Sunday, June 30, 2013

Think you’re escaping and run into yourself. Longest way round is the shortest way home.
- James Joyce, Ulysses

La presión del tic-tac del reloj que no tengo,
la certeza de saber que voy completamente a destiempo.
Pero la música sigue sonando.

Writers aren't people exactly. Or, if they're any good, they're a whole lot of people trying so hard to be one person.
― F. Scott Fitzgerald
And yet her name was like a summons to all my foolish blood.
- James Joyce, Dubliners
She says nothing at all, but simply stares upward into the dark sky and watches, with sad eyes, the slow dance of the infinite stars.
- Neil Gaiman, Stardust 
Like a double edged sword, our greatest strengths are often also our greatest weaknesses. For me, that has always been caring too much and feeling too intensely. Its allowed me to understand and deeply connect to people, but has also been the cause of a lot of heartache. For everything there is a price.
- Yasmin Mogahed
The highly sensitive tend to be philosophical or spiritual in their orientation, rather than materialistic or hedonistic. They dislike small talk. They often describe themselves as creative or intuitive. They dream vividly, and can often recall their dreams the next day. They love music, nature, art, physical beauty. They feel exceptionally strong emotions—sometimes acute bouts of joy, but also sorrow, melancholy, and fear. Highly sensitive people also process information about their environments—both physical and emotional—unusually deeply. They tend to notice subtleties that others miss—another person’s shift in mood, say, or a lightbulb burning a touch too brightly.
- Susan Cain
Rompo todo lo que toco.
El flexo de la mesilla de mi cuarto.
La tapa del ordenata.
El buen humor.
La locura es relativa.
El vacío es de verdad.
Aquí me tienes, intentando que mi pecho no explote al recordar..
Días de playa malgastados entre estas cuatro paredes.
No me gusta esto.
No me gusta estar aquí.
Días de sueños pintados de colores.
Pero aquí,
solo tengo el gris.

Dicen que depende del matiz.
Depende de la perspectiva.
Dicen que puedes ver el sol,
incluso en la oscuridad.
Dicen, que el arco iris,
sale en los días de lluvia,
que las cosas son como las mires,
que tú marcas tu realidad.

Y como marcar la mía,
si no está ella aquí para pintar.
Que se llevó mi azul,
mi verde y mi rosa,
y de verdad,
que en mi cajón
donde guardaba las pinturas,
ahora sólo hay telarañas,
mucho polvo,
y poco más.

Y dime,
como hago para no repetir,
siempre el mismo cuento,
si ella es la única protagonista,
que merece la pena
relatar.

Dímelo tú si lo sabes,
que yo sin ella no sé cambiar,
las nubes grises por algodones de azúcar.

Que desde aquel día,
me quedé con el gris para siempre,
y mis colores,
sólo llegan,
cuando apareces,
en esos sueños,
de los que no quiero despertar.

Porque con ella,
podría viajar a otra galaxia.
Y sin ella,
a veces me cuesta salir de casa.
Y si crees que en una copa de vino,
podrás ahogar su cara,
estás equivocada.

Sus piernas al rozar,
las sábanas a la mañana,
haciéndote temblar,
mientras el sol aclara,
los mechones de su pelo

Sus lunares al oeste de su espalda,
y esa forma que tiene de morder,
cada esquina del colchón,
sin soltar ningún gemido.

Es la más perfecta estrella,
que jamás cayó a la tierra.
La intentaste conservar,
encerrándola en tu piel,
en el rincón más recóndito,
para que nadie más
pudiera ver
el milagro que escondía
bajo su ombligo.

Dejaste morir aquellas noches
de amor salvaje,
de pasión prohibida,
entre el cielo
y vosotras dos.

Demasiado loca por ella,
demasiado loca.

Ella no podía ser,
una mota de polvo,
en un pasillo apagado.
No, ella no podía ser.

Y mientras caminaba despacio,
con el pelo a la altura de sus caderas,
y el humo del cigarro
agarrándose a su piel,
supiste,
en ese instante,
lo mucho que iba a doler.

Por eso, no intentes ahogarla
en ninguna copa
a destiempo,
en cualquier amanecer.
No vas a poder.

Sus ojos serán fantasmas para siempre,
de los que no podrás escapar,
ni siquiera sin querer.



Dejar el alma,
olvidada en un beso,
aleatorio,
a la madrugada.
Dejar el ama,
colgada en unos huesos,
que no te esperabas.

Dejar el alma,
congelada en un segundo,
sin poder recuperarla.
Que asco todo. Llevo fatal el estudio. Vamos, que no adelanto nada. Me duele la espalda de estar todo el día encorvada, porque en esta casa no hay sillas decentes. Y ahora mismo como que me la suda todo.

Saturday, June 29, 2013

She's too hot,
too perfect,
to stay for a while.

She's always gone by twilight.
Y no sé si es melancolía,
o sólo mi alegría puesta del revés.
Qué más da..

Aquí no hay nadie más.
La soledad me observa desde las paredes.

Y mis palabras, vienen a saludarme.
Quizá se queden un rato conmigo,
sentadas en este sofá,
que tan incómodo me resulta.
Pero ahora este es mi lugar.

Y cuando no hay nadie,
me pongo a bailar
con esas frases,
y casi hacemos el amor
en la esquina del balcón,
o en cualquier otro rincón.
En el que sea.

Y cuando no hay nadie,
casi puedo escuchar mi corazón,
ladrándome,
contándome secretos,
sobre aquellas noches,
en las que se veían las estrellas,
porque las farolas,
no eran suficientes.

No sé en que manta,
tampoco importa.
No sé en que segundo,
tampoco importa.
Me perdí.
Te perdí.
Para siempre.

Me cuenta,
esa yo guardada en esos días del calendario,
que en realidad,
tuve motivos para sonreír.
Y sí, que sonreí.
Pero el golpe fue tan repentino,
que casi me olvidé,
de poner las manos,
antes de caer de cabeza,
al asfalto,
o a donde fuera.

Y si no lo vi venir,
y si yo me enamoré,
en dos semanas,
en un día, o en un segundo,
quien es él para decir,
quien ellos para juzgar,
qué es lo que vale y lo que no,
en la locura de este mundo.

Si me fui por esas ramas,
eso es sólo asunto mío.





