I got to get back, yeah,
back to the west coast.
Oh I'll miss, yeah
I'll miss your face though.
So I won't even say it,
with you I couldn’t fake it.

Un nudo en la garganta.
La maleta hecha.
Y la cabeza,
llena de chimpancés que no dejan de gritar.

Y llevo sus ojos clavados,
como una flecha en el corazón,
como un puñal de acero,
que corta,
que desangra.

Lees a Machado.
Y de repente lo sientes.
Y da igual que al principio te sintieras reacia.
Que pensaras que no podría ser.
Que hacía demasiado frío.
Que la tierra era demasiado árida.
Que la comarca estaba demasiado despoblada.
Caminaste por los caminos por los que él caminó.
Entre los mismos árboles,
por la misma rivera.
Sus palabras resonaban en tu mente,
y no podías dejar de sonreír.
Pensaste que cualquiera podría inspirarse
en una tierra así.
Y era verdad.
Ahora, no hay manera de vivir
sin volver a ese lugar.
Sin sentir lo que sentiste,
de golpe y sin previo aviso.
Y en ese pueblito desplobado,
plantaste las raíces sin apenas darte cuenta.
Y hay algo allí que siempre dejas,
que ya siempre se quedará.
Y hay algo que siempre te llevas,
que siempre te vas a llevar.
Son los colores claros,
los atardeceres de otro color,
las estrellas que todo lo invaden,
el silencio desgarrador,
son los pájaros que te despiertan,
las noches que son eternas,
las sonrisas diferentes,
y las ganas de volar.
Son el cielo y la tierra,
y el horizonte al que nunca llegas.
Caminos de piedra,
en los que cantas al caminar.
Es casi tocar el cielo,
es darte toda la vuelta,
es llegar a la esencia,
inspirarte de verdad.

Campos de Soria.

     I
Es la tierra de Soria árida y fría.
Por las colinas y las sierras calvas,
verdes pradillos, cerros cenicientos,
la primavera pasa,
dejando entre las hierbas olorosas
sus diminutas margaritas blancas.
La tierra no revive, el campo sueña.
Al empezar abril está nevada
la espalda del Moncayo;
el caminante lleva en su bufanda
envueltos cuello y boca, y los pastores
pasan cubiertos con sus luengas capas.

                II
 Las tierras labrantías,
como retazos de estameñas pardas;
el huertecillo, el abejar, los trozos
de verde oscuro en que el merino pasta,
entre plomizos peñascales, siembran
el sueño alegre de infantil Arcadia.
En los chopos lejanos del camino,
parecen humear las yertas ramas
como un glauco vapor—las nuevas hojas—,
y en las quiebras de valles y barrancas
blanquean los zarzales florecidos
y brotan las violetas perfumadas.

                III
Es el campo ondulado, y los caminos
ya ocultan los viajeros que cabalgan
en pardos borriquillos,
ya al fondo de la tarde arrebolada
elevan las plebeyas figurillas
que el lienzo de oro del ocaso manchan.
Mas si trepáis a un cerro y veis el campo
desde los picos donde habita el águila,
son tornasoles de carmín y acero,
llanos plomizos, lomas plateadas,
circuidos por montes de violeta,
con las cumbres de nieve sonrosada.

                IV
¡Las figuras del campo sobre el cielo!
Dos lentos bueyes aran
en un alcor, cuando el otoño empieza,
y entre las negras testas doblegadas
bajo el pesado yugo,
pende un cesto de juncos y retama,
que es la cuna de un niño;
y tras la yunta marcha
un hombre que se inclina hacia la tierra,
y una mujer que en las abiertas zanjas
arroja la semilla.
Bajo una nube de carmín y llama,
en el oro fluido y verdinoso
del poniente las sombras se agigantan.

