meant to live each day or directions on how to assemble some semblance of happiness. You are not even told what colours to paint your feelings or, given a purpose and a reason for your life. You have to make all of it up. You have to make all of it, yourself."

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"Maybe tonight you’re scared of falling, and maybe there’s somebody here or somewhere else you’re thinking about, worrying over, fretting over, trying to figure out if you want to fall, or how and when you’re gonna land, and I gotta tell you, Friends, to stop thinking about the landing, because it’s all about falling."

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No sé cuantos latidos por minuto. Más de los habituales, eso seguro. Me tiemblan las piernas. O eso parece al menos. El nudo en el estómago anuncia que algo no va bien. Te asustas. Un escalofrío recorre tu espina dorsal. ¿Qué está pasando? No entiendes nada. Sientes cosas que antes no sentías. O que no reconocías sentir. ¿Qué ha cambiado? Puede que nada. Ese color es demasiado bonito. Una sonrisa a deshora. Respira. ¿Qué es lo peor que puede pasarte?

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Como decirte, que el corazón no siente igual, que se contrae si lo besas en ese rincón prohibido, que la sangre se congela, y ya no fluye la ilusión, que todo lo bueno en ese instante se quedó dormido. Y ya no río igual, ya no vuelo con aquellas ganas, porque un silencio eterno me rompió las alas. Que no estuvo joder, que me dejó tirada, que mi alma se partió en dos con esa puta mirada…

No tuve un Dios a quien rezar, nadie a quien recurrir, me hundí sola, y nadie se dio cuenta… ¿y que si vuelve a ocurrir? Que el miedo ya se clavó en mis poros, y no lo saco jamás, cuando empiezo a cantar, el va haciendo mis coros. Viene a cubrirme las espaldas, a calzarme las espuelas, no me deja ya arriesgar...

tú eres la maldita secuela.

She's my home.

Wherever she is, I'm with her. No matter how much time goes by, it's always like the first time. The pain feels stronger now, and a mark on my arm reminds me of her. Recorded on my heart, she's my favorite song. My true and only home.
 

My angel, my everything forever.

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Esa canción vieja que escribí. Esos recuerdos ya gastados. Esas absurdas palabras. Esos sentidos silencios. Esas miradas que no se volverán a repetir. Esas carcajadas que se apagaron para siempre. Esas noches con olor a hierba y polvo. Esas estrellas que no contamos. Esas mentiras que tuvimos que decir. Esas verdades que guardamos. Esas preguntas sin signo de interrogación. Esas respuestas que no apuntamos. Esas ideas que carecían de sentido. Esos sentimientos que no tenían lugar. Esa ilusión que acabó por volar. Ese vacío, ese desgarro. Esa frase que no llegué a pronunciar. Esa caricia y ese beso que no te pude dar. Ese adiós, esa pérdida. Esa desolación amarga clavada para siempre en un récodo del alma.

Ese pérdoname por quererte. Ese no te perdono.

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<< Soy consciente de que nuestras prendas no son disfraces >>, sentencia. Apostando por la sensatez, se mantuvo fiel a una visión: << vestidos, vestidos, vestidos >>. ¿El por qué de su obsesión? << Las mujeres son muy afortunadas: pueden arreglarse sólo con un vestido>>. Claro, pero.. ¿existe el vestido perfecto?
<< Sí, la camisa del hombre al que amas>>.

No podría estar más de acuerdo. Las mujeres sólo con una camisa de hombre encima, están más sexys que con cualquier vestido de alta costura.

Haz que cuente.

"Verás, siempre llevo cuanto necesito: aire en mis pulmones y unas cuantas hojas de papel en blanco. Me encanta despertarme por la mañana sin saber que me deparará el futuro, a quién conoceré o dónde me llevará la vida. Creo firmemente que la vida es un regalo y no pienso desperdiciarla. Nunca se sabe que cartas repartirá la próxima vez; aprendes a aceptarla tal y como viene, así, cada día cuenta".

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" Prime numbers are what is left when you have taken all the patterns away. I think prime numbers are like life. They are very logical but you could never work out the rules even if you spent all your time thinkin' about them."

