Would you be my hurricane?

Screw me over,
torn me apart,
blow away all my roofs,
put me inside out,
destroy me.

I've waited a thousand years
for the perfect storm:
now I'm ready to take fire,
if you know what I mean.

I pretend to see your hair through the window
and it seems like forever ago.
Something keeps poundin' inside,
don't ask me why,
I don't have the fuckin' answers yet.

Run, motherfucker, run.
The end of the world is comin'.

se escribe desde el dolor,
en la alegría no hay espinas que arrancarte.

te escribo desde el dolor.
contigo la alegría nunca duró demasiado.

siempre serás mi espina.

te hablo de ángeles caídos.
de corazones que intentaron tocar el cielo y no lo consiguieron.
de todo lo que pudimos ser y no fuimos.
de todo lo que no seremos.
te hablo de interruptores rotos,
de luces que se apagan al rozar el horizonte.
de poemas en papeles manchados
de carmín y semen,
de gotas de sangre
mezcladas con hielo.
te hablo de la vida a borbotones.
de la muerte esperando a que nos rindamos.

a veces escribo y me desangro. como si me clavara un puñal justo en mitad del pecho. a veces te escribo y me desangras. como si te me clavaras justo en la mitad. en la mitad de todo. en la mitad de nada. eres como una pestaña que se va con el menor soplido, llevándose mi alma. y te me clavas, joder te me clavas. y de repente el mundo es gris y yo me pierdo en un bosque lleno de excusas, sintiendo todo lo que no te dije bajo mis pies, intentando gritar todo lo que esconden mis pulmones, escapando. escapando de todo lo que sentí aquella tarde. ¿quién coño lo entiende? la luna nos mira preguntándose como es posible que después de tantas vueltas todavía tengamos una palabra que decirnos. si quieres te la robo, ya sabes que no tengo dinero. y si entiendes esto quizá no lo esté haciendo tan mal, quizá de alguna manera pueda todavía sacarte una sonrisa. incapaz de pronunciar tu nombre en voz alta durante tanto tiempo, ahora se lo gritaría a medio mundo. ojalá entendieran que cuando digo que por ti mataría lo digo de verdad. ojalá se asustaran tanto como yo me asusto. ojalá supieran que contigo nunca hubo medida. no estaba inventada. una vida entera habría sido poco tiempo. un folio más, ya casi acabo. espero que no sigas estando en todos los que vengan después. espero que no sigas estando.

todavía te escribo y me desangras.

como si te me clavaras.

ojalá hubiese sido perfecto.
ojalá todo hubiese salido bien.
ojalá la rosa no hubiese tenido espinas.

me habría enganchado menos.

tu caos fue mi droga.

la puta droga que me dejo
colgada,
la puta droga que me dejo tocada,
como si me hubiesen dado un balonazo en la cabeza
y ya no supiera ver más allá.
me costaba respirar y siempre estaba mareada.
temblando con cada silencio,
muriendo con cada palabra.

desde entonces ya la vida no es igual.
y aunque no lo entiendan,
aunque no lo entiendas,
lo siento latir en la parte izquierda.

alargo la mano intentando encontrar algún
resto del naufragio,
pero todo está fosilizado.
una capa de cristal lo cubre todo,
y no hay forma de remover
los pequeños pétalos que tal vez
consiguieron salvarse del desastre,
de la tormenta
que arrasó con
todo lo que podríamos haber sido.

todavía a veces siento ese nudo en la garganta.

la oscuridad me sigue recordando a tu pelo,
a tu color favorito.

cuantos lo siento te diría.
cuantos te odio.

Style is the answer to everything.
A fresh way to approach a dull or dangerous thing
To do a dull thing with style is preferable to doing a dangerous thing without it
To do a dangerous thing with style is what I call art

Bullfighting can be an art
Boxing can be an art
Loving can be an art
Opening a can of sardines can be an art

Not many have style
Not many can keep style
I have seen dogs with more style than men,
although not many dogs have style.
Cats have it with abundance.

When Hemingway put his brains to the wall with a shotgun,
that was style.
Or sometimes people give you style
Joan of Arc had style
John the Baptist
Jesus
Socrates
Caesar
García Lorca.

I have met men in jail with style.
I have met more men in jail with style than men out of jail.
Style is the difference, a way of doing, a way of being done.
Six herons standing quietly in a pool of water,
or you, naked, walking out of the bathroom without seeing me.