                V
La nieve. En el mesón al campo abierto,
se ve el hogar donde la leña humea,
y la. olla al hervir borbollonea.
El cierzo corre por el campo yerto,
alborotando en blancos torbellinos
la nieve silenciosa.
La nieve sobre el campo y las caminos,
cayendo está como sobre una fosa.
Un viejo acurrucado tiembla y tose
cerca del fuego; su mechón de lana
la vieja hila, y una niña cose
verde ribete a su estameña grana.
Padres los viejos son de un arriero
que caminó sobre la blanca tierra,
y una noche perdió ruta y sendero,
y se enterró en las nieves de la sierra.
En torno al fuego hay un lugar vacío,
y en la frente del viejo, de hosco ceño,
como un tachón sombrío
—tal el golpe de un hacha sobre un leño—.
La vieja mira al campo, cual si oyera
pasos sobre la nieve. Nadie pasa.
Desierta la vecina carretera,
desierto el campo en torno de la casa.
La niña piensa que en los verdes prados
ha de correr con otras doncellitas
en los días azules y dorados,
cuando crecen las blancas margaritas.

                VI
¡Soria fría, Soria pura,
''cabeza de Extremadura'',
con su castillo guerrero
arruinado, sobre el Duero;
con sus murallas roídas
y sus casas denegridas!
¡Muerta ciudad de señores,
soldados o cazadores;
de portales con escudos
de cien linajes hidalgos,
y de famélicos galgos,
de galgos flacos y agudos,
que pululan
por las sórdidas callejas
y a la medianoche ululan,
cuando graznan las cornejas!
¡Soria fría! La campana
de la Audiencia da la una.
Soria, ciudad castellana,
¡tan bella! bajo la luna.

                VII
!Colinas plateadas,
grises alcores, cárdenas roquedas
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, oscuros encanares,
ariscos pedregales, calvas sierras,
caminos blancos y álamos del río,
tardes de Soria, mística y guerrera,
hoy siento por vosotros, en el fondo
del corazón, tristeza,
tristeza que es amor! ¡Campos de Soria,
donde parece que las rocas sueñan,
conmigo vais! ¡Colinas plateadas,
grises alcores, cárdenas roquedas!...

                VIII
He vuelto a ver los álamos dorados,
álamos del camino en la ribera
del Duero, entre San Polo y San Saturio,
tras las murallas viejas
de Soria—barbacana
hacia Aragón, en castellana tierra—.
Estos chopos del río, que acompañan
con el sonido de sus hojas secas
el son del agua cuando el viento sopla,
tienen en sus cortezas
grabadas iniciales que son nombres
de enamorados, cifras que son fechas.
¡Álamos del amor, que ayer tuvisteis
de ruiseñores vuestras ramas llenas;
álamos que seréis mañana liras
del viento perfumado en primavera;
álamos del amor cerca del agua
que corre y pasa y sueña,
álamos de las márgenes del Duero,
conmigo vais, mi corazòn os lleva!

                IX
¡Oh!, sí, conmigo vais, campos de Soria,
tardes tranquilas, montes de violeta,
alamedas del río, verde sueño
del suelo gris y de la parda tierra,
agria melancolía
de la ciudad decrépita,
me habéis llegado al alma,
¿o acaso estabais en el fondo de ella?
¡Gentes del alto llano numantino
que a Dios guardáis como cristianas viejas,
que el sol de España os llene
de alegría, de luz y de riqueza!

Antonio Machado

Sólo un día para bajar al sur.
Necesito respirar ese aire.
Pisar ese suelo,
sentir los latidos.
Volver a subir a esas campos de Castilla.
Eternamente en sus poemas.
Y desde aquel día,
también en mi alma.

Y nunca hubiera parado.
Hubiera hecho de ese segundo la eternidad.
El resto del mundo no importaba.

He saw the moon low in the sky now. The moon there, and the light of the moon caused by what? By the sun, of course. And what lights the sun? Its own fire. And the sun goes on, day after day, burning and burning. The sun and time. The sun and time burning. Burning. The river bobbled him along gently. Burning. The sun and every clock on the earth. It all came together and became a single thing in his mind. After a long time of floating on tea land and a short time of floating in the river he knew why he must never burn again in his life.

- Ray Bradbury

A nuestros padres les importaba un carajo los moretones, la sangre y las torceduras; lo terrible, lo imperdonable, era hacerse un agujero en las rodilleras de los pantalones. Porque sólo había dos pares de pantalones para cada chico: los de diario y los de domingo, y nunca podías hacerte un agujero en uno de los dos pares porque eso mostraba que eras pobre y gilipollas, y eso quería decir que tus padres eran pobres y gilipollas también. Así que aprendías a placar a un tío sin caerte sobre ninguna de tus rodillas. Y el tío aprendía a ser placado sin caerse sobre ninguna de sus rodillas.