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Blair: Last fall you said we couldn't be together. And I believed you. But every time I try to move on, you're right there... acting like...
Chuck: Acting like what?
Blair: Like... maybe you just want me to be as unhappy as you are.
C: I would never wish that on anyone. I want you to be happy.
B:Then look down deep, into the soul I know you have, and tell me if what you feel for me is real, or if it's just a game. IF it's real, we'll figure it out, all of us. But if it's not, then please Chuck, just let me go.
C: It's just a game. I hate to lose. You're free to go.
B:Thank you.
(She leaves crying.)

Serena: Chuck, why did you just do that?
Chuck: Because I love her, and I can't make her happy.

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 "He aquí el mayor secreto que nadie conoce, he aquí la raíz de la raíz y el brote del brote y el cielo del cielo de un árbol llamado vida, que crece más de lo que el alma puede esperar o la mente ocultar. Es la maravilla que mantiene las estrellas separadas. Llevo tu corazón, lo llevo en mi corazón".

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"La probabilidad de que una persona tenga razón aumenta en relación directa con la insistencia en convencerla de que está equivocada".

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Se dio cuenta de que su corazón no estaba en venta. Y de que si lo tenía que regalar, al menos debía tener un buen motivo para hacerlo. Apagaban su sonrisa queriendo o sin querer. Y sus colores se volvieron todos grises. No entendía porque no la dejaban libre. No entendía como no podían entender. Y es que quizá ella no estaba hecha para todo aquello. Al menos, no todavía. 

Y es que quizá, ella sólo se debía a la tierra y a la lluvia, a las flores y a las ganas de correr.

Era mi pequeña mejor amiga.

Y no sé cuantos años no sirven para olvidar, hay heridas que jamás se curan. Eres mi cicatriz más amada, y ni siquiera quiero intentar borrarte. Vivir de tu recuerdo, sentirte cerca cuando la oscuridad me apresa. Contigo hasta el fin del mundo, porque vivirás en mi corazón hasta su último segundo. Y después también. Porque tú serás eterna. Dejaré nuestros nombres escritos en una estrella que brillará para siempre. Te prometo, que cumpliré mi promesa. Tú siempre vendrás conmigo, porque eres la parte más esencial. Siempre lo fuiste pequeña, y siempre lo serás.

Por siempre tuya, y solo tuya en mi totalidad.

I'll miss you forever.

Estuve pensando en ella como unos veinte minutos. Unas cuantas lágrimas cayeron por cada una de mis mejillas. Me di cuenta de que no había nada que hacer. La voy a echar de menos toda la vida.

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Veamos qué eres capaz de hacer con un pedazo de papel en blanco y un poco de ceniza..

No encuentro mis cigarros. Mis folios están donde siempre. Mi cabeza se altera por momentos. Hoy, no quiero pensar. Escribo con o sin sentido. No me importa si para ti está prohibido. Viajaré hasta el recoveco más oculto de tu ser. Y volveré para contarte lo que he visto antes de que empiece a amanecer. Quiero colgarme de tu espalda para siempre. No digas nada, las palabras nunca suelen valer. Solo quiero que me beses. Y no pares de besarme. Aunque el sol se esconda una vez más, aunque la luna no se vea entre las nubes, en la completa oscuridad, aunque todos se hayan ido, aunque el mundo se desplome, aunque no haya nada más...

no pares.

All my life I've looked at words as though I were seeing them for the first time.
Ernest Hemingway

All that we see or seem is but a dream within a dream.
Edgar Allan Poe

A poet can survive everything but a misprint.

- Oscar Wilde

The most courageous act is still to think for yourself. Aloud.
Coco Chanel

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Otro día más, la misma mierda. Muchos dirían que si. Por una vez me toca discrepar. Los días pasan rápido. El tiempo se va. ¿Como se va a ir? No puede irse, es estático. Me voy yo. Voy pasando. Día tras día, minuto a minuto, segundo a segundo. Pasando, simplemente pasando.

Pero por una vez no siento ese agobio asfixiante atrapándome el pecho. No sé por qué, no me lo preguntes. Palpo la libertad, mis dedos tocan el cielo. Las nubes van y vienen, formas cambiantes de blanco algodón. No hay motivos para llorar. Respiro hondo, quiero sentir el sutil aroma de este aire. Tierras de Castilla, inspirádme. Si esas líneas pudieran quedar grabas en el viento, las escribiría ahí, para que fuesen recitadas eternamente. Musas de algo expléndido. La magnitud de esa belleza es incalculable. Color de paja. Azul brillante.

