Hey, you can be the greatest

You can be the best

You can be the King Kong banging on your chest.

"Better recognize a real woman.."

Cuando no podía dormir desvelado por el vuelo de su falda,
contaba los lunares de su espalda.
Lejos del miedo donde no llegan las horas,
hasta ver morir la noche entre los dedos de la aurora.
De tanto amarla perdí lo que no tuve
ahora que otro le dé lo que no pude.
Se llevó el sol, sólo me dejó las nubes,
ya nunca deja de llover por estas latitudes.
Desde entonces la felicidad a plazos,
abrazos rotos, fotos en pedazos.
La espalda llena de caricias y arañazos
la espalda llena de caricias...
y así regresé a buscar un acorde en cada rincón,
a vivir siempre al borde de una canción.
A olvidarme de la luna, de su vientre,
de lo poco que dura un para siempre.


Ella, era un diosa con zapatos de tacón,
con un corazón que era amante de la ruinas,
ni te imaginas cuantas noches de pasión
yo, le daba rosas y ella sólo veía espinas.
Niña coqueta,
no había sitio en esos labios pa los besos mercenarios de un poeta.
En su maleta sólo había decepción,
pobrecita alma invencible no la rinde ni el amor.
Echo de menos el pacto con su hermosura,
el tacto de mi dedo en su cintura.
Tan acostumbrado al vértigo de su locura
que ahora que estoy solo me dan miedo las alturas.

Por eso a veces libre
y a veces vivo preso,
de su regreso,
como un muchacho en un caballo de cartón.

A veces amo
y lo confieso,
pierdo hasta el hueso,
por jugarme en cada beso el corazón.

Se llevó el primer botón de mi camisa,
me dejó el espejismo de su risa.
La ropa sucia,
la cama vacía,
una palabra muda
y una caricia fría.

Sharif

People are afraid of themselves, of their own reality; their feelings most of all. People talk about how great love is, but that’s bullshit. Love hurts. Feelings are disturbing. People are taught that pain is evil and dangerous. How can they deal with love if they’re afraid to feel? Pain is meant to wake us up. People try to hide their pain. But they’re wrong. Pain is something to carry, like a radio. You feel your strength in the experience of pain. It’s all in how you carry it. That’s what matters. Pain is a feeling. Your feelings are a part of you. Your own reality. If you feel ashamed of them, and hide them, you’re letting society destroy your reality. You should stand up for your right to feel your pain.

- Jim Morrison

Ez dakit zergatik.
Oraindik.
Hainbeste urte ta gero.
Bizkarrean zintzilik.
Ez didate bakean uzten.
Nirekin geratu dira.
Ez dakit inoiz joango diren.
Ez dakit joango diren.
Ez dakit.
Esaidazu zuk baldin badakizu.
Zergatik.
Nik ezin dut erantzuna aurkitu.
Ezin dut aurkitu.
Ez dakit konponbiderik baduen.
Agian ez du izango.
Ez dakit zein den jarraitu beharreko bidea.
Esaidazu zuk baldin badakizu.
Egotekotan.
Nondik jo behar dudan.
Nola aterako naizen.
Urteak eta urteak preso naukan amesgaizto honetatik.

Agian, nirekin doala onartu beharko dut azkenik.
Amesgaiztoak ez nauka preso.
Ni naiz amesgaiztoa.

Más mañanas como estas.
Tediosas, jodidamente largas.
Después de noches en las que las pesadillas me acompañan, 
y no me dejan en paz.
¿Qué más puedo pedir?
Sólo quiero un segundo de tranquilidad.
Que el mundo no me obligue a salir.
Que me dejen perdida entre papeles.
Que se olviden de mi.

Mientras yo me olvido de ellos.

She was gone by twilight. No tear came down my cheeks that night. Don't ask me why. Maybe, they froze inside, never wanting to left my body, wanting to pierce me in that spot forever. Like frozen nails. Like little blades.

She was gone.

I was defeated forever.

Tantas palabras y crueles cicatrices, y al final lo que más duele es el te quiero que no dices.

Sharif

- No sé, joder no sé, algo así como, como cuando de repente te quedas en blanco, y no sabes que decir, porque, joder porque te mira con esos ojos ¿sabes? Y claro, de repente ya las palabras no están, ¿dónde coño están? Y te quedas en plan, mierda tronco, se está dando cuenta, pero a ella le da igual, porque ella va a lo suyo, y tú pareces idiota, y de repente antes de que te des cuenta ya está diciendo agur, y tú te quedas en plan mierda joder otra vez se pira, he quedao como un imbécil.. y el estómago parece una lavadora centrifugando, y joder, es como si de repente te dejaran sin agua.. y se te seca la boca, y te tiemblan las piernas, y te has qdao to solo.

- Vamos, que estás to pillao.. ¿o qué?

- Hasta el puto cuello.

- How can I not be upset? Okay? I finally fall in love with this fantastic woman and it turns out that she wanted you first!

- Yeah for like a half an hour one night! Chandler, she wants you for the rest of her life! You're so lucky! Look what I missed out on by not being there! Although you know what? It could never have worked like you guys did, 'cause you guys are perfect for each other. Y'know, we look at you and-and we see you together and it just…it-it fits. Y'know? And you just know it's gonna last forever.

Y perdí la cuenta de las veces que te amé.

Desquicié tu vida por ponerla junto a mí.

Vomité mi alma en cada verso que te di, ¿qué te di?

Olvidé, me quedan tantas cosas que decir, ¿qué decir?

Carne de musa

Ella va dejando trocitos de su cuerpo en cada cama.
Es un puzzle de las noches que pierde,
para creer que gana.

Ella llora cuando nadie puede verla
y ríe en público mirando al patio de butacas.

Ella es carne de musa para poetas desnortados,
y musa de carne de sus poemas secretos
cuando sólo el desconcierto la respeta.

Ella sólo puede coquetear con la tragedia
y no se rinde cuando la soledad ataca.

Colecciona desengaños y los clava en su almohada
para que le canten mientras duerme sola
esa historia de amor triste que esperaba.

Por miedo a que el olvido la lastime,
ella va olvidando de costado.
Y el olvido ya la hiere,
pero ella
aún
no se ha enterado.

Esa cenicienta que a veces se emborracha
para ponerle tu cara a un príncipe cualquiera
que se convierta en calabaza a las seis de la mañana.

Esa muchacha que llama a quien no debe,
que cuelga a quien la quiere las llamadas,
que lava sus penas en los bares
y tiende su corazón en las ventanas.

Esa mujer fatal para si misma
que fuma para nadie en los espejos
mientras las horas pasan sin tocarla
y aquello que soñó queda más lejos.

No intentes protegerla de si misma,
de algún modo ella ama esas heridas
que no podrás curar, sólo lamerlas.

No quieras cambiarle el argumento
ella teje su historia con derrotas
que escribe para seguir huyendo.

Por miedo a que la vida la atropelle,
ella va tocando la vida de costado,
Y la vida ya la quiere,
pero ella
aún
no se ha enterado.

Carlos Salem

Esaidazu, lagun, non sartu zaren.
Lehen non egon zinen, orain non zauden.
Esaidazu, lagun, zoriontsu zarela.
Lehenengo egunetik, azkenera arte,
beti ondo egongo zarela.
Esaidazu, lagun, ez dudala negar egiteko arrazoirik,
zu oraindik nitaz oroitzen zarela.