Se quitó el sujetador con una velocidad impresionante.
Y se sentó en el borde de la cama.
Frágil, semidesnuda.

Estaba allí,
monstrándole su cuerpo,
su alma.

Él no fue capaz,
ni siquiera de besarla.
Sabía que sólo podría follarla,
y que luego ni siquiera la invitaría a quedarse a dormir.

Y ella no era de aquellas.
No, ella no era de aquellas.

Incapaz de dar el paso,
le dijo que se fuera.

Ella estaba preparada,
para bailar con cualquiera,
que alguna noche aleatoria,
la quisiera de verdad.

Y no le faltaron pretendientes.
Aunque en su fuero interno,
sabía que el baile,
con él,
hubiera sido interminable.

Él, le hizo el favor,
de no penetrar su yo más íntimo,
de no tirar su corazón a la basura.

Ella se lo hubiera dado sin límite ninguno.
Pero a él,
no le hubiera bastado.

Al menos fue capaz de distinguir,
que los ojos de ella,
brillaban de otra manera.




Que mal suena en mi cabeza.

Si quieres yo te cuento..



Un día de estos, tendrás que ir bajando la guardia..

Es mi religión, aquí es así como se siente.

https://soundcloud.com/make-bing-cooper/untitled-2-0

1:24.
Cojonudo.
Una vez más voy a destiempo.


Friday, June 28, 2013

- Tu vida es mucho peor que la mía.
- Lo que tu quieras, pero el mono Amedio salía en Heidi.
xDDD
"Ser bonita no tiene ningún mérito. Lo realmente complicado es ser la dueña de mis escalofríos."
"Ella fumaba hierba por la venta, y era como un cuadro de Dalí, pero con mejor culo."
What are patriarchal values? Simply, the assumption that the fact of biological sex differences implies a God-given or at least a "natural" separation of human activities by sex, and the further assumption that this leads to a "natural" dominance of male over female.

- Gerda Lerner
Palabras sin sentido inundan mi cabeza,
golpeo las teclas sin delicadeza,
hoy me la suda todo un poco más,
el eco suena fuerte,
en esta soledad.

Tengo que hacerlo,
por mí,
y por esas coordenadas.


Only hate the road when you're missing home.
Only know your lover when you've let her go.
And you let her go.


Ya no soplamos abuelitos,
a esas horas de la tarde.
Crecimos sin querer,
tan de pronto,
que casi no nos percatamos.
Y las bifurcaciones del camino,
suelen ser muy mala gente.

Pero siempre te encontraré
en nuestro parque,
a esas horas de la tarde,
cantando a voz en grito,
casi tocando el cielo.

Casi tocando el cielo.
Y sola en este salón,
como casi siempre,
mi cabeza se va,
pa donde quiere.

Y sola en este salón,
sin nada, sin nadie,
son mis putas reglas,
es mi puto baile.

Qué coño tendrá la noche,
que me enamora tanto.
Qué coño tendrá,
que sólo quiero perderme en ella,
besarla mucho,
bailar el tango.

Thursday, June 27, 2013

Podría escribir un poema de amor,
con rima y todo,
que podría quedar bien,
en cualquier papel de seda.

Podría pensarlo durante días,
hasta hacer que todo cuadrara,
y seguramente sería correcto.

Pero no valdría para nada.


Así no es.
Y ni siquiera me importa.
Me gusta hacerlo del revés.
Es mi manera.
Y la quiero porque es mía.
Aunque sea la menos bonita,
y la más torpe del planeta.

"Oh Alex, ni siquiera sé si soy blanco con rayas negras, o negro con rayas blancas."
"Poetry is eternal graffiti written in the heart of everyone."

Fine Art Photography Blog of Irene Suchocki: In the City of Bikes

Fine Art Photography Blog of Irene Suchocki: In the City of Bikes: Brrringggg! Brrringggg! is the sound heard most often in Amsterdam and the more ...


" Alice K.: — Dad. I'm going crazy?
Mr. Kingsley: — I'm afraid so. You're enterily bonkers, totally mad. But I'll tell you a secret. All the best people are. "

Pones el beat, ¿y a dónde vuelas?
Una vez estuve a punto de tocar las estrellas.

Si le doy al play,
casi puedo respirarlo.
Llámalo X, o como te salga del coño, pero me cabrea. Me cabrea mucho.

Wednesday, June 26, 2013

¿Pero que me estás contando?
No, no, eso no va por ahí.
No te estás enterando.

No, no me estoy enterando.
Tira la piedra,
salta en el charco,
rompe el cántaro.

Actúa.
A veces esperas
toda una vida
para que pase algo
que estás convencido
que tiene que pasar
y no pasa.
Yo no creo en el destino.
Si quieres que pase algo,
haz que pase.

Si la dejas pasar,
ya se ha ido.
Creer que puedes.
Todo es cuestión de actitud.

Sí quieres hacerlo,
sólo hazlo.
Los peores son los que te miran a los ojos.
Porque a esos te cuesta más pillarles la mentira.
Pero no te confundas,
mienten igual.
La 1:07.
Ya estás desvariando colega.
Mañana te toca dentista.
Pinta chunga la cosa.
Hoy no he estudiado nada.
Esto de aclimatarse es una putada.
El apalanque me persigue.
Mierda.
Poco más de una semana,
y muchas cosas que hacer.

Agobio, estrés.
A la mierda.
Un rato más de risas.
No le pedía que me quisiera.
Ni siquiera le pedía que me tratara con cariño.
No le pedía palabras bonitas.
No le pedía que estuviera ahí.


Sólo le pedía la verdad.
Y ni siquiera eso me dio.
Al final no son tantas las veces.
Unas pocas.
Aunque a lo largo de la vida vete tú a saber cuantas pueden ser.

Pero una,
y sólo una,
puede ser suficiente
para romperte para siempre.
Me encantan los bebés, los niños. Me encantan. Ejercen en mi una fascinación inexplicable y absoluta a la que no me puedo resistir. No soy capaz de ver pasar a un bebé en un carrito y no mirar. No soy capaz de ver a un niño en una sillita y no sonreírle o hacerle muecas. No puedo evitarlo, me enamoran. Creo que son lo más maravilloso y perfecto que hay. Los adoro.