Dime, ¿acaso no es jodidamente increíble?

V.

Here we go round the prickly pear
Prickly pear prickly pear
Here we go round the prickly pear
At five o’clock in the morning.

Between the idea
And the reality
Between the motion
And the act
Falls the Shadow
For Thine is the Kingdom

Between the conception
And the creation
Between the emotion
And the response
Falls the Shadow
Life is very long

Between the desire
And the spasm
Between the potency
And the existence
Between the essence
And the descent
Falls the Shadow
For Thine is the Kingdom

For Thine is
Life is
For Thine is the

This is the way the world ends
This is the way the world ends
This is the way the world ends
Not with a bang but a whimper.

T.S. Elliot

Estrellas fugaces.

Estrellas fugaces en este cielo negro. ¿Cuántas he visto? Una, dos, tres… puede que alguna más. Es increíble ver como pasan, tan rápidas, tan efímeras. Un destello de belleza tan intangible que asusta. Pasear mirando al cielo, mientras te duele el cuello. Sentarte a la orilla de ese charco, y quedarte mirando a la profundidad del universo. En silencio. Con paciencia. Y de repente la ves. Y algo se te enciende dentro. Es increíble ser testigo de un fenómeno tan perfecto. La miras pasar, y de golpe te acuerdas que de pequeña te contaron que si veías una tenías que pedir un deseo. Un pensamiento. Menos de medio segundo. Ya no está. Y recitas el deseo en tu cabeza, pero ella ya no está y no se va a cumplir. De todos modos, tampoco iba a cumplirse, pero sientes una pequeña decepción por no haber sido más rápida. Aunque más rápido es imposible. Da igual, no vas a rendirte. Sigues mirando al cielo. Está estrellado y completamente negro. Es precioso, piensas. Y ahí está, la segunda se te cruza delante de los ojos a una velocidad atroz. Rápido el deseo, recítalo. Esta vez casi has llegado. Que lenta eres, piensas. Y ya dejas de lado los deseos, y optas por quedarte quieta, mirando al cielo, sin más.

Me siento pequeñísima cuando miro al cielo. Como una gota de agua en el Océano Pacífico, o un grano de arena en el Sahara. Pero me encanta esa sensación. En mi diminuta existencia soy capaz de apreciar la sublime belleza del cielo que se extiende ante nuestros ojos. Soy capaz de mirarlo, de sentirlo, casi de palparlo. Y pienso, ¿qué habrá perdido por ahí? ¿Esa estrella que aún parpadea estará ahí todavía? ¿Cuántas galaxias podríamos contar? Y es acojonante, pero mola. Y sigo así  un rato, preguntándome cosas que no podré contestar, hasta que siento un pequeño mareo y noto que el cerebro ya no me da. Entonces respiro, me olvido de las preguntas, y simplemente observo. Sonrío, es inevitable. El privilegio de poder ser testigo de algo así es demasiado grande. Que bonito es estar vivo.

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"I still can't see you. The summer came and we got lost, all of us. You are nothing without her. I still won't remember your face, the features mix too well with this alcohol. So we cover ourselves in your fear, and stay to watch that moon disappear under these lights. This city's screaming at me. And as you breathe the words I better go. The sun is up and taking back all the shadows that covered this ground, and our feet, like a blanket of coal."

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Te seguiré contando que dos mas dos son cuatro, y que si intentas dividirlo por tres te saldrán decimales. Que el mar es azul porque refleja el cielo, y que el sol no se mueve, se mueve la tierra. Que 365 días hacen un año, o 31.536.000 segundos, como prefieras. Que no fue ni el pájaro ni el huevo, los círculos no tienen principio. Que la luz de las estrellas sigue llegando aunque ellas ya no estén. Y que la luna nunca nos da la espalda.