Esaidazu, lagun, nozbait, nonbait, berriro elkartuko garela.

Cada vez que hablo de ella,
cada vez que me acuerdo de ella,
cada vez que pienso intensamente en ella,
cada vez que sueño con ella,
y cada vez que pronuncio su nombre.

Primero una sonrisa.
Luego, un dolor infinito.

Y entonces, la movida sería, que mi marido se llamaría igual que mi abuelo, y molaría un huevo. No sólo el mismo nombre, quiero decir mismo nombre y apellido, ¿pillas? Y le diría, eres el crak, y además te llamas como mi abuelo. Y él se reiría. Y luego, podría llamarle igual a mi hijo, y entonces se llamaría igual que mi abuelo, y mi marido. Y así hasta el infinito. xDDD Que pena que él nunca se vaya a casar conmigo. Y es la de: no, no, si ya sé que no, ¿pero a qué molaría?

Joan egin da. 

Ez dakit nora.

Ez dakit norekin.

Baina gaur ez dago hemen.

Ez dago nirekin ohe honetan eserita.

Eta hitzak lotzea, hitzak elkarri jostea zailagoa da.

Bera ez dagoenean, udaberria joan egiten da,

eta badirudi, negu amaigabe bat sartzen dela lehiotik.

Eguzkiaren izpiak baino eraginkorragoa suertatzen da bere ahotsa.

Eta bere presentzia hutsa nahikoa da, nire mundua hankaz gora jartzeko.

Non sartu zara?

Zure zai nago.

Inspirazioak ihes egiten duenean,

hankutsik nabil munduan.

We use to play to those games where the world was infinite, and we were invincible.

When it comes to love, I'm very reluctant to use words to explain it. I feel it's the only thing you can't explain through words. Love. It goes beyond words, doesn't it? And it's not like I haven't written about love. I've written about love thousands of times. I've written love letters (ones delivered, others kept in an old drawer ) I've written about unrequited love (too much I guess), about my loved ones... about a lot of stuff actually.

But it's never been enough. I can put all my soul and heart, and I actually do, into those words, but it doesn't matter how hard I try, something's gonna be missing. I know it. Believe me, words are like people to me, they're my friends. But I know, they can't communicate love in its entirety. They're unable to express the 100%. Maybe a 80%. More or less. But never the 100%. I'm very aware of that.

Because there's something, I don't know what, that the human being can only express by touching, kissing, looking. It can only be expressed in other ways, not with words.

There's something in the intensity of a gaze, in the tenderness of a caress, in the passion and flame of a kiss, that you couldn't ever describe even if you use all the words of the world.

- When it comes to love, Mikele.

"The letter had been crumpled up and tossed onto the grate. It had burned all around the edges, so the names at the top and bottom had gone up in smoke. But there was enough of the bold black scrawl to reveal that it had indeed been a love letter. And as Hannah read the singed and half-destroyed parchment, she was forced to turn away to hide the trembling of her hand.

—should warn you that this letter will not be eloquent. However, it will be sincere, especially in light of the fact that you will never read it. I have felt these words like a weight in my chest, until I find myself amazed that a heart can go on beating under such a burden.

I love you. I love you desperately, violently, tenderly, completely. I want you in ways that I know you would find shocking. My love, you don't belong with a man like me. In the past I've done things you wouldn't approve of, and I've done them ten times over. I have led a life of immoderate sin. As it turns out, I'm just as immoderate in love. Worse, in fact.

I want to kiss every soft place of you, make you blush and faint, pleasure you until you weep, and dry every tear with my lips. If you only knew how I crave the taste of you. I want to take you in my hands and mouth and feast on you. I want to drink wine and honey from you.

I want you under me. On your back.

I'm sorry. You deserve more respect than that. But I can't stop thinking of it. Your arms and legs around me. Your mouth, open for my kisses. I need too much of you. A lifetime of nights spent between your thighs wouldn't be enough.

I want to talk with you forever. I remember every word you've ever said to me.

If only I could visit you as a foreigner goes into a new country, learn the language of you, wander past all borders into every private and secret place, I would stay forever. I would become a citizen of you.

You would say it's too soon to feel this way. You would ask how I could be so certain. But some things can't be measured by time. Ask me an hour from now. Ask me a month from now. A year, ten years, a lifetime. The way I love you will outlast every calendar, clock, and every toll of every bell that will ever be cast. If only you—

And there it stopped."

- Lisa Kleypas, A Wallflower Christmas

The fault was of the two of us. But the punishment, well, the punishment was just for me.

Maybe it was all about drama.
Maybe it was all about inspiration.
Maybe it was just about you.

But I'm sure of something, it was never, ever, about me.

No te dije nada. No quería que mis palabras sufrieran la humillación de presentarse ante ti, y que tú hicieras como si no estuvieran ahí, como si no fueran reales. Pasabas de mí, pero no quería que pasaras de ellas. Las protegí, como si fueran mis hijas. Porque no quería que las tocaras, que las manipularas, que las dañaras. No quería que llegaran a ti, para que tú solo las dejaras pasar de largo. Y no hablé. Sólo di media vuelta. Y recuerdo, igual que si fuera ayer, ese maldito momento, en el que me giré sobre mis talones, con la garganta llena de palabras que no diría ni aunque alguien me apuntara con una pistola a la cabeza, con la garganta llena de verdades que dolían, que ardían. Pero no podía decir más, no podía. Lo único que te dije, me partió por la mitad. Luego tu silencio terminó de matarme. Y ya estaba desarmada, y ya estaba desangrada. Y cuando me iba, esperando ingenuamente que tu brazo me alcanzara, me parara, me detuviera, y no me dejara irme, sentí el peso de todo lo que no decía, el peso del daño que me hacía no poder decirlo. Pero ellas me dieron las gracias, por no hacerlas vulnerables. Porque la gente cuenta, que pesa más lo que no se dice, y estoy de acuerdo con ellos. Pero aquella vez, aquella puta vez, sabía, con una certeza irrevocable, que si hablaba dolería mucho más. Opté por guardarlas dentro de mí, por llevarlas conmigo. Y no me duelen. Porque ellas están mejor dentro de mí. Y nunca van a salir. Aunque quemen más que el fuego.

"I don't think we get a choice in who we fall for," Ian whispers. "I think we just do.”

- Jodi Picoult, Keeping Faith

Herriak irabaziko du!

Árticulo 20 de la Constitución Española:

1. Se reconocen y protegen los derechos:

a) A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas u opiniones [...]

c) A comunicar y recibir libremente información veraz por cualquier medio de difusión.

Hauek dira Konstituzioak aitortzen dituen eskubideak. Herritar guztioi aitortzen dizkigunak hain zuzen ere. Kazetariak, egiazko komunikazioa herritarrei igortzeko daude, herriak informazioa jasotzen duenean, aipatutako eskubidea bermatua geratzen delarik. 

Orduan, nola liteke herriaren poliziak, berez eta oinarriz herria babesteko, ETA HERRITARREN ESKUBIDEAK BERMATZEKO egon beharko lukeen poliziak, guztiz kontrakoa egitea, eta eskubide hauei oztopoa jartzea indarraren bidez? Nola liteke demokrazia hitza erabiltzea indarrean dagoen sistema politikoa definitzeko garaian? Hau ez da demokrazia, hau ez da askatasuna. Ze ostia da hau?