- Charles Bukowski

Sólo es viento.
Un vendaval,
que se lleva lo soñado por delante.

No pasa nada.
Siempre estarás en ese lugar.
No puedo perderte.
Estás dentro de mí.
Y para siempre.

Le doy al play,
y suena esa canción.
Eran las últimas semanas.
Caminábamos por el lado izquierdo de esa calle.
Me acuerdo del momento.
Te lo dije y te reíste.
Me quedo con esa sonrisas,
con ese vacile.

Estás en cada conversación,
en cada suspiro,
en cada cerrar de ojos.
En cada dolor de pecho,
en cada intento de que no duela respirar.

No pasa nada.
Sólo es viento.
Un vendaval que nos lleva por delante,
pero que nunca nos podrá tumbar.

Porque en ese lugar de la memoria,
estaremos siempre,
bailando como aquella primera noche.

Es ponerse del revés en un instante.
No saber cómo desmarcarte.
Quedarte plantada sin más.

Se paran todos los relojes.
Los segundos no pasan.
No pasan.

En algún punto,
nos perdimos.

Espero,
que en algún otro,
volvamos a encontrarnos.

Los sueños son pesadillas.
La realidad,
una distorsión bastante fea de mi imaginación.

Bring me that horizon.

Sola sobre la cubierta del barco,
en el que un día los dos soñamos,
con llegar al horizonte más lejano.
Antes de darnos cuenta,
el huracán se llevo las velas.
Sin tiempo a que nos diera tiempo,
naufragamos sin remedio.

Y el tic-tac de sus tacones era la mejor melodía.
El olor a tabaco en su pelo,
el perfume por el que cualquier idiota pagaría.
No tenía patria, ni bandera.
Ninguna foto,
bajo el plástico de la cartera.
Fiel a la soledad.
hacía el amor con las estrellas.
Nadie sabía llegar.
Era terreno prohibido,
la tierra de nadie que nunca se llega a conquistar.
Y así,
con el mundo a sus pies,
navegaba sin rumbo,
entre arrabales y callejas,
en las que sólo los gatos
parecían verla de verdad.

Sueños rotos,
el calor invadiendo los recodos,
nada que decir,
mucho que escribir.
Es jodido.

Intentando descubrir el lado oculto de tu falda. Tu culo es el aire que me falta. ¿Dónde te metes a estas horas? Es tarde en esta habitación, y el aire se carga de suspiros llenos de alquitrán. Necesito estrellarme contra el filo de tu boca. Mi cuerpo te pertenece, tú toca, toca, despacio, las cuerdas de mi guitarra y enrédate conmigo. Quiero deslizarme hasta el vértice de tu ombligo. Navegando entre tus pecas, verás mis velas llegar, anhelando naufragar entre tus mares, mientras bailan al son de la canción que sólo tú sabes. Tu cuerpo brilla a la luz de las estrellas, y es la primera vez que no quiero irme con ellas. Eres tan efímera que te toco y ya no estás. Es un intento, es un rozar. Nunca te atrapo, no te metes en mi cama. No puedo verte dormir, ni respirar tus mañanas. Más fugaz que un pestañeo, el tic- tac de un taconeo, que me vuelve loca.  Eres mi tormenta, mi huracán... la llama que enciende mis gotas. Eres la manzana. Un trago de pasión que te quema la garganta. Eres el temblor de tierra, el nudo en el estómago. La mancha de carmín, el botón desabrochado. Un amago interminable. Un gemido insoportable. 

Un polvo a medias. 

You know the world is going crazy when the best rapper is a white guy, the best golfer is a black guy, the tallest guy in the NBA is Chinese, the Swiss hold the America's Cup, France is accusing the U.S. of arrogance, Germany doesn't want to go to war, and the three most powerful men in America are named "Bush", "Dick", and "Colin." Need I say more?

- Chris Rock

Marshmallow.
I like that word.
We have gone crazy.
I don't care.
Everything's melting.
My head is out of order.
But who cares?
This heat is unbearable.
Let's go to the south pole.

