forastera en mi propio corazón,
coso retales de las pieles que no fui y las lanzo al fuego.
soplo.
es todo tan fugaz que ya ni prende.

qué templado es este impulso,
qué poco desgarra.

quiero sentir con la fuerza de colmillos arrancándome la carne,
loba cavernaria,
destello inalcanzable de mil luciérnagas ardiendo.

quiero,
ser salitre en pleno enero,
acantilado de zarzales y hojas nuevas,
piedra sin pulir,
banco de arena.

quiero,
llegar al otro extremo,
aullarle una plegaria al lado oculto de la luna,
amanecer Australia,
ser sirena en el desierto.

me siento tan nómada que a veces creo que soy sólo viento.
un intento constante de llegar a algún puerto que pueda sentir como mío.

quizá sólo sé ser feliz en el camino.
en los mundos que inventaron y en los que aprendí a reír sin taparme con las manos.
en ese universo al que sólo llego sola y sola vivo.

Wildflowers and twinkling stars

It's all wreckage, my love. My sweet sweet heart is bleeding an ocean. You don't know anything about loneliness if you haven't been lost in a city that doesn't notice your hands. Shyly trembling in the middle of the avenue, dancing to the beat of the saddest song in your playlist. What an irony, trying to be free in a cage so huge it doesn't feel like it. You understand what I mean?

It was cold december, I went to the park. I almost felt I was somewhere else. I smiled. Sometimes it is easy. I took one of the little paths across the trees. I was alone, not lonely. I danced like no one was watching, because no one was watching. I touched real freedom with the tip of my fingers. I fucking touched it.

Wildflowers, they were everywhere. Breathe, you live in this moment.

By the pond the light was different. I felt so tiny I didn't find the words. It was breathtaking. The sky, the stars, the power of a second. I almost felt the curves of time. I almost felt them.

I have a weird fixation with the streetlights. They were so few but so pretty. For a moment there they seemed like little stars. Twinkling, softly twinkling.

And I was alone, and it was dark, and the air froze, but my heart was on fire.

la tierra sólo sabe decir basta.
nadie se da cuenta.

los ojos sólo saben decir basta.
mis retinas se desbordan.

tengo el lado azul de los días en standby,
y juego a volar cometas que no cruzan calendarios.

coso suavemente los desgarros,
soy un soldado que sobrevive sin paquete de tabaco.
besando la tierra que piso con hambre,
intentando acariciar el vórtice de entropía,
dándole la vuelta a los días ,
volviendo a creer en los números impares.

la magia fue ese momento.

cuando llora un niño el mundo tiembla por dentro
y se viste de frío
y de plomo
y de pena.

cuando llora un niño el rocío acuchilla,
los pájaros negros auguran tormenta,
se visten de luto los parques,
pero nadie se da cuenta.

la tierra sólo sabe decir basta.

y gira, el mundo gira, y todo son vueltas,
vueltas, vueltas. nadie mira, nadie ve,
todo es niebla y ceguera.

vacíos llenos de placebo que intentan
hacernos creer que seguimos siendo humanos.

porquería camuflada.

y las sonrisas de los niños bailan libres a la orilla
de un oasis
donde no llega el olvido.

A DONDE VAN LOS CALCETINES

dónde te quedaste. en esta aventura sin rumbos, sin mapas señalados. dónde te perdiste. a dónde fueron a parar todas las migas de pan. donde escondí el valor. donde se quedó la risa.

me voy. sin correr pero con prisas, para intentar alejarme de las sombras que son eco de una melodía que un día sonó a robarnos. niña ilusa al filo de un dique de cemento. no encontré mi mar.

vuelvo
a ese lugar abstracto en el que pierdo.
la habitación a media luz
y mis ojos tiritando.
hoy no soy real
y siento en diferido.

tengo el corazón por fuera
y un cartel de neón enredado en el pelo que dice así:
"I loved with a love that was more than love."

Poe.
¿lo sabías?
he perdido las ganas,
también la capacidad y las avispas.
estoy desentrenada
o completamente harta de mirar desde esta nada.

yo soñaba con regates.

dónde meto ahora todos los intentos de decirte que estabas tan bonito que despeinaste todo el local. tan bonito, que hiciste que todas las metáforas se sintieran extranjeras. en qué bolsillo meto todas las caricias tacto seda, esos unicornios de colores que me hablaban de noches fucsia y borracheras.

quizá nos encontremos en alguna otra avenida de cualquier otra ciudad sin nombre conocido.

quizá nos encontremos en ese lugar abstracto en el que bailan los poemas,
intentando ser abrazo
y puñalada,
dualidad desgarradora,
fiel engaño.

me visto de silencios y recojo las maletas.

yo también quiero ir a donde van los calcetines.

Escribo tierno porque soy bizcocho y no me quiero enfadar.
Escribo dulce,
algodón de azúcar,
abeja posada en pétalos
que incitan a soñar con unicornios.

Vo-mi-ti-vo.

La vida es sangre, y llanto, y grito.
La vida es también desgarro en el pecho, restos de metralla en el costado.
La vida nace del dolor y en el dolor,
entre sal y aullidos y bocanadas de aire tomadas con rabia.