Herriak bere eskubideak zapaltzen ari direla ikusten duenean, erantzun egiten du. Herria erantzuten ari da. Herriak erantzungo du. Eta pentsa ezazue nahi duzuena hor goian zabiltzatenok, baina argi eta garbi esango dut: HERRIAK IRABAZIKO DU!

Soy un cuadro mal pintao, pero adoro mis pintas.

If he’s not calling you, it’s because you are not on his mind. If he creates expectations for you, and then doesn’t follow through on little things, he will do same for big things. Be aware of this and realize that he’s okay with disappointing you. Don’t be with someone who doesn’t do what they say they’re going to do. If he’s choosing not to make a simple effort that would put you at ease and bring harmony to a recurring fight, then he doesn’t respect your feelings and needs. “Busy” is another word for “asshole.” “Asshole” is another word for the guy you’re dating. You deserve a fucking phone call.

-Greg Behrendt

I stood still, vision blurring, and in that moment, I heard my heart break. It was a small, clean sound, like the snapping of a flower's stem.

- Diana Gabaldon, Dragonfly in Amber

It isn't possible to love and part. You will wish that it was. You can transmute love, ignore it, muddle it, but you can never pull it out of you. I know by experience that the poets are right: love is eternal.

- E.M. Forster, A Room with a View

I knew, in the silence that followed, that anything could happen here. It might be too late: again, I might have missed my chance. But I would at least know I tried, that I took my heart and extended my hand, whatever the outcome.

"Okay," he said. He took a breath. "What would you do, if you could do anything?"

I took a step toward him, closing the space between us. "This," I said. And then I kissed him.

- Sarah Dessen, The Truth About Forever

“You guessed? You must have been pretty sure, considering you could have killed me."

"I was ninety percent sure."

"I see," Clary said. There must have been something in her voice, because he turned to look at her. Her hand cracked across his face, a slap that rocked him back on his heels. He put his hands on his cheek, more in surprise than pain.

"What the hell was that for?"

"The other ten percent.” 

-Cassandra Clare

Always be a poet, even in prose.
- Charles Baudelaire

Here is a lesson in creative writing. First rule: Do not use semicolons. They are transvestite hermaphrodites representing absolutely nothing. All they do is show you've been to college.

Kurt Vonnegut, A Man Without a Country

Apurtuko zela jakin izan banu, ez nukeen bihotza etxetik aterako; gau hartan, gau haietan. Zenbatetan hautsi zen ez dakit, ez naiz oroitzen. Gehiegitan. Hori gogoratzen dut. Eta nola zure begiek gezurra esaten zidaten. Eta nola nire begiek gezurra irensten zuten. Nola izan zinen gai?

Baina hori baino askoz okerrago, ¿nola izan nintzen ni gai nire bihotza horrela saltzeko?

Ezeren truke.

Musu truk.

Eta inolako erreparorik gabe, amildegitik behera bota nuen.

Agian, beharrezkoa nuen,

berriro halakorik sekula ez egiteko.

Agian, apurtu egin behar zenuen,

nik berriro zatiak batera jartzeko, indartsuago egiteko.

The difference between the right word and the almost right word is the difference between lightning and a lightning bug.

Mark Twain

Zu gabe bizitzera ohituta egon beharko nukeela espero zezakeen edozeinek. Denbora gehiegi igaro baita. Agian egia izango da. Baina ez dago, ez bizitza honetan, ezta beste edozeinetan ere, ez planeta honetan, ezta beste edozeinetan ere, zu gabe bizitzera ohitu naitekeela pentsatuko duen nire bertsiorik. Badakidalako, ohiturak azkenean irentsi egiten duela gizakia, baina ohiturak ezin duela bihotzaren barren barrenean sutan dagoena inolaz ere itzali. Badakidalako, zure ausentziarekin bizitzera kondenatua nagoela, igande hartatik aurrera. Baina zu gabe bizitzea ni gabe bizitzea izango litzateke, eta hori ez dakit egiten. Eta edozeinek pentsa lezake zu gabe bizitzen ari naizela, baina ez da egia. Zure presentzia fisikorik gabe bizitzen ari naiz, ¿baina nork esan dezake hori zu gabe bizitzea denik? Esan dezatela nahi dutena, baina zu nirekin zaude, une oro. Eta ni zurekin nago, hasiera hasieratik, inoiz iritsiko ez den bukaerara arte. Hau ez baita betirako, hau gehiago baita.

Ez dakit zure egunak bukatu diren, edo oraindik pozik zabiltzan eguzkiaren izpiek zaintzen zaituzten bitartean. Baina zin dagizut, maitia, nire egun guztiak zurekin izango direla, eta nire irribarre onenak betirako zure izena izango duela. Eta mina beti hemen egongo da, nire alboan. Baina, mina maitasunaren isla besterik ez da. Eta harro daramat zauria. Lehenengo egunetik, lur maite honen azken eguneraino.

“We always have something running in the back of our thoughts. What's running behind yours?

Right now I was thinking about how nice his eyes looked, but I'd shave my head before I admitted that.” 

Jennifer L. Armentrout, Cursed

I squint my eyes and glare at him.
“I don’t have a crush on Quinn anymore.”
He raises a golden eyebrow.
“No?”
I shake my head. “No.”
“Why is that?”
I stare at him long and hard, trying to decide what to say. Should I be downright, painfully honest? I’ve always found that the best way to be, so I nod.
“Two words.”
He waits.
“Dante. Giliberti.”
I hear him suck in his breath and I smile. Sometimes, honesty is refreshing and so very worth it.
“Me?” He sounds so surprised, as though he doesn’t know that he is practically a living breathing Adonis. I nod.
“You.”
He studies me again and I fight the need to fidget as I wait for his reaction.
After a minute of nerve-wracking silence, he finally answers.
“So, will you keep the bracelet?”
I nod.
“Can I kiss you again?”
I nod.
So he does.

Courtney Cole, Dante's Girl

Here is the deepest secret nobody knows

- here is the root of the root and the bud of the bud and the sky of the sky of a tree called life; which grows

higher than the soul can hope or mind can hide-

and this is the wonder that's keeping the stars apart.

I carry your heart - I carry it in my heart.

E.E. Cummings

The first time I saw you, my heart fell. The second time I saw you, my heart fell. The third time fourth time fifth time and every time since, my heart has fallen.

I stared at her.

You are the most beautiful woman I have ever seen. Your hair, your eyes, your lips, your body that you haven't grown into, the way you walk, smile, laugh, the way your cheeks drop when you're mad or upset, the way you drag your feet when you're tired. Every single thing about you is beautiful.

I stared at her.

When I see you the World stops. It stops and all that exists for me is you and my eyes staring at you. There's nothing else. No noise, no other people, no thoughts or worries, no yesterday, no tomorrow. The World just stops and it is a beautiful place and there is only you. Just you, and my eyes staring at you.

I stared.

When you're gone, the World starts again, and I don't like it as much. I can live in it, but I don't like it. I just walk around in it and wait to see you again and wait for it to stop again. I love it when it stops. It's the best fucking thing I've ever known or ever felt, the best thing, and that, beautiful Girl, is why I stare at you. 

- James Frey, A Million Little Pieces

Desde el 26 de mi calle..

http://www.youtube.com/watch?v=MUFSt0NW16Y

Si me quitas ese libro, me matas.