Te seguiré contando que no me gusta el café, y que odió con todas mis fuerzas los paraguas. Que si llueve me gusta mojarme, sentir las gotas en mi piel. Pero que no soportaré jamás que se me mojen los pies. Que no aguanto el ruido del tic-tac de los relojes,  ni el zumbido de los mosquitos dentro de mi habitación. Que nunca consigo abrir la bolsa de plástico del super a tiempo, y que ver como se acumula la compra me pone de los nervios. Que se me acumulan tickets de todo tipo en la cartera, y que los billetes me suelen desaparecer. Que los bolsos grandes son desesperantes, pero ya sabes, es lo que tiene ser mujer. Que jamás me podrán gustar las películas de miedo, y que creo que nunca dejaré de tener pesadillas al menos cinco veces por semana. Que odio ver arañas en la pared, y que las hormigas del balcón me siguen sacando de quicio.

Te seguiré contando que sigo enamorada de este aire. Que el color amarillo apagado aquí sienta mejor. Que esa sonrisa es interminable. Que el horizonte me cuenta historias de colores, y consigo encontrarme antes del anochecer. Que a veces no tengo ni patria ni bandera, soy de las piedras del camino, de los árboles que hondean con el viento del norte, de los rayos del sol que rozan el ocaso.

Te seguiré contando que mis dedos estarán siempre dispuestos a escribir una línea más, otra frase, que guardarán secretos que no quiero olvidar.

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Ya estamos a 6. Me come el agobio. Mi cabeza sigue dando vueltas. ¿Por qué no para? Quiero que pare ya, joder. Parece que el viento no trae nada nuevo. Sigue soplando en la misma dirección. ¿En contra siempre? Espero que no. ¿Cuantas palabras he dejado en el tintero? Demasiadas. Eso no es habitual en mí. Necesito romper las barreras. Volver a escupirlo todo. Si, necesito volver a escupir.


¿Qué esperas de mi?

No esperes nada. Yo no lo esperaría.

Forever writing.

Writing forever. 

With or without you.

In the dark, in the light. 

On this day, on this night.

With the stars, with the clouds. 

In the wind, in the ground. 

In the rain, in the sun. 


In and out.

Forever writing.

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Los lagartos lloraban.


Y yo, siendo sólo una enana, ya venía sintiendo, lo que la poesía contaba.

El lagarto está llorando.

 El lagarto está llorando.
La lagarta está llorando.
El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.
Han perdido sin querer
su anillo de desposados.
¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!
Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pájaros.
El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.
¡Miradlos qué viejos son!
¡Qué viejos son los lagartos!
¡Ay, cómo lloran y lloran,
¡ay! ¡ay! cómo están llorando!

Federico García Lorca

Canción del pirata.

Con diez cañones por banda, viento en popa a toda vela, no corta el mar, sino vuela, un velero bergantín; bajel pirata que llaman por su bravura el Temido en todo el mar conocido del uno al otro confín.
  La luna en el mar riela, en la lona gime el viento y alza en blando movimiento olas de plata y azul; y ve el capitán pirata, cantando alegre en la popa, Asia a un lado, al otro Europa, Y allá a su frente Estambul:
  -Navega, velero mío,   sin temor que ni enemigo navío, ni tormenta, ni bonanza tu rumbo a torcer alcanza, ni a sujetar tu valor.
  Veinte presas hemos hecho a despecho del inglés y han rendido sus pendones cien naciones a mis pies.
  Que es mi barco mi tesoro, que es mi Dios la libertad; mi ley, la fuerza y el viento; mi única patria, la mar.
  Allá muevan feroz guerra ciegos reyes por un palmo más de tierra, que yo tengo aquí por mío cuanto abarca el mar bravío a quien nadie impuso leyes.
  Y no hay playa sea cualquiera, ni bandera de esplendor, que no sienta mi derecho y dé pecho a mi valor
  Que es mi barco mi tesoro, que es mi Dios la libertad; mi ley, la fuerza y el viento; mi única patria, la mar.
  A la voz de ¡barco viene!, es de ver cómo vira y se previene a todo trapo a escapar: que yo soy el rey del mar y mi furia es de temer.
  En las presas yo divido lo cogido por igual: sólo quiero por riqueza la belleza sin rival.
  Que es mi barco mi tesoro, que es mi Dios la libertad; mi ley, la fuerza y el viento; mi única patria, la mar.   ¡Sentenciado estoy a muerte! Yo me río: no me abandone la suerte, y al mismo que me condena colgaré de alguna antena quizá en su propio navío.
  Y si caigo, ¿qué es la vida? Por perdida ya la di cuando el yugo del esclavo como un bravo sacudí.
  Que es mi barco mi tesoro, que es mi Dios la libertad; mi ley, la fuerza y el viento; mi única patria, la mar.
  Son mi música mejor aquilones, el estrépito y temblor de los cables sacudidos del negro mar los bramidos y el rugir de mis cañones.
  Y del trueno al son violento, y del viento, al rebramar, yo me duermo sosegado, arrullado por el mar.
  Que es mi barco mi tesoro, que es mi Dios la libertad; mi ley, la fuerza y el viento; mi única patria, la mar.