Recuerdo que hace unos años ya, no sé si tendría 19, sí creo que si, pasé por delante del escaparate de Bambino, una tienda de carritos y cosas para bebés que está en la Avenida de Tolosa, justo en frente del campus. No sé que andaba yo por ahí, puede que saliera de clase, o yo que sé que hacía, pero me paré enfrente de la tienda un buen rato. En una de las baldas superiores, enorme y magnífico, vi uno de esos carritos azul marinos, con una capota espectacular, y unas ruedas enormes, un carro de los clásicos, de los de toda la vida. Al verlo, me emocioné, y se me humedecieron los ojos. De verdad. Me imaginé a mi misma, llevando el carrito, con mi bebé dentro, y mi corazón se aceleró. Fue en ese momento en el que descubrí que mi instinto materno ya se había despertado, y desde entonces sólo crece.

Y es que creo que ser madre tiene que ser lo más grande. El acto de amor más grandioso que hay, desear traer a una personita a este mundo, y amarla y cuidarla toda tu vida. Creo que es genial. Y es increíble pensar que esa personita sale de ti, es sangre de tu sangre, carne de tu carne. Crear vida. Dios mío, me resulta demasiado. Ahora, cuando lo imagino, ya se me estremece todo el cuerpo, pero si algún día (y joder espero que sí con todo mi corazón), me quedo embarazada, creo que no voy a parar de llorar y reír al mismo tiempo. De lo sobrecogedor que tiene que ser saber que dentro de ti llevas un diminuto corazón latiendo. Y es que la vida, la crean el hombre y la mujer, juntos. Pero a la mujer le ha sido dado el maravilloso regalo que es alimentar y proteger a esa vida durante nueve meses. Y eso es la puta ostia. Sentirlo dentro de ti tiene que ser la mejor experiencia jamás imaginada. Sentir como crece, como da patadas. Respira cuando tu respiras, come cuando tu comes. Y la conexión que se crea entre un hijo y su madre es indescriptible. Sólo de pensarlo se me pone la piel de gallina. Y no veo el momento de experimentarlo en mi piel.

Y es que hoy, en el tren hacia donosti, una niña me miraba desde su carrito. No hablaba aún, tendría un añito y algo más. Tenía la tez morena, y un pelo negro precioso. Una boquita diminuta, y la nariz jodidamente perfecta. Que bonita era. Iba con su hermana mayor, y su mamá. La hermana mayor tendría unos siete años deduzco. Tenía una sonrisa contagiosa, y le faltaban algunos dientes de leche que ya se le habían caído. Jugaba con su mamá a juegos de manos, y las dos se reían. Luego se acercaban las dos a la niña del carrito, le hacían mimos, le hablaban, se reían con ella. Hace tiempo que no veía una escena tan tierna y llena de amor y felicidad. Eran las tres, la mamá también, extremadamente bonitas. Creo que eran árabes, porque la mamá llevaba un velo negro en la cabeza. Miraba a sus hijas con una adoración palpable, y su sonrisa y su carcajada lo llenaban todo. Me he sentido totalmente feliz al observarlas. Me transmitían paz, amor, alegría. Desde luego, una de las imágenes más bellas que he podido observar. Como jugaba la hermana mayor con su hermana pequeña, como las miraba la mamá, como bostezaba la criaturita porque ya no podía más de tanto reír y jugar. Desprendían amor. Y he sonreído durante todo el viaje. No podía apartar la mirada de ellas, me tenían atrapada, embobada. Si hubiera podido les hubiera sacado una foto. Ha sido uno de esos momentos que merece la pena inmortalizar. Cuanta ternura y complicidad, cuanto cariño. Me ha tocado el corazón de pleno. Me han enamorado.

Tuesday, June 25, 2013

Monday, June 24, 2013

Ella se ponía a cantar en mitad de la calle.
Él hacía como que no la oía.
Ella le miraba, y sonreía.
Pensaba: pequeño niño raro,
que tendrás,
que no puedo alejarme ni un milímetro de ti.



Sólo lánzate.
Sólo quémate.
Sólo déjate llevar.

Que si te chocas, yo te cojo.
Eh te levantas, y joder, tu cabeza no está pa mierdas, has dormido algo así como 6 horas y joder, ¿por qué no te fuiste antes a la cama? tienes que empollar y no tienes el cuerpo pa eso, bloqueo mental, y mañana tiras otra vez pa esos lares, y la inspiración no se mete en tu maleta, no, no se mete en tu maleta.

Y dentro de mi cabeza,
mil chimpancés dando vueltas,
jugando al escondite.

Me están volviendo loca.




Me traspasaba.
Era tan frágil ante su mirada,
que nunca conseguí permanecer en pie.
Caí tantas veces,
que ya dejó de doler.
Y la inercia me llevó
a ese lugar
cada vez.
Totalmente dormida,
no conseguía ver
lo que me estaba haciendo.

Y cuando desperté,
ya era tarde.
Y dolió cien veces más.

Nunca olvidaré aquella noche.

Lo intenté.
Hasta que ya no me quedaron huesos,
que agarraran,
las partes de mi alma,
que se rompían,
y caían,
al suelo,
sin control,
y sin remedio.

A pesar de lo fugaz,
lo efímero,
y lo jodidamente inexplicable..




Sunday, June 23, 2013

Será que necesito,
algo más,
de lo que me ofrece
esta tristeza,
inexplicable,
al ver cómo las horas,
arrastran lentamente,
recuerdos que nunca se van.
No son horas de escribir poesía
porque ya sabes que no te va a salir.
Sólo te queda un día,
antes de volver
a ese absurdo,
a ese gris.
Pero pensar que quizá podré volar,
a unas coordenadas
bastante más al sur,
me hace sonreír.
Él me dice,
que no entiende porqué Sevilla.
Yo le digo:
aita, me gusta esa ciudad.
Me dice:
si nunca has estado allí.
Y pienso, lo sé,
pero también sé
que me gusta.
Como esos labios
que aún no has besado
pero sabes
que de besarlos,
el beso sería interminable.
No sé si es por el acento,
o por aquellas letras,
o porque parece que allí no se cuentan las horas.
Quizá será el calor,
o pensar que no se van los rayos del sol.
Será, que mi alma no gitana
siempre busco a su gitano,
y quizá,
en alguna parte de esa ciudad,
la inspiración me esté esperando.