¿Cuál es tu lunar favorito?
A mi me gusta la peca que tengo al suroeste del ombligo.

Las chancletas son el mejor invento del mundo.

¿Crees que estoy loca?

 

'The summer came and we got lost, all of us.'

A estas horas de la noche no pretendo nada. Suave música de fondo. Creo que quizá llegue la inspiración. Si quiere puede dormir en mi cama. Para ella, siempre hay sitio. La almohada últimamente sólo me trae pesadillas. Y las mañanas son más soleadas que de costumbre. No me digas por qué. Sigo sintiendo la misma urgencia de escribir. Quiero bajar al sur. Quizá pueda colgarme de una nube, o sentarme bajo un almendro a leer a Dickens. Si me traes un campo de lavanda, me perderé contigo. Si no, iré yo sola a buscarlo. Quiero guardar la primavera en un tarro, justo en ese rincón de mi balcón. Y cuando llegue el invierno, abrirlo, y que todo se llene de colores. Hay cosas que son imposibles. Pero siempre nos quedará soñar. Si su voz sigue latiendo, nunca nada irá demasiado mal. Ella sigue aquí conmigo. Esas sonrisas me devuelven la fe. Voy a pintar un lienzo lleno de posibilidades. ¿Quieres uno para ti? Te regalo los que quieras. Si piensas que puedes, seguro que podrás. No te quedes en el andén. Corre. Y luego corre un poco más. El tiempo se desliza entre tus manos, ¿lo notas? Las agujas del reloj te están señalando. No les hagas caso. Quédate un rato más. Mírala a los ojos, dile que la quieres. La magia está en cualquier esquina. ¿Has visto cómo le da el sol en los ojos? Cambian, y se vuelven más brillantes. No hay otros iguales. Respira. Quédate con el momento. Cuando se va, se va para no volver. Exprímelo un poco más. ¿No puedes volar? Inténtalo, seguro que te sorprendes.

Si no te dice su nombre, invéntatelo.

Me pregunta espontáneamente: ¿para qué sirve la poesía? 
Y le respondo, firmemente: la poesía, es medio y fin.

And yet her name was like a summons to all my foolish blood.

James Joyce

 

 Every time that I see her,
A lightning bolt fills the room,
The underbelly of Paris,
She sings her favorite tune,
She'll drink you under the table,
She'll show you a trick or two,
But every time that I left her,
I missed the things she would do.


She was the one, for me.

La vela está encendida, en la esquina izquierda del cuarto. Izquierda desde donde yo estoy. Casi pierdo los estribos. Pero cuando me encierro con mis palabras entre estas cuatro paredes verdes que pinté, porque no me gustaba el blanco, parece que nada puede rozarme. Al menos por unos segundos. Luego vuelven los demonios a susurrarme al oído que no puedo seguir aguantando las ganas de llorar. Pero no les hago caso. Y pinto de colores el aire que respiro, e intento no dejarme caer más allá del suelo. He comprado la tableta grande. Esa que parece que no se acaba, pero que a mi no me dura nada. Y tengo a Nacho en el papel. Supongo, que todo irá bien. ¿Y por qué me recuerda a él esta canción?

Desnúdame el alma.
Con carne, con ganas.
Escríbeme poemas en la espalda.

Y dime, que no nos va a encontrar la mañana.
Enredados en sábanas de versos,
escritos a mano con hilos de seda.

Si me quitas el rap soy una perra sin ladrido.

http://www.youtube.com/watch?v=p-x1ar3XKTs

No me quites el rap, mejor quítame los huesos.
Que si el beat no suena fuerte, me estreso, me estreso.


( P.D: la clase de hoy ha servido al menos pa explorar más youtube y encontrar movidas raras. xD )

Tengo un problema con las horas.
Con las manecillas del reloj.
Con el cuento que me contó.
Y con Stephen Hawking.

Te dibujé.
Recuerdo que te dibujé.
Y yo no fui nunca buena dibujando.

Se me olvidó comprar el papel, y te dibujé en el viento.
Quizá por eso te fuiste volando.

Puerta con puerta.

Acabas de vestirte, oliendo a mi,

y mientes al teléfono:

"cariño, no me esperes a cenar".

Hicimos de un colchón nuestro París,

flotábamos fundidos, pero,

el anillo en tu dedo pesa más.

Y me soplas un beso ya en la puerta,

y dices, al salir, sin darte cuenta,

que en casa te esperan.

Y qué mas da si nunca lo has querido

qué mas da el sexo clandestino

qué más da, si él es tu marido

y yo, soy tu vecino.

Escribo una cancion dentro de ti

pero me quedo solo luego

y la guitarra deja de sonar.

Te deje cuatro veces y volvi

a caer en tu piel de nuevo

y tu prometes que lo dejarás.

Las tardes de follar a rienda suelta

amor eterno que dura una siesta

y en casa te esperan.

Y qué mas da que ganes o que pierdas

qué mas da si es bueno y te respeta

qué más da, yo mando entre tus piernas,

él lleva tu maleta.

"Cariño, no me esperes a cenar..."

Carlos Salem

Date a girl who doesn't read, do it because a girl who reads understands syntax.

Date a girl who doesn’t read. Find her in the weary squalor of a Midwestern bar. Find her in the smoke, drunken sweat, and varicolored light of an upscale nightclub. Wherever you find her, find her smiling. Make sure that it lingers when the people that are talking to her look away. Engage her with unsentimental trivialities. Use pick-up lines and laugh inwardly. Take her outside when the night overstays its welcome. Ignore the palpable weight of fatigue. Kiss her in the rain under the weak glow of a streetlamp because you’ve seen it in film. Remark at its lack of significance. Take her to your apartment. Dispatch with making love. Fuck her.

Let the anxious contract you’ve unwittingly written evolve slowly and uncomfortably into a relationship. Find shared interests and common ground like sushi, and folk music. Build an impenetrable bastion upon that ground. Make it sacred. Retreat into it every time the air gets stale, or the evenings get long. Talk about nothing of significance. Do little thinking. Let the months pass unnoticed. Ask her to move in. Let her decorate. Get into fights about inconsequential things like how the fucking shower curtain needs to be closed so that it doesn’t fucking collect mold. Let a year pass unnoticed. Begin to notice.

Figure that you should probably get married because you will have wasted a lot of time otherwise. Take her to dinner on the forty-fifth floor at a restaurant far beyond your means. Make sure there is a beautiful view of the city. Sheepishly ask a waiter to bring her a glass of champagne with a modest ring in it. When she notices, propose to her with all of the enthusiasm and sincerity you can muster. Do not be overly concerned if you feel your heart leap through a pane of sheet glass. For that matter, do not be overly concerned if you cannot feel it at all. If there is applause, let it stagnate. If she cries, smile as if you’ve never been happier. If she doesn’t, smile all the same.

Let the years pass unnoticed. Get a career, not a job. Buy a house. Have two striking children. Try to raise them well. Fail, frequently. Lapse into a bored indifference. Lapse into an indifferent sadness. Have a mid-life crisis. Grow old. Wonder at your lack of achievement. Feel sometimes contented, but mostly vacant and ethereal. Feel, during walks, as if you might never return, or as if you might blow away on the wind. Contract a terminal illness. Die, but only after you observe that the girl who didn’t read never made your heart oscillate with any significant passion, that no one will write the story of your lives, and that she will die, too, with only a mild and tempered regret that nothing ever came of her capacity to love.