José de Espronceda

Recuerdo aquellos versos..

Recuerdo las horas de lengua, dónde leíamos la Antología, y aparecían de repente poemas de Miguel, o de Gustavo. Recuerdo a mi madre en el balcón recitando "volverán las oscuras golondrinas..", no se lo sabía entero, pero eso no le impedía seguir recitándolo. Y cuando cogía la escoba en la cocina y se ponía a hacer el indio mientras nos recitaba a mi hermano y a mi la Canción del Pirata.

En mi vida siempre hubo poesía. A mi alrededor, continuamente. Ese poema de Lorca siempre irá conmigo. Y cada verso leído, cada verso sentido, es un tesoro que jamás será perdido.

Y es que cómo no recordar aquellos versos..

RIMA IV.

No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
        habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
        palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
        de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
        perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
        ¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
        las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
        que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
        no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
        ¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
        sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
        a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
        batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
        ¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
        los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
        al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
        dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
        ¡habrá poesía!

G. A. Béquer

RIMA XI-

—Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión,
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas?
                                      —No es a ti, no.
—Mi frente es pálida, mis trenzas de oro:
puedo brindarte dichas sin fin,
yo de ternuras guardo un tesoro.
¿A mí me llamas?
                                      —No, no es a ti.
—Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible:
no puedo amarte.
                                      —¡Oh ven, ven tú!

G. A. Béquer

RIMA LIII.

   Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
        jugando llamarán.
 
  Pero aquellas que el  vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
        ¡esas... no volverán!.

  Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
        sus flores se abrirán.

  Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
        ¡esas... no volverán!

  Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
        tal vez despertará.

  Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
        ¡así... no te querrán!

G. A. Béquer

RIMA XLI.

Tú eras el huracán, y yo la alta
torre que desafía su poder.
¡Tenías que estrellarte o que abatirme...!
        ¡No pudo ser!

Tú eras el océano; y yo la enhiesta
roca que firme aguarda su vaivén.
¡Tenías que romperte o que arrancarme...!
        ¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo; acostumbrados
uno a arrollar, el otro a no ceder;
la senda estrecha, inevitable el choque...
        ¡No pudo ser!

G. A. Béquer

Siempre me gustó este poema.

Dos rojas lenguas de fuego
que a un mismo tronco enlazadas
se aproximan y, al besarse,
forman una sola llama.

Dos notas que del laúd
a un tiempo la mano arranca,
y en el espacio se encuentran
y armoniosas se abrazan.

Dos olas que vienen juntas
a morir sobre una playa
y que al romper se coronan
con un penacho  de plata.

Dos jirones de vapor
que del lago se levantan
y, al juntarse allá en el cielo,
forman una nube blanca.

Dos ideas que al par brotan;
dos besos que a un tiempo estallan,
dos ecos que se confunden;
eso son nuestras dos almas.

Gustavo Adolfo Béquer

Él llegó con tres heridas..

No quiso ser.

No conoció el encuentro
del hombre y la mujer.
El amoroso vello
no pudo florecer.

Detuvo sus sentidos
negándose a saber
y descendieron diáfanos
ante el amanecer.

Vio turbio su mañana
y se quedó en su ayer.

No quiso ser.

Miguel Hernández

Canción última.

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.
Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa
con su ruidosa cama.
Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.
El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

Miguel Hernández

.

Si de repente nada está bien y me siento perdida, tranquilo, todavía tengo mi boli. No importa que no estés, que no estén. Siempre termino superándome, aunque nadie lo crea.

Y es que la vida es eso, ir paso a paso, avanzar, seguir respirando, seguir sonriendo, mientras sientes que lo malo se va quedando atrás, lo vas dejando atrás.