Así que no me preguntes porqué.
Porque no lo sé.
Ni tampoco me importa.

Saturday, June 22, 2013

Una impotencia infinita justo en el centro del alma.
Mal humor.
Y muchas ganas de salir corriendo.
Muchas.

Friday, June 21, 2013

Los relojes sólo existen pa joder.
Me van comiendo las horas.
No sé si es mañana o ayer.


"Nunca había estado un alma tan rota 
desde que tú no estás no quiere recordar."
No puede llover más, porque ya no queda agua. ¿A dónde vas con ese paraguas? No, a mí no me lo des, sabes que no me gustan nada. Ya, ya sé que me voy a mojar. Prefiero mojarme. Mis botas pueden con todo. Pero ya no va a llover más, porque el sol nos echa de menos, y va a venir a visitarnos estoy segura. Puedes guardarlo, no lo vas a utilizar. Coge la cámara. ¿No piensas sacar fotos? Son los colores, están a punto de llegar. Hay que inmortalizar el momento. Cuando se vaya el gris, voy a saltar. Me encanta el azul del cielo. Es el azul que más me gusta. ¿No lo hueles? Yo ya empiezo a olerlo. Si, inténtalo, si te esfuerzas lo vas a oler. Huele a playa. A noches interminables. ¿No te acuerdas? Solíamos cantar mientras caminábamos borrachas. Joder, echo de menos el olor a salitre. No lo hubiera adivinado. Quiero un poco de sur. O de cualquier cosa. Me da igual. Sólo quiero llegar a un lugar donde no vea paraguas. ¡No quiero ver paraguas! Quiero que me arda la piel. Por favor, una sombrilla. Quiero ver sombrillas. Las sombrillas no me caen mal, porque no las tienes que llevar. Las pones en la arena y se mantienen. Nunca he tenido una sombrilla. ¿A quién tengo que pedirle el mapa? Puedo ir sin mapa también, no me importa si me pierdo. Mientras sea a la orilla del mar. Y con los rayos ardiendo. 

Me estás fallando Lorenzo. 

Thursday, June 20, 2013

Escribir es la única manera eficaz que conozco de aliviar el alma.
Alivié muchas heridas escribriendo.
Dejé atrás muchos rencores escribiendo.
Borré una gran parte del dolor escribiendo y escribiendo.

Pero llego a ella,
y no me sirve para nada.
Yo creía, en mi inocencia y juventud,
que una canción sería suficiente.

Que mentira.

Millones de canciones se quedarían cortas.
Jodidamente cortas.

Y no sé cuanto habré escrito ya por ella.
Ni cuanto escribiré.

Pero te aseguro,
que una vida entera escribiendo,
todavía seguiría siendo poco.

Muy poco.
Demasiado poco.


Eh, no, no tienes ni idea.
Pero ni puta idea.
Ni siquiera ellos que viven conmigo tienen idea.

Porque lo que he ladrado por ella,
sólo es una mitad, de una mitad, de una centésima de mitad.

Todo lo demás,
lo llevo dentro.
En las Bodas de Figaro Beaumarchais estigmatizó con mucha labia este régimen de control estricto: <<Mientras no hable en mis escritos ni de la autoridad, ni del culto, ni de la política, ni de la gente situada, ni de los estamentos de crédito, ni de la Opera, ni de los restantes espectáculos, ni de nadie a quien le afecte, puedo imprimirlo todo libremente sin la inspección de dos o tres censores. Para disfrutar de esta dulce libertad, os anuncio un escrito periódico y en la creencia de no importunar a nadie, lo llamo Periódico inútil. ¡Bah! Veo elevarse contra mí mil pobres diablos en cada hoja; me suprimen y y me encuentro sin trabajo.>>
Aún hoy día, el artículo XI de la Declaración de los derechos del Hombre del 26 de agosto de 1789, que dice: 
<< La libre comunicación del pensamiento, y de las opiniones es uno de los derechos más preciados del hombre: todo ciudadano puede, pues, hablar, escribir e imprimir libremente, aunque deberá responder del abuso de esta libertad en los casos que determine la ley.>>
continúa siendo la más brillante proclama del principio de la libertad.

Pierre Albert, Historia de la prensa
Más días grises.
Coño, ¿dónde se meten los colores?
Que alguien me de un mapa.
Pienso salir a buscarlos.
"I had never noticed him before that night. It was as though he didn't exist, and then suddenly, he was everywhere."
- Esa es tu manera.
- Ya.
- Pues eso.
- ¿Pues eso qué?
- Que porque la mía sea diferente no quiere decir que sea peor.
- No he dicho eso.
- Sí, si lo has dicho.
- Vale, sí. Pero es que sigo sin entenderlo.
- No hace falta que lo entiendas. No hace falta que nadie lo entienda. Mientras a mi me valga, vale.
- ¿Te vale?
- Sí.
- Bien.
- Deberías mirar más allá de tus narices. El mundo es mucho más que tu manera de ver las cosas, que tu manera de hacerlas. Hay mil variantes. Si te aferras sólo a una constante, te estás perdiendo demasiadas cosas.
- Me da igual. Yo creo que mi manera es la mejor.
- Lo sé. Siempre fuiste el más cabezón. No me esperaba menos.
- ¿Crees que la tuya es mejor?
- No digo que sea mejor ni peor. Sólo digo que es diferente. Ahí esta el asunto. Puedes pasarte toda la vida haciéndolo así. Y no pasaría nada. Seguiría estando bien. Pero sí cambiaras, si variaras, si probaras, quizá llegaras a sorprenderte. Piénsalo.
Sus ojos eran otra cosa.
No me preguntes qué.

Sólo sé que eran diferentes a todos los demás.
Nunca me la sudó. Ni un poquito. Aunque a veces pareciera que sí. Aunque a veces intentara con todas las jodidas fuerzas del mundo convencerme de que me la sudaba, nunca lo conseguí. No, no me la sudaba. Me importaba. Me importaba demasiado. ¿Que mierda que no?




Pero ha llovido mucho ya. Y la lluvia siempre se lleva lo malo. La contaminación, el veneno. Se lo lleva poco a poco. Y para cuando te das cuenta, ya no hay nada. Nada. Y ya no te importa. Ya te la suda. Te la suda totalmente. Y es un fuck yeah como una casa. Es una liberación que jamás esperaste poder conseguir. Y cuando la consigues, joder, entonces te sientes gigante. Y así es como me siento.