Yagas en los labios, yagas en el corazón.
Intento saltarme los horarios.
Se me ha perdido entre las hojas la razón.
Y este calor me toca los ovarios.

Que coño tendrán los domingos.
Deforman las horas,
la cabeza no anda bien.

Siento que el corazón del uso me ha dado de sí,

desatado y dilatado de tanto latir por ti.

Que te vaya bien.

Nada más puedo decir.

Bajo aquellas estrellas,
en aquella plaza.

“One person couldn't feel all that, they'd explode!" said Ron.

"Just because you've got the emotional range of a teaspoon doesn't mean we all have," said Hermione.” 

― J.K. Rowling, Harry Potter and the Order of the Phoenix

Nunca será siempre..

So, we’ll go no more a roving
So late into the night,
Though the heart be still as loving
And the moon be still as bright.
For the sword outwears its sheath,
Arid the soul wears out the breast,
And the heart must pause to breathe,
And love itself have rest.
Though the night was made for loving,
And the clay returns too soon,
Yet we’ll go no more a roving
By the light of the moon.

Venecia, 1817.

 Lord Byron.

- ¿Sabes por qué el mar es azul?
- No.
- Es el reflejo del cielo.

(Nunca olvidaré ese momento.)

"I wanted to live inside her body. I wanted to melt into her bones- that kind of love."

Dormir.
Para no pensar.
Para no sentir.

Para escapar de la realidad,
y creer que es de mentira por un momento.

Huir, da la verdad irrevocable,
de la verdad irrefutable.
Del final.

4:33 de la madrugada.
Te aferras al ordenador.
No quieres irte a la cama,
pasando de pensar.

Pero piensas.
Es inevitable.
Y cuanto más piensas..

The shortest distance between two points is often unbearable.

Charles Bukowski

Una canción a medio hacer.
Recuerdos de un ayer que nunca olvido.
Ese día.
Cualquier otro.
Siempre aleatorio.
Sin sus ojos el mundo es mucho más feo.
Sin la mancha blanca de su hocico.
La soledad ya no me da miedo.
Me acostumbré a estar sin ella.
Y nunca nada dolió más que eso.
Nunca nada dolió más que eso.

Lo sé, lo sé.
Dicen que estoy como una regadera.
El caso es que la noche me confunde
Y quiero repoblar con flores
todas las aceras.
Lo sé, lo sé.
Quizá no hemos ganado la partida,
pero como a nadie le amarga un dulce,
le puse azúcar a los golpes que me dio la vida.

Y quiero hacer lo mismo que Amelie le hizo al tendero..

Marwan

Llego a casa y me doy la vuelta.

Las entrañas por fuera.

Palabras que se enredan.

Y sólo quiero leer,

y perderme en otros universos.

Ahora mismo,

este no me cae demasiado bien.

Somos yo y mi yo,
y los demonios que me persiguen.
Estoy a punto de echarles un pique,
a ver quien gana esta vez.

Que se vengan conmigo de fiesta.
0,0 y poco más.
La canción que siempre viene conmigo.
¿Bailamos?

Encuentro en un rincón,
retales de una canción,
que siempre está a medio hacer.

No hay principio ni final,
sólo movimiento constante.

8+9 = 17

7+10 = 17

6 + 11 = 17

5 + 12 = 17

4 + 13 = 17

3 + 14 = 17

2 + 15 = 17

1 + 16 = 17


Diferentes modos,
mismo resultado.

La poesía no te sirve,
te hace daño.
No estás para leer
una de esas historias de amor
que te hacen querer ser
la protagonista de un libro.

Las palabras se me rompen
en las manos
y no consigo ponerle
nombre a lo que sea
que esté sintiendo.

Quizá he dejado de creer.
O sólo quiero engañarme,
y creer que ya no creo.

Retumba en tu cabeza,
la idea.

Es siempre a cara o cruz.

Mi hijo no tendrá Ray Bans,

 tendrá un flow sobrehumano.

Es todo un despropósito.
Un amago de.
Una distorsión constante.

La percepción es subjetiva.
Todo es mentira.
Nada es real.