¿Y el amor?
El amor está dónde lo dejaste. ¿Volverás a por él?

No lo tengo claro.

How could you be so heartless?

She caught me running out the back door..

.

'None of it compares to one night spent next to the warm body of someone you love. You need to learn this sooner rather than later.'

.

La decisión que tomaste te separó de mi. Y ya no sé si hay vuelta atrás. Es todo tan extraño, tan diferente, tan hostil. Y tú sigues sin estar.

¿Qué coño me queda?

.

El horizonte sigue quieto. No te veo, no la veo. Nada que recuperar. Lo que perdí se queda atrás. Y la ausencia pesa más cada segundo. Pero no hay que dejar de respirar.

Si dejo de soñar me marchito. Si dejo de escribir no puedo seguir. Si dejo de esperar pierdo una parte de mi. Y si dejo de intentarlo soy idiota.

Luchar hasta que ya no quedan fuerzas, esperar al último segundo. Y no dejar de soñar nunca.

Hay sonrisas.

Hay sonrisas que van más allá. Que parece que tienen un poder sobrenatural. Distintas a las demás. Especiales. Te llenan el alma de paz, y sientes que el mundo es un lugar más bonito. Cuando alguien te regala una de esas sonrisas, sonríes más de vuelta. Es algo mágico.

Tiene una sonrisa de esas, y yo no puedo dejar de sonreír de vuelta. Es mi sonrisa, y no la puedo perder nunca.

No dejes de sonreír jamás, el mundo se merece esa sonrisa.

Soy el texto.

Caigo al suelo desarmada. No tengo fe, no tengo fuerza. Mi alma me ruega un poco de tregua. Tengo que parar. No sé donde está el norte. Me perdí en el camino. Y ahora no sé como coño llegar. ¿Qué quieres que haga? Tú no estás. ¿Quién está? No lo sé, ni me importa. Ahora somos yo y el papel. Yo y el papel en la tenue penumbra de esta habitación. Nadie cabe en estos confines, nadie entra en este universo. Es mío, y mío sólo. No lo pienso regalar. Es mi puta casa, mi hogar. Si me sacas de aquí me quitas la vida. Es mi aire, mi sangre. No lo olvides jamás. No renunciaría jamás. No, jamás renunciaría.

Si me quieres, quiéreme como soy, sino, no me quieras nunca. No pienso cambiar, porque no quiero cambiar. Soy la tinta y los borrones. Soy las líneas y los puntos. Soy las letras, las palabras. Soy el texto.

Estética de la abdicación.

Conformarse es someterse y vencer es conformarse, ser vencido. Por eso toda victoria es una grosería. Los vencedores pierden siempre todas las cualidades de desaliento con el presente que los llevaron a la lucha que les dio la victoria. Quedan satisfechos, y satisfecho sólo puede estarlo aquel que se conforma, el que no tiene mentalidad de vencedor. Sólo vence el que nada consigue nunca. Sólo es fuerte quien siempre se desanima. Lo mejor y más púrpura es abdicar. El imperio supremo es del Emperador que abdica de la vida normal de los demás hombres, en que la preocupación por la supremacía no pesa como un saco de joyas.

F. Pessoa

Corriendo..

Un segundo. Dos. Date la vuelta y vete. ¿Quien se viene a intentar tocar el horizonte? El cielo está muy alto. Salta, puedes tocarlo. Sonríe. Quédate un rato más. Merece la pena verte sonreír. También a ella. ¿Quien quiere ser querido? No lo intentes, acabarás herido. Suele ser así, nada tiene mucho sentido. O quizá si, pero no sabemos encontrarlo. Escóndete, que no te vean. No les cuentes tu secreto. Es tuyo, de nadie más. ¿Dónde están aquellos años? Se quedaron jugando a fútbol en el patio. Sin contar los goles. Era mejor así. ¿Y ahora qué? Ahora, lo que quieras. El mundo es tuyo, ¿recuerdas? Cógelo. Da un paso más, sé que vas a llegar. Ella se fue, y no vuelve más. Llorar alivia el alma. Llora. No entiendo porque no lloras. ¿Dónde está el sueño que soñamos? Quizá se quedó perdido debajo de la almohada. No sé, las cosas pasan tan rápido. No hay tiempo de asimilarlas. El tiempo se va corriendo, se va corriendo. Y a mi no me gusta correr. Pero tengo que cogerlo, no puedo perderlo. Se va, se va corriendo. Y no vuelve, nunca vuelve. Díselo, haz que lo sepa. A él, y a ella. A todos. Respira hondo. Escucha como late tu pecho. ¿Que nombre dicta tu corazón? Hazle caso siempre, porque es la única puta razón que vale. La única que vale. Corre, Forest, corre. El tiempo no te va a esperar. Lo pierdes mientras esperas al autobús en la parada de siempre. Levántate y corre, corre joder, corre. Y nunca dejes de correr.