Do those things, god damnit, because nothing sucks worse than a girl who reads. Do it, I say, because a life in purgatory is better than a life in hell. Do it, because a girl who reads possesses a vocabulary that can describe that amorphous discontent as a life unfulfilled—a vocabulary that parses the innate beauty of the world and makes it an accessible necessity instead of an alien wonder. A girl who reads lays claim to a vocabulary that distinguishes between the specious and soulless rhetoric of someone who cannot love her, and the inarticulate desperation of someone who loves her too much. A vocabulary, god damnit, that makes my vacuous sophistry a cheap trick.

Do it, because a girl who reads understands syntax. Literature has taught her that moments of tenderness come in sporadic but knowable intervals. A girl who reads knows that life is not planar; she knows, and rightly demands, that the ebb comes along with the flow of disappointment. A girl who has read up on her syntax senses the irregular pauses—the hesitation of breath—endemic to a lie. A girl who reads perceives the difference between a parenthetical moment of anger and the entrenched habits of someone whose bitter cynicism will run on, run on well past any point of reason, or purpose, run on far after she has packed a suitcase and said a reluctant goodbye and she has decided that I am an ellipsis and not a period and run on and run on. Syntax that knows the rhythm and cadence of a life well lived.

Date a girl who doesn’t read because the girl who reads knows the importance of plot. She can trace out the demarcations of a prologue and the sharp ridges of a climax. She feels them in her skin. The girl who reads will be patient with an intermission and expedite a denouement. But of all things, the girl who reads knows most the ineluctable significance of an end. She is comfortable with them. She has bid farewell to a thousand heroes with only a twinge of sadness.

Don’t date a girl who reads because girls who read are the storytellers. You with the Joyce, you with the Nabokov, you with the Woolf. You there in the library, on the platform of the metro, you in the corner of the café, you in the window of your room. You, who make my life so god damned difficult. The girl who reads has spun out the account of her life and it is bursting with meaning. She insists that her narratives are rich, her supporting cast colorful, and her typeface bold. You, the girl who reads, make me want to be everything that I am not. But I am weak and I will fail you, because you have dreamed, properly, of someone who is better than I am. You will not accept the life that I told of at the beginning of this piece. You will accept nothing less than passion, and perfection, and a life worthy of being storied. So out with you, girl who reads. Take the next southbound train and take your Hemingway with you. I hate you. I really, really, really hate you.

– “You Should Date An Illiterate Girl” by Charles Warnke

"Horren konplikatua, ta sinplea da.
Hauxe da gure izena, izana ta ezina.

Albistegien izenburuak guri buruz izan ohi dira, 
baina oraindik inork ez digu sekula sekula ezer galdetu.

Ta hemen gaude."

"Iparra galdu.
Hegora joan.
Burua galdu.
Bihotza eman."

"Everyone knows I'm in.
Over my head.
Over my head.
With eight seconds left in overtime.
She's on your mind.
She's on your mind."

Poetry is what happens when nothing else can.

Charles Bukowski

Huele a verano.

Casi a mar, cuando me asomo a esta ventana que me muestra esta grisácea ciudad.

Cuando sale el sol, el gris desaparece.

Y miras hacia el norte, a la derecha en tu ventana, y casi consigues ver el mar.

Sientes, que no estás tan lejos de casa.

Al fin y al cabo, el cielo es igual para todos.

Y la luna brilla igual, aquí, allí, y en el infinito.

Huele a verano.

Y mi mente recorre lentamente paisajes hace tiempo visitados.

Momentos que casi quedaron olvidados.

Despertando esa intensa urgencia de alcanzar las estrellas.

Mientras los pies buscan desesperadamente el tacto de la arena.

Y el roce de las olas en esa conocida orilla.

Huele a verano.

Como olía cuando apenas alcanzaba la parte de abajo de ese armario.

Cuando todavía el tiempo parecía interminable.

Y cada tarde de verano era una aventura salvaje.

Ahora parece que solo fueron parpadeos.

Pero el tiempo se paraba, y no había horizontes que pudieran limitarnos.

Huele a verano.

A pelo mojado, a salitre en la piel.

A campo, a trigo, a ese polvo que se levanta al andar por caminos pedregosos.

A viento, a sol, a flor silvestre.

Huele a verano.

A saltar, a lanzarse, a locura.

A sonrisas, a noches inagotables, a viajes sin destino.

Huele a oportunidad, a sueños imposibles, a atreverse.

Huele a sentir, huele a exprimir, huele a explorar.

Huele a vida.

...

Y creo que no hay nadie que me irrite tanto con su sola presencia en más de cien kilómetros a la redonda.

Se calló de golpe. Lo había soltado de carrerilla, casi sin pararse a respirar. No quería que la interrumpiera. Aun así, era consciente de que todo aquello era demasiado para soltarlo de una sola vez. Quizá le cerraría la puerta en las narices. Le parecería justo. Pero tenía la esperanza de que se quedaría a esperar a que acabara. Era de naturaleza curiosa, y no iba a querer quedarse con la duda. Era la baza con la que contaba. Le miró a la cara, y esperó. Él la estaba mirando anonadado. Ni siquiera parecía real que ella estuviera en el umbral de la puerta, mojada de arriba abajo, con el pelo revuelto, y tiritando. Pero allí estaba. Sus ojos la veían, así que eso significaba que era real. ¿O estaba alucinando? No podía asimilarlo. Era incapaz de asimilar todo lo que acababa de decirle. Y sí claro, podía esperárselo. Sabía que no le caía bien. Sabía que no eran los mejores amigos, ni siquiera los mejores compañeros. Sabía que en la oficina ella y otra colega cuchicheaban a sus espaldas, porque las miradas furtivas, y las risas espontáneas cuando el pasaba cerca las delataban. Pero no pensaba que podía ser para tanto. Aquello era demasiado. No podía asimilar tanta información negativa sobre su persona en tan poco tiempo. ¿A qué venía todo aquello? No lo entendía. No podía creérselo. ¿Y ahora cómo iba a mirarla a la cara? ¿Cómo podría hablarla después de aquello? ¿Que no le gustaba su voz? ¿Pero que tenía su voz de raro? ¡Si era de lo más normal! Que desgracia, que desastre. Ella aprovechó su silencio, y se propuso seguir. Las segundas partes siempre eran las más difíciles, sobre todo si eran tan contradictorias como aquella. Pero después de la cena de noche buena de la empresa, y después de aquellos tres meses de locura, ya no podía guardárselo más. Seguía sin entenderlo, sin saber de dónde venían todas esas ideas, sin saber qué sentía exactamente. Lo único que sabía era que si no hablaba iba a explotar. Y allí, en el umbral de la puerta, empapada y tiritando, decidió terminar lo que había empezado. Las consecuencias daban igual, lo único que pretendía era no terminar ingresada en algún manicomio de la ciudad. Aunque quizá, muy probablemente de hecho, a cambio de su cordura, tendría que poner en juego la de él.