No hay absolutos.

Bu!
El calor me derrite los sesos.
No quiero pensar.

A la mierda.

Todo es demasiado efímero, demasiado fugaz.
Es sólo un estado mental.
Todo es relativo.

Dame chocolate.
Lo demás, no importa nada.

There is no other way,
and there never was.

Charles Bukowski

Lleno hojas sin parar.
Un ansia voraz de escribir me atrapa.
A la izquierda el balcón,
a la derecha la almohada.

Y yo, en tierra de nadie,
pensando palabras que
no son suficientes.
Me rozan, me arañan.
Pero no me atraviesan.

Quiero que me rompan por la mitad.
Quiero que me rompan.

Al final es un huracán.
Una tormenta.
Una ola que te arrastra sin remedio,
a chocarte con la orilla.

Al final es un tornado.
Un terremoto.
Un chaparrón que cae
de pleno sin darte
tiempo a resguardar.

Pero vale la pena mojarse.
¿No?

Al final es un volcán.
Que explota y te abrasa
sin opción a escapar.

Pero vale la pena quemarse.
¿No?

Sí, vale la pena quemarse.

Poetry is what happens when nothing else can.
- Charles Bukowski

Es el calor, me parece.
Que derrite las ideas.
Y te deja un tanto K.O.,
ante el mundo y sus asuntos.

No me interesa el ruido.
Sólo quiero esas sonrisas.
Mojarme los pies en el mar.
Sentir la libertad.

Cantar muy alto,
tocar el cielo.
Saltar el charco,
volar.

El límite es el cielo.

Su fragilidad era inevitable.

Entre los dedos,
nada.

Pero me hice mayor, y aprendí que todo tiene que acabarse.

"Ese cabrón me pregunto ¿tú por qué escribes?
Le dije que el que no inventa no vive."

Hay que dejar de llorar.

El sol siempre está.

Sólo que a veces no lo vemos.

Ninguno de los dos hemos sabido.
Y ahora los sueños están rotos en el suelo,
esperando que el polvo los termine de borrar.

No volverán.

Ha sido como si me clavaran un puñal en el pecho.

Siete letras.
Las de tu nombre.
Las que se vienen conmigo para siempre.
Para siempre.

Seis letras.
Las de mi nombre.
Las que dejo contigo para siempre.
Espero que para siempre.

¿Cuantas palabras necesitas para plasmar un sentimiento?
Si no hay manera.

Un grito desgarrador,
dos lágrimas,
no sé cuantos silencios.

Golpes secos a la pared,
o a la mesa.
Un buceo constante
bajo sábanas
tejidas a base de recuerdos.
Una sonrisa fingida.
La mirada fija en el infinito.
Otro grito más.

Un intento desesperado,
por intentar camuflar,
con letras entrelazadas,
lo que sientes de verdad.

¿Y qué palabras son?
¿Qué palabras?

Qué más da,
si no hay manera.

Da igual cómo lo hagas,
no hay manera.

No habrá manera.

¿Quién dijo que sería fácil?

Siento el fracaso enredado en mis dedos,
y el amor no para de brotar.
De cada poro,
de cada herida.

¿A dónde se va?

No se va.
Se queda conmigo.

Sí, se queda conmigo.

Un torniquete al corazón,
para parar la hemorragia.
Levantarte,
con las rodillas llenas de arañazos,
y las manos,
llenas de promesas que ya no se cumplirán.
Dejárselas al viento.

Y que las lleve a ese lugar..

"Imbibing only that which strengthens it."

Closing time..

Buscándote, buscándote, buscándote..

¿Y ahora cómo coño hago pa dormir?
Si ahora me acurruco en el lado izquierdo,
y el lado izquierdo nunca ha sido el mío.

Lo hago por instinto,
por inercia..
..porque una parte de mí siempre espera encontrarse contigo.

Little darling, don't shed no tears.

I'm tasting nothing but four words..

Miembro fantasma.

Es como si te arrancaran un puto brazo. Aunque el brazo físicamente no esté, lo sigues sintiendo. Es lo que se llama "miembro fantasma". Dicho síndrome viene a definirse así: el síndrome del miembro fantasma es la percepción de sensaciones de que un miembro amputado todavía está conectado al cuerpo y está funcionando con él. Así de simple. Me han quitado el puto brazo, pero lo sigo sintiendo. Peor aún, me sigue doliendo.

