Would you be my hurricane?

Screw me over,
torn me apart,
blow away all my roofs,
put me inside out,
destroy me.

I've waited a thousand years
for the perfect storm:
now I'm ready to take fire,
if you know what I mean.

I pretend to see your hair through the window
and it seems like forever ago.
Something keeps poundin' inside,
don't ask me why,
I don't have the fuckin' answers yet.

Run, motherfucker, run.
The end of the world is comin'.

se escribe desde el dolor,
en la alegría no hay espinas que arrancarte.

te escribo desde el dolor.
contigo la alegría nunca duró demasiado.

siempre serás mi espina.

te hablo de ángeles caídos.
de corazones que intentaron tocar el cielo y no lo consiguieron.
de todo lo que pudimos ser y no fuimos.
de todo lo que no seremos.
te hablo de interruptores rotos,
de luces que se apagan al rozar el horizonte.
de poemas en papeles manchados
de carmín y semen,
de gotas de sangre
mezcladas con hielo.
te hablo de la vida a borbotones.
de la muerte esperando a que nos rindamos.

a veces escribo y me desangro. como si me clavara un puñal justo en mitad del pecho. a veces te escribo y me desangras. como si te me clavaras justo en la mitad. en la mitad de todo. en la mitad de nada. eres como una pestaña que se va con el menor soplido, llevándose mi alma. y te me clavas, joder te me clavas. y de repente el mundo es gris y yo me pierdo en un bosque lleno de excusas, sintiendo todo lo que no te dije bajo mis pies, intentando gritar todo lo que esconden mis pulmones, escapando. escapando de todo lo que sentí aquella tarde. ¿quién coño lo entiende? la luna nos mira preguntándose como es posible que después de tantas vueltas todavía tengamos una palabra que decirnos. si quieres te la robo, ya sabes que no tengo dinero. y si entiendes esto quizá no lo esté haciendo tan mal, quizá de alguna manera pueda todavía sacarte una sonrisa. incapaz de pronunciar tu nombre en voz alta durante tanto tiempo, ahora se lo gritaría a medio mundo. ojalá entendieran que cuando digo que por ti mataría lo digo de verdad. ojalá se asustaran tanto como yo me asusto. ojalá supieran que contigo nunca hubo medida. no estaba inventada. una vida entera habría sido poco tiempo. un folio más, ya casi acabo. espero que no sigas estando en todos los que vengan después. espero que no sigas estando.

todavía te escribo y me desangras.

como si te me clavaras.

ojalá hubiese sido perfecto.
ojalá todo hubiese salido bien.
ojalá la rosa no hubiese tenido espinas.

me habría enganchado menos.

tu caos fue mi droga.

la puta droga que me dejo
colgada,
la puta droga que me dejo tocada,
como si me hubiesen dado un balonazo en la cabeza
y ya no supiera ver más allá.
me costaba respirar y siempre estaba mareada.
temblando con cada silencio,
muriendo con cada palabra.

desde entonces ya la vida no es igual.
y aunque no lo entiendan,
aunque no lo entiendas,
lo siento latir en la parte izquierda.

alargo la mano intentando encontrar algún
resto del naufragio,
pero todo está fosilizado.
una capa de cristal lo cubre todo,
y no hay forma de remover
los pequeños pétalos que tal vez
consiguieron salvarse del desastre,
de la tormenta
que arrasó con
todo lo que podríamos haber sido.

todavía a veces siento ese nudo en la garganta.

la oscuridad me sigue recordando a tu pelo,
a tu color favorito.

cuantos lo siento te diría.
cuantos te odio.

Style is the answer to everything.
A fresh way to approach a dull or dangerous thing
To do a dull thing with style is preferable to doing a dangerous thing without it
To do a dangerous thing with style is what I call art

Bullfighting can be an art
Boxing can be an art
Loving can be an art
Opening a can of sardines can be an art

Not many have style
Not many can keep style
I have seen dogs with more style than men,
although not many dogs have style.
Cats have it with abundance.

When Hemingway put his brains to the wall with a shotgun,
that was style.
Or sometimes people give you style
Joan of Arc had style
John the Baptist
Jesus
Socrates
Caesar
García Lorca.

I have met men in jail with style.
I have met more men in jail with style than men out of jail.
Style is the difference, a way of doing, a way of being done.
Six herons standing quietly in a pool of water,
or you, naked, walking out of the bathroom without seeing me.


― Charles Bukowski