Así la vida
en manos desconocidas empieza,
ante un mundo indiferente y congelado
en el que un par de ojos que aún no pueden ver
intentan abrirse para atrapar la luz.

Nadie nos dijo lo difícil que sería.

Pero otras manos, olor conocido y dulce tacto
nos protegen del frío al salir de la matriz,
nos protegen del infierno y de las fieras,
nos vuelven a envolver el agua.

Esas manos son
a las que debo el pan y el abrigo,
el eterno intento de ser mejor,
mi corazón y mi vida.

puedo ser, madre,
reina de mi infierno y de mi cielo.
altura inalcanzable que guarda nuestros sueños.
pozo sin fondo que nos hacen desdeñar.
dualidad extrapolada.

puedo ser todo lo que soy mas sólo eso,
pues no hay, madre, nada más allá de mis fronteras,
no puedo inventarme un nuevo seno.

acaricio el relieve de toda mi agua,
me palpo real y absoluta.
cadena de moléculas,
carbono amasado,
cereza líquida que atraviesa estaciones.

soy todos los otoños que anidaron en mi pelo.
también aquel noviembre
cortante cual acero.

dejé de ser y no sería.
pero hay siempre un petirrojo en el ramaje,
siempre un nuevo brote primavera.

y puedo ser, madre,
todo lo que soy y es suficiente.
pues dos manos tengo que dan y protegen,
dos ojos que ven, un alma que siente,
un vientre que sueña simiente,
y un corazón rojo y de fuego
que hoy también mata por ti.

me quedo a mirar los restos de los cimientos cuando ya no queda casa.

el aire también es.

fantasmagóricas noches que sangraron recuerdos se dispusieron a retarnos a combatir contra las horas. no fuimos Dalí.

a veces ni siquiera fuimos.

yo no he de confesarme pues no creo y si creyera elegiría el infierno cada vez porque allí han de estar todas las personas con las que me gustaría hablar y tomar cerveza. allí estarían todas las personas. a caso no es cierto?

a caso no fuimos malos, robamos, hicimos daño, a caso no incumplimos cada norma, a caso no tuvimos impuros pensamientos, a caso no callamos u omitimos?

la mente es el único lugar donde todo es posible y lo hacemos.

sobre el papel quedan las marcas cuando llueve.

los escombros son poemas destruídos.

y sólo esta nieve.
este frío.

soy todas las palabras que no escribo.
las que no escribo.
únicamente esas.

la luz intermitente de los semáforos me hechiza desde hace siglos, eterno baile entre el si y el no, una continua incertidumbre. como mis dudas color mar y color almendro.

creo que una vez fuimos felices.
pero lo veo todo a través de un caleidoscopio en escala de grises y mis puntos más secretos ya no tiemblan como antes.

¿dónde está la luz?
¿dónde la nítida ausencia del calor que ya no arde?

sobre un páramo frío y ausente
cuento las estrellas que no alcanzamos.

no hay luciérnagas,
ni incandescencia.
no queda leña en el establo.

tiritan los guijarros de las cunetas,
mientras
la gélida esencia del tiempo
lo invade todo a su paso

cuando el este nos devore
no te daré mi sangre.

"What matters most is how well you walk through the fire."

casi puedo rozar el llanto absurdo de las horas tempranas.
también la melancolía innata que rodea estos huesos.

no sé qué precio le han puesto al infierno.

vivir de la tristeza es una forma lícita de convertir la lluvia en poesía.
yo, que no entiendo el por qué de los paraguas,
sólo sé latir cuando me mojo en el mar vertical de una tarde de verano.

qué dentro nos caló el invierno.

buscábamos sin saber a donde íbamos
y la nada nos encontró pidiendo una de bravas.

tan vasto este páramo.
tan inerte.

mire a donde mire ya sólo te veo a ti.
príncipe maldito de un imperio en ruinas.

nada tenías entonces,
nada tienes.
sólo esa pícara sonrisa
y esa forma de hacer que todo lo demás no tenga alma.

quizá ya me he vuelto loca.

esto es sólo una alegoría
que debajo esconde
unas manos rudas
en frente de unas teclas.
cigarrillos y humo,
vino y cervezas.
esa camiseta vieja
que recuerdo en blanco y negro.

todos querían ser como tú.
todos siguen queriendo serlo.

pero sólo tú pudiste escribirlo.
y a partir de ahí,
vacío.

A ti decirte nada quiero.
A ti solo silencio
y tempestades.
A ti un adiós tejido en alacenas.

Me voy por donde vine.

El rojo vino de unos labios
que son disfraz
y no remiendo,
que son fraude
camuflado
cuando la luna está llena.

No quiero probar el jugo.

No hay amor si no hay cuidados,
si no hay calor en el abrazo,
si no se llenan las miradas
con disparos caramelo.

No hay amor y no me quedo.

Es su pelo y son sus ojos,
la melodía de su risa
hecha canción en tu cocina.
Sus piernas
entregándote su altar,
la electricidad que os mece
hasta el éxtasis maldito.

Soy una mota de polvo en un desierto infinito.

Pero me quedan canciones.
Y olvido.