Anyway, I made a wish that day. Only she knows what was that about. I didn't tell anybody, not even you. And if some day, some time, any day, any time, that wish becomes real, then I'll tell you, I'll tell the whole world. But for now, that's just between the tower and me.

I know she remembers.

Sometimes love means letting go when you want to hold on tighter.

 Melissa Marr, Ink Exchange

"That's what it is: an edge, a razor. It draws up through the center of your life, cuttin' everything in two. Before and after. The rest of the world falls away on either side."

Con las palabras,
puedes disfrazar,
puedes maquillar,
puedes adornar,
puedes enmarcar,
puedes suavizar,
puedes transformar,
puedes enredar,
puedes engañar...

O puedes hacer esto:

Duele.

Un bolígrafo hambriento que no sabe mentir..

En algún lugar recóndito, la felicidad viaja de incógnito..

Supongo que las manecillas del reloj siguen dando vueltas.
No me he parado a mirar.
Me da bastante igual.
Siento que las horas se funden sin remedio.
Y ya no puedo saber qué hora era, que hora es.
Es la misma hora todo el rato.

La hora sin ti.

Horas de bus invertidas en retroceder en el tiempo..

Tu vacío lo llena todo, absolutamente todo.
No hay ningún rincón que se libre de tu nombre.

All words, in every language, are metaphors.

― Marshall McLuhan

El alma llora,
sin que el mundo se de cuenta.
El silencio
siempre es más terrible
que el grito más desgarrador.

Y me da igual por qué lo hicimos.
Sólo quiero pensar que todo fue una pesadilla,
y que cuando despierte,
tú volverás a estar,
igual que el primer día,
igual que todos los días.

Pero parece tan real..

.

No puedo ponerle melodía a mi quejido interno.
Todo mi cuerpo se resquebraja.
Una y otra vez.

.

"El tiempo en esta habitación me sabe a vino,
dedico demasiado a imaginar que estás conmigo."

A poem begins as a lump in the throat, a sense of wrong, a homesickness, a lovesickness.

― Robert Frost

Don't be scared. Women can handle the worst kind of pain. You'll find out one day.

Gayle Forman, If I Stay

All she wrote..

Había algo en esos ojos que era incapaz de definir.
Sólo podía mirarlos,
y sentir,
que de golpe,
un huracán indomable,
le atravesaba el alma.

.

Mis personajes favoritos se han escondido,
esperando a que llegue la inspiración,
por esa ventana,
por donde sea,
si es que alguna vez llega.

Poema XX.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

.

"And you let him go.."

.

En mi habitación no deja de llover.
Escapo por el balcón para encontrarme
con el sol,
para intentar dejar atrás esta tristeza.

.

Las horas pasan lentas.
Intento escapar de mi cabeza,
para no encontrarme con el brillo de tus ojos.
Quiero escaparme de mí,
dejar de sentir por un segundo.
No notar que llevo en el pecho,
todo el peso del mundo.

Y sólo acaba de empezar..

.

"Just because we can't be together,
doesn't mean I won't love you."

.

Es como si me hubieran quitado la luz.
Mi mundo se ha apagado.

Don't forget me.

Va por ti.

Aunque no me veas más.

Aunque no te vea más.

Siempre irá por ti.

.

No tengo fuerzas para escribir.

Y eso nunca me pasa.

Pero siento la necesidad de liberar mi alma sobre el papel.

Me duele cada recodo,

cada rincón.

Cada recuerdo,

cada suspiro.

.

.

Y mientras se alejaba el bus,
separándome de ti,
dibujando océanos entre los dos,
no he podido evitar sonreír entre lágrimas,
al darme cuenta,
que difícilmente,
habrá nada más bonito que tú en el mundo entero.

.

Y ahora tengo que aprender a vivir sin ti.
Y no sé cómo se hace..

Y un beso que jamás se apartó de la tuya..