-     Bueno, supongo que pensarás que si pienso todo eso de ti no tiene sentido que te mire a la cara siquiera, o que te hable. Y menos que haya venido hasta tu casa, un viernes por la tarde, lloviendo y sin avisar. Y sí, tienes razón en todo. Pero tenía que hacerlo. Porque llevo tres meses volviéndome loca, y no entiendo lo que pasa. Y de repente, hoy cuando llegué a casa después del trabajo, me senté en el sofá y puse la tele. Pero no podía prestarle atención, no me enteraba de lo que decían. Tenía la cabeza en otra cosa, justo en eso que me estaba volviendo completamente majara. Y me levanté y di mil vueltas, y llamé a una amiga, y no me sirvió de nada, y comí chocolate, y esperé a ver si conseguía centrar mi atención en cualquier cosa aleatoria, pero no tuve éxito ninguno. Y entonces cogí mi chubasquero, y salí corriendo, pensando que el cielo aguantaría porque tampoco tenía tan mala pinta, pero como de costumbre no acerté, y empezó a llover, y me empapé, y me costó dar con tu casa, pero al final la encontré, y ahora estoy aquí, y ni siquiera sabía por donde empezar. Y te he dicho todas esas cosas horribles, que son verdad ¿no? Pero que tampoco pretendía que sonaran así de mal, o parecer tan contundente, y claro ahora estás alucinado, y yo tengo que seguir porque sino, no vas a entender nada, y aunque yo no lo entiendo, esperaba que tú si pudieras, y es lo que quiero intentar.
-          Para para para, que a esa velocidad no puedo seguirte. Por favor, intenta ir al grano, que no quiero estar aquí hasta mañana esperando que me sigas insultando en la puerta de mi casa. - Lo dijo con cierto tono orgulloso, no iba a dejar que aquella loca le quitara la poca dignidad que le quedaba.

-          Bien. Tienes razón. –Respiró hondo y tragó saliva. –Básicamente, desde la cena de navidad, y en los siguientes tres meses hasta este mismo momento, he sentido cosas raras.

-          ¿Cosas raras?

-          Sí, en mi cabeza. Y en mi cuerpo también.

-       ¿Estás enferma? ¿Te van a internar? – Si la cuestión era que estaba loca, el asunto no era tan terrible. Al fin y al cabo, todo el mundo sabe que los locos dicen cosas sin sentido, y por lo tanto no podía ser cierto todo lo que le había dicho. No lo iba a aceptar ante nadie, pero le había herido en su orgullo. No soportaba que nadie, por mucho que fuera alguien como ella, tediosa, marujona, vulgar, corriente, simple y una larga serie de calificativos un tanto mal sonantes más, le dijera que era infantil, que tenía valores equivocados, que era desagradable y que tenía una voz espantosa. Él que había sido siempre un ejemplo a seguir, en el instituto, y en la universidad. Él, el chico perfecto, siempre correcto, siempre en primera línea, siempre con la élite. El de las mejores notas, el más trabajador, el ojito derecho de los profesores. Tenía intereses un tanto especiales, sí, eso era verdad, pero de ahí a llamarle friki había un paso. Además, ¡que sabría ella! Si solo era una chica de barrio, una más. No destacaba, no tenía buena presencia, no hablaba bien, no era educada ni elegante ni graciosa, no tenía estilo a la hora de vestir, no era demasiado inteligente y era de clase baja. Ni siquiera sabía como había conseguido trabajo en la empresa. Un golpe de suerte, seguro. Había ido a la universidad si, pero con una beca. Y no sabía cual era su expediente académico, pero no podía ser muy bueno, porque cuando hablaba, sólo hablaba de tonterías, y no tenía sentido lo que decía, y parecía no tener nunca un discurso coherente, y estaba loca. ¿Porque si no que hacía allí  a esas horas y en esas condiciones? Era completamente inverosímil.

-          ¿Eres idiota? No, no me van a internar.

-          ¿Entonces qué te pasa?

-          Tú. Tú eres lo que me pasa. – Lo dijo enfadada, con rabia.

-          ¿Yo? ¿Y qué te he hecho yo si puede saberse?

-       Existir. Estar ahí plantado como un lelo. No te soporto. Verte todos los días es un suplicio. Me irritas. Me resultas irritante. ¿Comprendes?

-          Sí, ya me lo dijiste antes. No hace falta que sigas haciendo hincapié en eso, ¿vale? Y es más, ¿a qué viene todo esto? ¿Por qué me hablas así? ¿Por qué vienes a mi casa, a estas horas de un viernes, con el tiempo que hace, solo para insultarme y decirme que te pasan cosas raras que no consigues explicar?

-          Porque, eh… porque..

-          ¿Porque qué?

-          Porque siento una terrible, odiosa e inexplicable atracción hacia ti. – gritó.

La tierra se detuvo. Tuvo que detenerse, sino no podía explicar aquella sensación. Se sentía mareado, raro. La sangre no le bombeaba al cerebro, o de repente la inercia acumulada de una vida entera en movimiento constante le dejó K.O. No podía entender qué estaba pasando. Su cabeza dejó de funcionar. Su boca se abrió, formando una o perfecta. Parpadeó cuatro veces. Tragó saliva cinco veces. Y entonces, la miró, balbuceó en un tono apenas audible, la volvió a mirar, y cerró la puerta. Ella suspiró, aliviada, dio media vuelta y se fue por dónde había venido.

...

Everytime I dream with her, is a nightmare. Everytime I dream with him, is a nigthmare. My dreams are just nightmares, all the time, every time. 

Tonight, at 5 o clock in the morning, sweating, awake in my bed, thinking how badly and how intensely he  hurt me, if still, after all this time apart, I still have fucking nightmares with him. And they're so intense, so vivid, that my heart starts pounding, and I suddenly wake up, 'cause it's too hard facing it. Too hard, still too hard.

And I still ask myself why.

And I still stand still, knowing I'm never gonna know the answer, never gonna know it.

It's the purest and most magnificent creation: creating life. Being a mother is the most brilliant level of creation. And I will always be dreaming with that amazing moment, when you start to listen a hearbeat inside your belly (it has to be so great.) The mere act of thinking that you can create two little perfect hands, two little perfect feet and two little perfect chubby cheeks, makes me feel dizzy. But I thank the universe for my womb (I will take care of it), and I'm cravin' for that unbelievable, miraculous, wonderful experience that maternity has to be. It really has to be the best thing ever. Wow, I didn't think I was this crazy about being a mummy. (I knew I was a little bit insane.. but it's gettin' worst :P).

That's what I'm trying to do: to fill the empty spaces between my strings.

Sonó el timbre. Abrió la puerta, y la vio plantada encima del felpudo. Estaba empapada. Y en su cara se podía leer la más profunda determinación.

- Hola.

- Hola. Estás calada. ¿Cómo se te ocurre venir con la que está cayendo?

- Eso da igual. Tenía que venir. De repente, estaba sentada en mi cuarto y me vinieron todas esas cosas a la cabeza ¿sabes? Todas juntas, de golpe. Y sabía que hasta que viniera aquí, y te mirara a la cara, y tuviera el valor suficiente para decirte lo que tengo que decirte, todas esas cosas no iban a dejarme en paz. Por eso he venido.

- Bien. No sé de qué va esto, pero vale. Pasa, y siéntate en el sofá. Estamos solos.