Porque me la suda.

Wednesday, June 19, 2013

Es una de esas cosas en las que te fijas sin querer,
y ya no puedes dejar de fijarte.

Soy fan de los oyuelos.
Quiero volar.
Me da igual a donde.
Pero prefiero el sur.
Por eso del calor.
Y de los rayos de luz,
que aquí pocas veces aparecen.

Sentada en la mesa,
con estos papeles,
que ya me aburren demasiado,
dejo que mi cabeza,
vuele sola.

Y llega a donde quiere..

¿Quien se viene conmigo?
"Esto está dedicao a la mujer que mata mi ser,
sólo este párrafo por si quiere volver."
El amor es pobre, en una casa pequeña, felicidad enorme.
-Shotta
Tenía una habilidad asombrosa de hacer que te olvidaras de cualquier cosa que estuvieras pensando, justo cuando entraba por la puerta.

Y creo que nunca la perdió.
'You'll find another.' 
'God! Banish the thought. Why don't you tell me that 'if the girl had been worth having she'd have waited for you'?'
'No, sir, the girl really worth having won't wait for anybody.'

 F. Scott Fitzgerald, This Side of Paradise
No esperes lo improbable,
pero sueña lo imposible.

Tuesday, June 18, 2013



She's only happy in the sun.
Si quieres, puedes dejarlo todo en standby.
Pero tú seguirás en play.
No pierdas el tiempo.
Esa sensación, tan jodidamente nítida,
cuando alguien qué te importó,
pasa por delante,
y ni siquiera se da la vuelta pa mirarte.

Algo se rompe,
y no se arregla nunca.

Algo se rompe..
Él dijo lo que ella no quería escuchar.
Y el viento hizo lo demás.

Y así fue, como, aunque volvieron a verse,
nunca más volvieron a oírse,
ni a mirarse de verdad.
As hard as it was, as terrible and unfair as the way things turned out, I wouldn't have traded the few days I spent with him for anything.

Nicholas Sparks

'Think how you love me,' she whispered. 'I don't ask you to love me always like this, but I ask you to remember.'

'You'll always be like this to me.'

'Oh no; but promise me you'll remember.' Her tears were falling. 'I'll be different, but somewhere lost inside me there'll always be the person I am tonight.

― F. Scott Fitzgerald, Magnetism
What we think, we become.
Gautama Buddha
You only lose what you cling to. 
- Gautama Buddha
Lunes a la mañana. Sales de casa pensando que no hace tan malo, pero por siaca te pillas el jersey, no vaya a ser que se tuerza el día. Subes al bus, y cómo no la tarjeta no tiene saldo, toca pagar. 1,60, te quedas a cuadros. Róbame más y tal. Te sientas, y le das al play. Miras pa la derecha, y ves a un niño en su sillita. Te saluda. Saluda a todo el mundo que entra. Tú le sacas la lengua y él se empieza a reír. Y así todo el viaje. Creo que nunca había visto un niño tan jodidamente bonito. Te hace sonreír. Te bajas en el hospi, y él también (iba con su abuela, no iba sólo el niño xD). Tiras pal edificio central a ver si te explican cómo coño tienes que ir pal edificio de maternidad, que no lo entiendo muy bien, pero es ahí donde te hacen las panorámicas de la boca y toda la movida. Le preguntas a la de recepción y sus indicaciones exactas son las siguientes: sigue la línea roja hasta que se acabe, baja a la planta cero, luego coge la línea verde y hasta que se acabe. Guay. Te sientes parte de un videojuego, y cuidao con no chocarte con la peña, porque tu vas mirando las rayas, y si alguien te estuviese observando desde fuera, seguramente pensaría que eres idiota o algo. Pero tú tienes que cumplir tu misión, tienes que llegar al final de la línea verde, y el mundo no te va a detener. Llegas. Te sacan la movida esa, y tiras pa fuera. Esto es algo que pasa mucho, cuando sales de cualquier sitio, y tienes que coger el bus pa volver, llegas a la parada, y el bus justo se acaba de ir, y claro, entonces te queda media hora o más de espera. Típico. Empiezas a pasear de un lao pa otro, intentando hacer tiempo y cantando, porque no hay peña, y no te oyen, y si te oyen tampoco te importa. Pero han pasao 20 minutos o así desde que entraste en el hospital, y no sé que coño ha pasao en ese tiempo, pero el cielo ha oscurecido, ha salido viento, y hace una puta rasca que te mueres. Menos mal que tu intuición por una vez no te ha fallao, y el jersey ayuda. Y después de andar, cantar, mirar mil veces la hora, observar a la gente, hacerte teorías en tu cabeza, etc., llega el bus. Te subes, delante de una que se te quería colar, cuando tú llevas más de media hora esperando, y te da igual que el bus este vacío y joder, vas a coger sitio si o si, pero la sensación de idiota que se te queda, si entras la última después de haber llegado la primera y haber sufrido toda la espera, pues no me da la gana. Que además le dice al que estaba alao mio: tú estás antes. No, no señora, yo estaba la que más antes de todos, no haga usted como que no existo, que estoy aquí, y por mis ovarios que voy a entrar antes que usted. Consigues superar ese complicado reto que suponen las señoras, y te sientas tan tranquila. Y de repente, ahí está otra vez, el niño de antes. Sonriendo y moviéndose en su silla. Le vuelves a mirar, te vuelve a sonreír. Es tan bonito. Y así sigues el viaje, con la música en los oídos, y el alboroto del niño.. y piensas que hace falta muy poco para sonreír, que hace falta muy poco para que una mañana de lunes gris, brille y te haga brillar.

Monday, June 17, 2013



Hay mil maneras de definir el arte,
pero yo creo que el arte no puede ceñirse a ninguna definición.
Las definiciones son cerradas, limitadas.
El arte es libre, salvaje, fiero, imprevisible,
repentino, sublime, devastador...
Y no le sirven las palabras.
Porque va más allá.
Conecta directamente con el alma.
Y eso, no puede definirse,
ni siquiera escribirse.

El corazón, cuando se encuentra con el arte,
lo siente.
Se estremece ante la belleza,
y se rinde a sus pies.