Espinas.

   Sangre de su sangre. Rosa con espinas que hacen que derrame las lágrimas más terribles que derrame jamás. Un dolor que desgarra el alma de una forma que no creí que podría desgarrarse. ¿Cómo poder imaginármelo? Era tan impensable.
   Esas palabras irán conmigo. Tatuajes dolorosos que me recordarán siempre lo que puede causar la imperfección.
   No importa. Te seguiré amando con todo mi corazón, aunque ahora necesite un escudo que me proteja de esas espinas que hacen sangrar.

Sobre la anarquía.

Lo más probable es que los defensores de la anarquía o del anarquismo sean partidarios de que no haya policía, pero no de que deba prescindirse de las normas del tráfico. Yo querría empezar diciendo que el término anarquismo abarca una gran cantidad de ideas políticas y que yo prefiero entenderlo como la izquierda de todo movimiento libertario. Desde estas posiciones podríamos concebir el anarquismo como una especie de socialismo voluntario, es decir: como un socialismo libertario, o como un anarcosindicalismo, o como un comunismo libertario o anarquismo comunista, según la tradición de Bakunin, Kropotkin y otros. Estos dos grandes pensadores proponían una forma de sociedad altamente organizada, aunque organizada sobre la base de unidades orgánicas o de comunidades orgánicas. Generalmente, por estas dos expresiones entendían el taller y el barrio, y a partir de este par de unidades orgánicas derivar mediante convenios federales una organización social sumamente integrada que podría tener alcances nacionales e internacionales. Toda decisión, a todo nivel, habría de ser tomada por mayoría sobre el terreno y todos los delegados representantes de cada comunidad orgánica han de formar parte de ésta y han de provenir de la misma, a la cual han de volver y en la cual, de hecho, viven.

Noam Chomsky

.

Él no sabe que le observo. Que me fijo en cada detalle, en cada gesto. La magnitud de su sonrisa, y el brillo de sus ojos. Mi corazón se hincha. El cariño que le tengo es infinito. Quizá lo sabe. Quizá no. Pero creo que mi sonrisa no deja lugar a dudas.
Jamás podré dejar de sentir que es uno de los mejores seres humanos que me he encontrado en este planeta cada vez más marchito que nosotros llamamos Tierra.

Tú venías. (Fragmento)

Yo no sufrí, amor mío,
yo sólo te esperaba.
Tenías que cambiar de corazón
y de mirada
después de haber tocado la profunda
zona de mar que te entregó mi pecho.
Tenías que salir del agua
pura como una gota levantada
por una ola nocturna.

Novia mía, tuviste
que morir y nacer, yo te esperaba.
Yo no sufrí buscándote,
sabía que vendrías,
una nueva mujer con lo que adoro
de la que no adoraba,
con tus ojos, tus manos y tu boca
pero con otro corazón
que amaneció a mi lado
como si siempre hubiera estado allí
para seguir conmigo para siempre.

Pablo Neruda

.

Eterno adultero que cree saber lo que es amar. Pero en realidad, su alma está vacía. Los placeres de la carne camuflan la verdad, y ahora ya no puede encontrarla. Entregarte en cuerpo y alma a un único ser. Ser consciente de que después de ese ser no hay nada. Aprender a querer de una manera honrada. Ellos aun no saben nada. Nada.


Despertarse mirando esa mirada. Sentir estremecer el espíritu, el alma. Dos brazos que te llevan protección y paz. Dos ojos que te regalan calma.

20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: <<La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros a lo lejos>>.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como el pasto al rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blaquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda