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No entra viento por la ventana. El cielo está gris. ¿Qué hago aquí? La mayor parte del tiempo no sé de donde vengo. Tampoco a donde voy. ¿De dónde soy? ¿A quién pertenezco?

Puede que perdiera el norte hace tiempo, no lo sé. Pero guarde el sur en el bolsillo, por si algún día lo necesitaba. No es el momento. No es la hora. Las agujas del reloj están descoordinadas. Y no oigo el segundero.

Mis pies andarán descalzos el camino de la redención.

Volveré.