Y para cada corazón, será diferente,
y cada corazón, lo sentirá a su manera.

El mío,
se estremece completamente
al contemplar a esta mujer.
No sólo siento que lo que sale de su boca es arte,
que lo que sale de su cuerpo es arte.
Siento que ella en su totalidad es arte,
y que no puede ser otra cosa.

Y me rindo a sus pies.
Y mientras,
un lunes cualquiera,
espero al bus en esa parada,
me quedo mirando,
a ese hombre con su perra,
todo el rato a su lado.

Y pienso,
que grande ese amor,
que une a amo y perro,
convirtiéndolos en mucho más que eso.
Amigos.
Familia.
Y es incondicional.

Sé, que él mataría por ella.

Yo también lo hubiera hecho.
Los viajes en autobús son imprevisiblemente geniales.


It's all in my mind.
"Close your eyes and lose the feeling that's been sinkin'.
Close your eyes and count to three.
Close your eyes rewind, I know just what you're thinkin'."
Que tendrá la noche,
que atrae como imán.
Sin que apenas te des cuenta,
estás en medio
del ojo del huracán.
Y te da igual.

Quizá sea,
la locura entre farolas.

We were young.
We were young.
We were young, we didn't care.
Is it gone?
Is it gone?
Is it floating in the air?
No me quedan letras.
No sé cómo coserlas.
Para escribir algo sin sentido,
que tú entenderías,
que sólo tú entenderías.

No me quedan letras.
No sé como coserlas.
Quizá se han ido lejos,
los trucos que inventaba,
para poder hacerlo fácil
sin querer.

No, no me quedan letras.
Para ti, no sé como coserlas.
Fuiste la única,
que vio mi torpeza
en todo su esplendor.
Pero siempre estabas cerca.
Y nunca demasiado lejos.

No, no me quedan letras.
No, no sé como coserlas.
Y lo estoy haciendo mal.

Sólo me quedan el grito a pleno pulmón,
las lágrimas a deshora,
y la aguja en el brazo izquierdo,
haciéndome sangrar.

Eres poesía que jamás sabré escribir,
tan perfecta, tan sublime,
que sólo puedo decir:
pequeña mí, perdóname por esto.
Te hablo de otra cosa.
De algo más.
De eso que explota cuando menos te lo esperas.
No puedes ponerle límites,
a la pasión,
al fuego.
Arrasa con todo lo que pilla por delante.

O estás dentro, o estás fuera.
Da igual,
porque quieras o no,
te quemas.

Sunday, June 16, 2013

Me apetece Amelie.
Salir a andar descalza por la hierba.
Me apetece no pensar.
Sólo sentir.
Cualquier domingo soleado,
la melancolía
puede asomarse por el quicio
de la ventana de tu cuarto.

No dejes que te invada.

Ella está contigo,
no en la práctica,
siempre en la teoría de tu corazón.

¿Y por qué será,
que no queda ningún segundo?






Y cada vez que la miro me pongo malo, cada vez que la miro me salen granos, cada vez que la miro me pongo tieso, cada vez que la miro me pega el palo. Cada vez que la miro me se encoge el alma, cada vez que te miro te como el higo, cada vez que la miro me como el tarro, cada vez que la miro me tiro al barro. 
Nunca sabes dónde termina el horizonte.
Ese es el misterio.
Tengo un problema serio en la cabeza,
que se materializa cuando sueño,
y cuando, en medio del sudor,
me despierto,
alterada,
pienso: what the fuck was that?


Y así eché a caminar, dije: tan lejos como puedas llegar
dije: hasta que se te agote el combustible,
seamos realistas, pidamos lo imposible.

Duo Kie
Y la vida aquí es como un paseo en un día de sol con resaca, el vampiro, el corazón y la estaca.

- Duo Kie
Cada vez que la miro..
¿Cuanto tiempo llevo sin escribir?
Nunca demasiado.
Escribo en mi cabeza,
en el viento,
con la punta de mis dedos,
sin querer,
o queriendo.

Casi sin darme cuenta,
escribo,
versos de colores,
que acabarán en cualquier cuneta.

Casi sin darme cuenta.
Porque sólo sé vivir así.

Thursday, June 13, 2013

Tengo al farero abandonado en esa tormenta.
A ella medio loca esperando
algo que parece que no va a llegar.
Las tres sílabas finales están escritas.
Tengo a una pareja muy improbable
perdida en un desierto,
y no sé a dónde van a llegar.
Tengo a una chica enamorada
de su mejor amiga.
Y creo que también dejé
colgada a la que buscaba
unos ojos específicos.
El artista de la buhardilla
sigue en standby,
y los demás,
tendrán que ponerse a la cola.

Wednesday, June 12, 2013

Parecía que no podría.
Que se ahogaría con cada nueva ola.
Que no conseguiría llegar nunca a la orilla.

Parecía.

Caminando lentamente por la arena,
empapada y casi sin aliento,
marcó en cada nueva pisada,
el eco de su triunfo.

Ellos creyeron que no llegaría.
Ella superó cada ola,
y a cada nueva embestida,
se acercaba más.

No besó la tierra al llegar.
Sólo miró al cielo.
Do not ignore it. Fuck it. Cry your heart out. Then fuck it some more.

Charles Bukowski, from Selected Letters Vol. 4


Do not fuck with me.
Ni siquiera sé por dónde empezar,
a ponerme del revés.

Si ella no viene,
no hay nada que hacer.

Rozando las esquinas,
llegando al horizonte.

Preguntándote,
qué haces aquí,
y cual es el dónde.
Cuando no sabes lo que quieres, puedes divagar eternamente
sin que ni siquiera te importe.
Pero cuando sabes lo que quieres,
y lo quieres cueste lo que cueste,
entonces cada segundo es una cárcel
de la que tienes que escapar.

Outside of a dog, a book is man's best friend. Inside of a dog it's too dark to read.
― Groucho Marx, The Essential Groucho: Writings For By And About Groucho Marx

So many books, so little time.
― Frank Zappa
All thinking men are atheists.
― Ernest Hemingway, A Farewell to Arms

Tuesday, June 11, 2013

“She was an idiot. An adorable, gorgeous, feisty, funny, sweet, sexy idiot.”
― Sarah Mayberry, Her Best Friend
“Listen, I'm bossy. I can't help it. It's who I am and what I do. I'm pushy and I like to take over. But I'm going to work really hard not to do so much and your going to try and accept me the way I am. Flaws and all. Because I'm good in bed and I can carry heavy things and reach all the high shelves.” 
― Lauren Dane, Coming Undone
No sé escribir poemas.
Y me jode.
Das media vuelta,
y casi está hecho.