― Charles Bukowski

El mundo se divide entre los que tienen y los que no tienen: entre los que tienen corazón, entre los que no tienen conciencia.

sólo una cosa antes de irme:
no me olvidaré nunca del beso que me diste en la mejilla derecha
cuando estaba sentada en esas escaleras.
seguro que tú ni sabes de lo que te estoy hablando.
pero yo no puedo dejar de pensarlo.

fue como si por un momento
la vida se hubiese vuelto tierna,
y yo sólo quería que te quedaras ahí,
conmigo.
que no te fueras nunca.

ahora no estás aquí.
y yo voy a irme a donde sea.

pero cada vez que piense en tu nombre
te prometo que pienso sonreír.

eres increíble.

La estaba esperando donde siempre, en mitad de la plaza donde se quedaron hablando hasta las seis de la mañana aquella noche de verano. La primera noche de un sin fin que vendrían después. Algunas buenas, otras mejores. Y aunque puede que alguna de todas esas noches fuera un auténtico desastre, ninguno de los dos quería olvidar ni la peor de todas, en la que ella acabó quitándose un zapato y tirándoselo a él a la cara. Incluso cuando discutían, incluso cuando parecía que el mundo estaba a punto de acabarse, los dos sabían que nunca podrían querer así, de esa manera tan sincera y tan arrolladora, a ningún otro ser humano que habitara el planeta. Ese día la esperaba con un ansia especial. Llevaba una semana horrible, con líos en el curro, y problemas de salud, y necesitaba verla y saber que todo iba a estar bien. Necesitaba la calma que solo su mano sobre su pelo podría proporcionarle. Ese tipo de calma que te da el saber que la persona que tienes pegada a tu espalda no te va a abandonar cuando el barco empiece a hundirse. Miraba el reloj un tanto alterado porque pasaban 17 minutos de las seis, y aunque sí, ella solía llegar siempre tarde, nunca solían ser más de 8 o diez minutos. ¿Habría tenido algún problema con el coche? ¿No habría tenido un accidente no? Diversos pensamientos bastante inquietantes le llenaron la cabeza, cuando levantó la vista del suelo y la vio a unos 60 metros de distancia. Llevaba el vestido rojo que tanto le gustaba, una blazer negra y unas sandalias que la levantaban como unos diez centímetros del suelo. Ella era bastante bajita y podía permitirse el lujo de ponerse tacones. El pelo lo traía bastante revuelto, y dedujo que el viento le habría vuelto a jugar una mala pasada, pero a él le gustaba así, revuelto y enredado. Llegaba medio corriendo y con una sonrisa en la cara que a él le hacía pensar en qué coño había hecho él para que ella le mirara así, como si él fuera un ángel caído del cielo, cuando allí lo único sobrenatural que había era ella, ella y su forma de morderse el labio, ella y sus hoyuelos, ella y sus carcajadas, ella y su locura incontrolada, ella y sus bostezos al despertar, ella y su ternura, ella y su facilidad para soñar, ella y la forma que tenía de hacerle sentir que sólo él importaba. Y es que cuando estaba con ella se sentía el único hombre del mundo. Y jamás, nadie, le hizo sentirse así antes. Y de repente la miró fijamente y pensó en la suerte que tenía de tenerla, de haber dado con ella, de haberla encontrado en ese caos arbitrario de la marabunta total que es el mundo. La sonrió de vuelta. Y en ese momento sintió que los pies le estaban temblando.

- ¿Por qué has tardado tanto en llegar? - le preguntó sin dejar de sonreír.

- ¿Tanto? Si sólo han sido diez minutos. Es que tuve que parar a echar gasolina y luego los semáforos en rojo, y ya sabes lo difícil que es aparcar por aquí y...

- No - La interrumpió.- No has tardado diez minutos. Has tardado 30 años.

Ella le miró y entendió lo que quería decir.

- De haber sabido que me estabas esperando me habría dado más prisa.

Le sonrió mientras se acercaba a su boca.

- Creo que a ti podría haberte esperado 30 años más.

- ¿30 más? ¡Entonces ahora seríamos unos viejos!

- Me daría igual.

Ella le besó y el sintió que todo su cuerpo se estremecía. Nunca dejaría de amar a aquella mujer.

- ¿Sabes que eres mi ángel? - Le dijo él mirándola a los ojos.

- Sí, lo sé.

- No te vayas nunca.

- Nunca.

Y se cogieron de la mano y empezaron a cantar y la vida se reducía a eso... y eso era más que suficiente.

'- ¿a qué hora sale tu tren?

- nunca compro ida y vuelta.'