Y así esta carta se termina

sin ninguna tristeza:

están firmes mis pies sobre la tierra,

mi mano escribe esta carta en el camino,

y en medio de la vida estaré

siempre

junto al amigo, frente al enemigo,

con tu nombre en la boca

y un beso que jamás

se apartó de la tuya.

- Pablo Neruda

.

I couldn't be more broken.

.

Mi alma siempre llevará tu nombre.
Pase lo que pase.
Y esté donde esté.

.

Don't forget me, please.

Maybe someday..

Y tan entera.

Esa pequeña muchacha interminable,
que duerme con sus penas porque sus penas saben.

Esa mujer que guarda entre las manos
el ritmo de su sangre y de mi sangre.

Hablo de esa hembra que brilla y para que no se note
se oculta tras los focos.

La cómplice que no podrás hallar en bares ni catálogos.
La diosa descreída que va fundando entre mis dedos religiones.
La muchacha que pasa y ni no sabes verla, para qué sirven tus ojos.

Ella,que se avergüenza de estar llena de cascadas
pero íntimamente lo celebra.
Que sospecha de si misma y algunas veces se perdona.
Ese peligro sin letreros que te adviertan
de las curvas peligrosas de sus ojos.

Esa Caperucita rota y tan entera que cruza el bosque
tocando sus tambores para llamar al lobo.

Ella.
Porque se llama Ella
cuando se piensa otra.

Tú,
que conviertes precipicios
en balcones si te asomas.

Ven.
Haremos del planeta de mi cuarto
un país para aprender gozando.

Sal.
Creo que el lobo ha llegado.
Soy yo.

Y te estoy esperando.

Carlos Salem

Ya queda menos.

Un paso más,

pequeño pero certero,

hacia el objetivo marcado.

Si consigo escapar del gris,

habré ganado la batalla más difícil de todas.

.

Casi libre.

Casi rozando el horizonte.

Estoy a punto de  echar a volar.

El límite es el cielo.

.

Yo: Cerebro, confío en ti. No me falles mañana.
Cerebro: Dame chocolate y cállate, que la vamos a liar pero bien.

Que alguien me enseñe a domesticar las horas.

Si pudiera rebobinar las agujas del reloj,
probablemente lo haría diferente.
No quedan segundos,
van pasando,
lenta pero rápidamente,
delante de mis dedos.
Mientras intento
guardar
todo lo que no sé
en una hoja en blanco,
para aprendérmelo
sentada en la cama,
pienso,
que alguna parte
de mi cerebro
tiene que estar realmente dañada.
Para no ser capaz,
jamás,
de organizarme
medianamente bien.
Me caigo por el hueco del árbol,
y termino en el país de los desastres.
Pero no es un sueño,
es mi realidad.

Que alguien me enseñe a domesticar las horas.
Porque se van,
se me van.
Y ya no hay manera de atraparlas.

Nada cuadra.

Nada cuadra, y yo ya no puedo más con mi cabeza, y si ayer no pude dormir, hoy mucho menos, y como llegue tarde al exam ya es lo que me faltaba, y espero que las preguntas sean sobre lo que me sé, porque si no, será un cero, y quiero llorar, y quiero salir corriendo, y hace mucho que no tenía tanto estrés, y esto de estar aquí sola es una mierda, y quiero irme a mi casa, y andar en moto con mi hermano, y bajar al sur.

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Mi cabeza no está aquí.
Hace rato que se bajó para el sur.
No le gustan esas palabras.
Son raras, y difíciles de aprender.
No, no le gustan.

La presión en la espalda ya se empieza a notar.
No es miedo,
es aburrimiento,
y ganas de huir muy lejos.

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Cuando decimos que no podemos vivir sin alguien, es mentira. Sí que podemos. El ser humano puede vivir años de secuestro en absoluta y completa soledad. El ser humano puede perderse en una selva y aguantar sin nadie, sobrevivir sin nadie Ya ha habido casos. Y es que puede más de lo que cree que puede. El instinto animal primario es demasiado fuerte. El intento de supervivencia está inscrito en nuestros genes. Así que sí, sí que podemos vivir sin ella, sin él, sin ellos. Así que sí, si que podemos vivir sin gente.

Pero no queremos.

Y esa es la gran diferencia.

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"The voice forever in my heart,
like an angel's arrow."