Un poco más cerca,
un poco más.

Monday, June 10, 2013

Empieza a hablar.
Te quedas mirándola.
Recordando lo que erais,
lo que siempre habéis sido.
Aquellas noches,
aquellas inagotables madrugadas.
Su pelo rubio.
Su carcajada inconfundible.
La forma en que te abrazaba,
casi asfixiándote.
Una vez más,
ella delante de un café,
y con el cigarro en la mano.
Tú,
sin café, y sin cigarro,
pero con la misma sonrisa de siempre.
Esa que ella
inevitablemente dibuja en tu boca.
Y te das cuenta,
de que con ella nunca ha habido distancia.
Que ni el tiempo,
ni el espacio,
han conseguido acabar nunca con lo que sois:
dos colegas de verdad,
de las de dedo levantado.
Te levantas, sabiendo que es lunes,
y que el tiempo no ha mejorado.

Y te la suda.


Aquí me quedo.
No quiero irme.

Me da igual lo que me ofrezca el horizonte.

Aquí me quedo.

Hace ya tiempo descubrí,
que no hay mejor lugar,
no hay mejor rincón,
que el lado derecho de tu pecho.

Espero que no te moleste,
cuando mi pelo se enreda por todos lados,
porque por ahora,
aquí me quedo.
"If you love until it hurts, there can be no more hurt, only more love."
Creo que siempre es proporcional.
Cuanto más duele,
más amas.

Y ese amor,
alimentado y nutrido a base de dolor,
es indestructible.

Porque es verdad:
"Ama hasta que te duela. Si te duele es buena señal."
Nunca,
jamás quemó tanto.
Nunca,
jamás abrasó tanto.
Nunca,
jamás dolió tanto.

Nunca,
jamás fue tan real.

Sunday, June 9, 2013

Quiero campos de lavanda.
Mucho sol.
Y buenos libros.

Somos muy difíciles.
Pero por eso merecemos más la pena.
Una vez que llegas,
ya no quieres salir.
Hagas lo que hagas,
no llegues tarde.
How come is this so hard, when it was supposed to be so easy?
Nudo en la garganta.
En la boca del estómago.

¿Qué me pasa?

Me da pánico enfrentarme a esas palabras.

Saturday, June 8, 2013

Bailar al son de tus compases.
Eso es lo que tus pies deberían hacer.

No intentar seguir los compases que dictan los demás,
y no llegar nunca a ningún lado.

Menos aún, a inventar un nuevo vals.

Baila al son de tus compases,
aunque tu propio ritmo te haga tropezar.
Al menos sabrás,
que tus pies solo intentaban
seguirte a ti.
A nadie más.
Que te dicta
ese pulso interno que nunca cesa,
y que parece contraerse,
cada vez que escondes la verdad,
porque te da miedo
que el sol pueda tocarla
y destruirla para siempre..

¿Que te dicta?

Nunca deberías dejar de oírlo.
Porque si algo, si alguien ha tenido, tiene, tendrá razón o sinrazón
en este mundo,
sin duda,
ha sido, es, será,
ese pulso interno que nunca cesa,
perteneciente a ese músculo que llamamos corazón.

Si lo desoyes, te estás desoyendo a ti mismo.
Y eso, queridos amigos,
no tiene ningún sentido.



Friday, June 7, 2013

Nunca creí, que después de que el corazón se rompiera tantas veces,
se partiera en tantos pedazos
que ya parecía imposible
poder volver a pegarlos todos,
aparecería alguien,
capaz no solo de juntarlos y pegarlos,
si no también, capaz de hacerte sentir
como si tu corazón nunca hubiera estado roto.

Y ya no importa el para siempre.
Incluso si esa persona sólo está en tu vida un tiempo,
lo que ha hecho,
lo que ha conseguido contigo,
es tan jodidamente increíble,
que no habrá lugar ni momento,
donde puedas, ni quieras borrar su nombre.

Porque te enseñó, que alguien puede enamorarse de tu sonrisa,
que no hay día malo, sólo es una perspectiva negativa,
que el ahora es lo único que cuenta,
que el amor se vive de mil formas diferentes,
y que ninguna es mejor ni peor,
que aunque cada uno queráis a vuestra manera,
juntos, sois invencibles,
y que hasta cuando crees que es imposible,
te hace encontrarte con tu lado bueno.

Te enseñó, que tus rarezas podían ser adorables,
y que aquello que no soportabas de ti misma,
en realidad no era tan terrible.
Te enseñó, que si os cogíais de la mano,
podíais con el mundo entero,
y que algún día romperíais todos los horarios.
Te enseñó a tener paciencia, a no vivir en el mañana.
A pensar, que nunca sabríamos que vendría después,
y que aunque después nuestros caminos se separaran,
ahora estábamos juntos, y eso era grandioso.
Te enseñó, que no podías controlarlo todo,
y que tampoco era necesario.
Y que quejarse de lo que no se puede controlar
no tiene sentido.
Te enseñó, a respirar cuando sientes que te falta el aire,
y a pensar que al final todo estaría bien.

Pero sobre todo, sin que él se diera cuenta,
fue la afirmación,
de que da igual cuantas veces te partan el corazón,
dan igual las lágrimas que hayas derramado,
dan igual las veces que hayas dicho "nunca más",
que cuando el amor aparece en cualquier esquina un día entre semana,
no hay nada que pueda interponerse,
y que al final,
vuelves a lanzarte,
a mil por hora y sin paracaídas,
y por una vez,
no te estampas contra el suelo.
Fue la afirmación,
de que siempre hay que esperar a que llegue lo bueno,
porque aunque tarde,
siempre termina llegando.
Porque cuando llega,
es mejor de lo que jamás habrías soñado,
y aunque no sea un cuento de hadas,
es tu película hecha realidad.