- Vale. Mira no sé exactamente qué decir, o cómo decirlo para que no suene raro. Y es que no entiendo nada. Es algo inexplicable, y aun así, es un hecho, una realidad. Y no me deja en paz. Y no puedo más. Así que voy a empezar, y no me interrumpas hasta que termine: 

No me gustas. Nada. Eres desagradable. Te metes con la gente, no sabes hablar sin intentar vacilar o hacer algún chiste. No eres serio. No sabes cuando tienes que callarte. No sabes cuál es el límite, y siempre terminas cruzando la línea. Eres un friki. Hablas de cosas que no entiendo y que no me importan. Parece que vives en otro mundo. No tienes capacidad de concentración. Te comes demasiado la cabeza. Puedes llegar a ser desesperadamente cansino. Y tu voz no me gusta en absoluto. No te gusta salir a la calle, ni mezclarte con los demás. Te pasas la vida perdido entre libros, como si el mundo real no te importara. No entiendes de nada de lo que yo entiendo. Y no entiendo de nada de lo que tú entiendes. Es como si hablaras en chino constantemente. Eres arisco. Y muy impertinente. A veces rozas lo pedante, y más de una vez he tenido que aguantarme un "cállate", porque no quería ser grosera. Eres arrogante y te crees mejor que nadie. No soporto ese aire de superioridad que te das, ni como combinas la ropa. Y no me hagas hablar de tus zapatillas. No me gusta tu pelo. Piensas justo lo opuesto a lo que pienso en todos los temas importantes. No comparto tu ideología, y creo que tienes unos cuantos valores equivocados. Me pareces nulo en eso de la empatía, y no sabes escuchar. A veces eres infantil pero en el mal sentido. Tus argumentos son pueriles casi siempre, y me parece una pérdida de tiempo discutir contigo. Y creo que no hay nadie que me irrite tanto con su sola presencia en más de cien kilómetros a la redonda.

...

'We'll be Friends Forever, won't we, Pooh?' asked Piglet.
'Even longer,' Pooh answered.

Supongo que no lo quise entender.
Tonta de mí.
Y si de algo valió..
valdrá, para que nunca se repita.

It's when I'm reading those words, and only those words, when I realize, how much a word can say, how much a man can tell only with some words. Just by puttin' them together in a sentence he creates an entire universe. 

Daren't say words don't tell; they tell us everything.

Close to me, wrapped around my heart.

And somehow, I never lost her. She was always there, near me. So close to me, so wrapped around my heart, that I couldn't feel anything but her. It was like she was still inside my room, lookin' at me with those beautiful and curious brown eyes, askin' me to go for a walk. I still can smell that particular smell when she was wet because of the rain. She would let you dry her with the towel, and then she would start to play. And you would fall in love, strongly, unavoidably, and forever.

Mikele

Noizbait hasi nintzen, euskeraz idazten.
Badakizu ez dela nire ama hizkuntza.
Txikitatik hitz egiten dudan arren.
Noizbait hasi nintzen, euskeraz irakurtzen.
Hitzak elkarren artean lotzen ziren.
Esaldiak sortzen zituzten.
Ez dakit noizbait pentsatu nuen, nik hori egingo ote nuen.
Esaldiak sortu.
Beste norbaitek irakur zitzan.
Nik txikitan irakurtzen nituen bezala.
Orain, handitan, irakurtzen ditudan bezala.
Baten batek irribarrea atera zidan.
Ez dakit negar egitea lortu nuen.
Esaldiak bakarrik ziren.
Hori bakarrik ote ziren.

Nozbait hasi nintzen, bai.
Euskera maitatzen.

Mikele

Ez egin berarengatik.
Beraiengatik.
Egin ezazu zuregatik.
Zarenagatik.
Izango zarenagatik.
Orain.
Beti.

Some might say that sunshine follows thunder
Go and tell it to the man who cannot shine
Some might say that we should never ponder 
On our thoughts today ‘cos they hold sway over time
Some might say we will find a brighter day
Some might say they don’t believe in heaven
Go and tell it to the man who lives in hell.

Noel Gallagher

She was dancin' with the stars.
She danced all night long.
And when the morning sun found her, he got mad at her.
He though she was cheatin' on him.
He didn't know, she wasn't his.
Nor anybodys.
She was wild, and free.
For one night.
For every night.
Forevermore.

Mikele

Estaba casi segura.
Y tú me diste la certeza.

Si le quitas las espinas, ya no es.

Si a la rosa le quitas su aroma.
Ya no es rosa.
Si a la rosa le quitas su color.
Ya no es rosa.
Si a la rosa le quitas su textura.
Ya no es rosa.
Si a la rosa le quitas su forma.
Ya no es rosa.

La hueles, la ves, la tocas.
Tan bonita, tan rosa.
La quieres.
Pero la intentas coger, y te encuentras la espina.
Te duele.
¿Ya no la quieres coger?
Dices que ya no te gusta.
Que le quiten las espinas.
No la quieres con espinas.

Pero si a la rosa le quitas las espinas.
Ya no es rosa.
No, ya no es.

Si la quieres, tómala como es.
Si la quieres, tómala con espinas.


( Nunca existe solo el lado bueno. El lado malo también es parte de un ser. Pero si lo quieres, lo tomarás como es. Como tomas la rosa, aunque te duelan sus espinas.)

Mikele

Eran las nueve de la noche. Hacía frío. El humo de su cigarro se mezclaba con la densa niebla que cubría toda la ciudad. Los edificios se difuminaban; la lluvia mojaba. Paseaba, no quería que el frío le entrase hasta los huesos. El ruido de su tacones retumbaba por el eco, en aquella calle vacía. Se frotaba las manos, y a cada cuatro pasos le daba una calada al cigarro. Estaba nerviosa. No le gustaba aquel barrio. Normalmente no solía haber gente en la calle, era un lugar muy poco transitado. No se sentía cómoda. Se subió las medias, se la caían al andar. Miró a un lado, al otro, y cruzó la calle. Estaba en estas, cuando un coche se paró justo delante de ella. Se paró de golpe, y tiró el cigarro. Miró nerviosa en todas direcciones, como cerciorándose de que no hubiera nadie cerca. El conductor bajó la ventanilla. Ella le miró fijamente. Por dentro, estaba temblando, no de frío precisamente

- ¿Cuanto? - Le preguntó él sin rodeos.

- 50 el completo. - Le contestó ella, haciendo un gran esfuerzo para que no le temblara la voz.

- ¿Un poco caro no?

- Es lo que hay.

La miró de arriba abajo. Llevaba un abrigo muy cerrado, pero se lo notaba el busto bajo aquella capa de cuero. Pensó que debería tener buenas tetas. Las piernas quizá demasiado escuálidas, pero era alta, y tenía unos ojos bastante bonitos. El pelo largo siempre era un punto a favor. Miró hacia el otro lado de la calle, pero no vio a nadie más. ¿Que hora era? Las nueve y cuarto. No tenía mucho tiempo. Qué cojones, lo importante era follar, pagaría los 50.

- Vale, sube. 

Le abrió la puerta del copiloto. Ella tragó saliva, e intentó pensar en algo bonito mientras subía al coche. No quería que le notara lo nerviosa que estaba, o el asco que le daba su olor a vino barato. Intentó parecer profesional, experimentada, pero su mirada inocente la delataba demasiado. Acababa de cumplir los diecinueve y aunque no era virgen, nadie podía decir que le sobrara experiencia. Se había maquillado horriblemente mal, a posta claro, y gracias a la ropa que llevaba, él le echaba unos veinticinco. Pero la verdad era que a su lado iba una mujercita a penas rodada en los arrabales de la vida, que no tenía ni idea de lo que vendría después. Respiró hondo, e intentó tranquilizarse. Pensó que no podría ser tan malo. Obviamente, se equivocaba.