Y tú, te das cuenta, de que no sabes que pasará,
pero que cuando le miras, y sonríe,
te alegras de que hasta él todo te saliera mal:
porque tenía que ser él, porque tenías que llegar..
.. porque él es tu casa.



Wonderwall.
Dame a Dickens.
O esas líneas en inglés.

Cualquier día de verano.

Thursday, June 6, 2013

"Si fueras una melodía sonarías así. Sólo he usado las notas buenas."
El tiempo se detuvo.
Empezó a llover.
Los truenos lo inundaban todo.

Y a mi derecha, el paraíso.

Tuesday, June 4, 2013

A veces pienso que la probabilidad de coincidir en el mismo espacio, en el mismo momento, con la persona que supuestamente es LA persona, es algo así como jodidamente inexistente. No sé, ¿cuantas personas somos en el mundo? Echa cuentas. Solemos limitar nuestras interacciones sociales, a nuestro pueblo, pueblos de alrededor, y a la capital. Poco más. Y aun así, la mayoría de la gente encuentra a su persona dentro de ese radio tan limitado. Pero esa no es tu persona de entre todas las personas, es solo la persona de entre todas las personas con las que tú interaccionas. Quizá un día, termines en algún punto muy al sur del planeta, y encuentres a una persona, y pienses: ¿joder, tú donde estabas? Y sí, están ahí fuera.  Sólo que no entran dentro del grupo "probables". Y me parece acojonante pensar que quizá la persona que te entienda al 110%, esté justo en las jodidas antípodas. Pero no hay nada que hacer. Da igual lo inmenso que sea el mundo, el ser humano solo puede ver una pequeña parte, y en esa parte vive. Y para ser feliz, es mejor imaginarse que esa pequeña parte, es todo el mundo, y que tu persona es justo esa persona de entre todas las del mundo. Y que no habrá en ningún lugar alguien que pueda hacer que tu corazón se acelere más. Porque es el mejor del universo.

Si vives toda la vida en tu pueblo, tu hombre será el único hombre de la tierra. Si viajas por todos los continentes, y visitas 100.000 pueblos, puede que eso deje de ser así. Es cuestión de perspectiva.

Pero lo que pasa con el amor es que hace que cuando te enamoras te olvides del resto del mundo. Y ya no te importa si hay alguien que te entienda mejor en las jodidas antípodas, o si en un punto muy al sur hay otro que podría hacer que tu corazón se acelerara más. Sencillamente te da igual. Porque para ti, pasando de probabilidades y de cifras, tu persona es LA persona de entre todas las personas, y el resto del mundo, incluso del universo te es indiferente. Eso es lo bonito del amor: hace que te enamores del vecino, y que creas que es único en el mundo.

Y realmente, lo es.
¿Sabes esa escena, que se repite mil veces, que siempre habrá una peli que la tenga, donde todo el mundo en una acera va para un lado, y el protagonista justo va en sentido contrario?

Quiero grabar una así.
Lo mejor de las noches, las de entre semana quiero decir, es el silencio. Ese silencio que envuelve todo, y no deja sitio a nada más. Si te quedas despierto más allá de las 12 y te asomas a la ventana, no oirás nada. Si vives cerca de una carretera concurrida, puede que algún coche disturbe la calma. Pero si vives en un barrio poco transitado, ni siquiera el ruido de los coches romperá la quietud de la noche. Y el silencio, ese silencio humano quiero decir, es colosal. Salen a la luz las cosas malas y las cosas buenas, y todas ellas se ponen a bailar. Puedes oírlas. Y lo que es mejor, puedes escribirlas. 

Me encanta escribir cuando todos duermen.
Los cuentos están en standby.
Los exámenes han bloqueado mi cerebro.
La inspiración no ha venido a hablar conmigo.
Lo veo normal, dadas las circunstancias.

Hoy ha salido el sol.
Me he asomado por este medio balcón raro que tenemos,
y he sonreído.
Ya queda menos.

Menos, para los colores.
Menos para perderme en mi colchón,
con ella,
y con mis bolis.

Muy poco, para darle al play.
Muy poco, para que suene fuerte.

Porque va a sonar fuerte.


Sunday, June 2, 2013

I wanna fight till the very end. But that doesn't mean I'm gonna win the war. I've lost too many battles befors, but this one's the hardest one. 
Dejo allí el verde.
El aire limpio.
El olor a tierra mojada.
Mi balcón.
Las flores de mi ama.
Dejo allí mi cama.
El color azul de las paredes de mi cuarto.
Dejo allí el mantel de la cocina.
Y el olor a comida recién hecha.
Dejo allí los desayunos largos.
Las sobremesas que nunca se acaban.
Dejo allí mi manta, y mi mando.
Dejo allí los libros de las baldas.
Dejo allí el tercer piso,
sin ascensor, que eso
siempre ayuda.
Dejo allí mi calle.
La cuesta que tanto cuesta subir.
El ir a comprar el pan cualquier día a la mañana.
Dejo allí mis dos sonrisas.
La de mi hermano siempre está aquí.
Pero se quedan allí las de mis hermanas.
Dejo allí mis noches buenas.
Mis mañanas perezosas pero llenas de alegría.
Dejo allí el viento del norte.
Y la ropa colgada en ese inmenso tendedero.
Dejo allí mi buena suerte,
dejo allí mi lado bueno.



Sólo quiero irme a casa. Estoy cansada. Psicológicamente agotada. Tengo frío todo el rato. No me gusta este sitio. Estoy comiendo como el culo de mal. No consigo concentrarme. Y la inspiración no me viene a visitar. No quiero viajes, no quiero ciudades, no quiero gente, no quiero ruido, no quiero vacaciones. Me da igual. No me importa suspender o aprobar. No me importa si el mundo se acaba de aquí a dos meses. No me importa.

Sólo quiero volver a casa.
Aquí, allí.
En todos lados.
Sin ella.

Aquí, allí.
Da igual.
Es siempre así.
Siempre sin ella.

Saturday, June 1, 2013

Necesito sol. Necesito bailar. Necesito playa. Necesito irme a tomar por culo de las nubes. Necesito chancletas en mis pies. Necesito no tener que llevar chamarra. Necesito sur o algo que se le parezca, y lo necesito YA. Pero no sé porque me da que no voy a tener nada de eso. Y mecauenlaputa, quiero coger una mochila, y pirarme a donde sea.