Calle sufrida, calle tristeza, de tanto amar.

Había algo extraordinario en la expresión de su rostro, algo tan terrible y doloroso en sus palabras, su sonrisa, y en la rápida mirada que había echado a su alrededor, que el presidente bajó la cabeza, y en la sala, durante un momento, reinó un silencio absoluto.

Fragmento de Resurrección, Lev Tolstoi

She said she loved my show in paris 

At Elysee Montmartre 

And that I stepped off the stage 

And took a piece of her heart.

Era una neurótica las 24 horas del día. Incluso dormida. No había manía que ella no tuviera. Se ponía nerviosa con solo mirarla, y no podías decir ni hacer nada si veías que empezaba a ponerse el dedo pulgar en el cuello, porque eso quería decir que ya estaba desatada, y cualquier cosa que pudieras hacer o decir sólo la alteraría más. Lloraba porque sí. Cuando menos te lo esperabas. Y nunca sabías como hacer para que parara de llorar. Por eso te ponías a hacer bromas, y cuando conseguías hacer que una tímida sonrisa asomara por entre las lágrimas, sentías que habías logrado una pequeña victoria. Estaba más bonita cuando sonreía, ¿verdad? Ella nunca te creería. Sería una celosa patológica. Te lo pondría difícil, día sí, día también. Sería lo más complicado del mundo lidiar con ella. Le echaría la culpa a esas malditas pastillas, claro, pero tú sabías que muchas cosas le venían de serie. Como ese pronto indomable que no era capaz de controlar. O esa manera infantil que tenía de soñar. Tendrías que encargarte de ponerle constantemente los pies en la tierra. Y eso no sería tarea fácil. Pero podrías con eso. Con eso y con todo. Aguantarías todas sus discusiones, todas sus lágrimas, todas sus neurosis, todas sus manías, todas sus paranoias, todas sus locuras, sin apenas quejarte. Casi sin inmutarte. Seguirías firme, sólido. De pie después de cada vendaval.

¿Cómo lo hace? Pensaría ella.

Y es que aún no entiende cómo lo consigues. Pero de alguna manera, intuye que tú eres la parte de la balanza que equilibra el peso. Que juntos tenéis más fuerza de la que podríais imaginaros. Y a pesar de su locura, se empeña, día si, día también, en crear mundos de colores para ti. 

Porque sabe que sin ti está perdida.

Keep a weather eye on the horizon.

Chocolate.
Old songs.
Infinite pencils.
Notebooks.
Milk.
Cereals.
Sneakers.
Hoddies.
Always the XXL ones.
New songs.
His voice singing through my headphones.
That travel to Venice beach.
California.
Dogs.
The sea.
The smell of the grass.
Rain.
Hurricanes.
Barefoot.
Cups.
Long hair.
Smiles.
Freckles.
Jeans.
Silence.
Noise.
Streets.
Rush.
Sandwiches.
Beers.
Shops.
Clothes.
More clothes.
Heat.
Sweat.
Passion.
Sex.
Love.
Music.
Friends.
Madness.
Wild.
Reckless.
Him.
Her.
Us.
Happiness.
Home.
Family.
Protection.
Run away.
Dance.
Don't stop.
Feel.
Do.
Dare.
Say.
Yell.
Start over.
Second chances.
No more tears.
Hot chocolate.
Blankets.
TV.
Couch.
Popcorn.
Sleep.
Bed.
Comfy.
Warm.
Tender.
Soft.
Flowers.
Animals.
Rivers.
Stars.
The world.
The universe.
Big.
Huge.
Infinite.

No sé por qué, solía contar los días que pasaban. Como si cada 24 horas hubiera ganando un punto. Como si cada 24 horas hubiera batido un record. Como si cada 24 horas estuviera más cerca de la meta. Que ilusa.

El amor no tiene fechas. No tiene días. No tiene horas.

Contaba los días. ¿Por qué contaba los días? Porque creía que un día más sin verle, me hacía un día más fuerte. Porque creía que un día más, era sinónimo de "ya queda poco para olvidar". Porque creía que el tiempo curaba, que el tiempo borraba, que el tiempo se lo llevaba todo por delante. Que ilusa.

El amor no tiene horarios. No tiene relojes. No tiene calendarios.

Y cuando ya llevaba contados 90 días, volvía a aparecer por cualquier esquina. Y tenía que volver a poner el cronómetro a cero. El tiempo no había servido.Y cuando ya llevaba contados más de 100 días, volvía a cruzarme con él. Otra vez el cronómetro a cero. El tiempo no valía.

Y entonces, un día, volví a verle. Pero ya no tuve que poner el cronómetro a cero. Había dejado de contar los días.

Me di cuenta de que el amor ya se había ido. Se escondió en ese rincón, se quedó en ese lugar de la memoria, guardado para siempre. Me di cuenta, de que jamás iba a poder olvidar, porque amor y dolor, todo aquello que sentí, y sentía ya eran parte de mí, y serían parte de mí para siempre. Lo acepté, y ya no tuve que esperar. 

 Mi cronómetro seguía.

Digamos que todo fueran piezas. Tienes que cogerlas e ir colocándolas, una por una. Todas tienen que encajar, y no vale hacer trampas. No puedes quitarle un trozo a una para que encaje mejor con la que tiene al lado, ni puedes dejar espacios vacíos sino encuentras la que va en ese lugar. Tienen que estar enteras. Y tienen que estar todas juntas, sin espacios.

Y empiezas a hacer una torre. 20 por 20 de base, y luego empiezas a subir. Cada vez tienes más piezas, y cada vez te cuesta más encajarlas. No sabes cual va con cual. Y empiezas a hacer trampas. Quitas ese cacho por aquí, y luego a esa pieza le quitas otro, y luego la siguiente la deformas, y luego dejas un espacio vacío. Y sigues como si nada. Pero cuanto más alta, más inestable es la torre.

Y de repente, en una se esas, la torre se cae. Se cae lenta y estrepitosamente al suelo. PUM! Ya no hay torre.

¿Qué ha pasado? Te preguntarás.

Nada, que la gravedad hizo su trabajo.

Que todo lo que se hace mal, al final se viene abajo. 

Piensa.

At first I thought it had to be some kind of gravity. It was a strength so natural, so sudden, it couldn't have been anything else. It seemed to push me without any effort. And I was unavoidably trapped in that strange gravitational field. I didn't know how to react, or what to do. I was gulped by its force. I accepted there wasn't a way to get away. That was all. I was going to get trapped there forever. Like the gravity we all have to bear since we're born. Always pushing us down, always stickin' us to the floor. So I accepted I couldn't get away, the same way I accepted I wasn't gonna fly when I was just a little kid. I jumped and jumped, and jumped again, but never flown. Gravity was something I couldn't handle.

But this time, something was different. It was indeed a kind of gravity, though it wasn't gravitational force. It felt like I couldn't get away, but I wasn't stucked to the floor. What was happening?

I was choosing it. And that idea made me tremble. I couldn't handle it either; it was bigger than me, it was huge. But I wasn't gettin' away, not because I was unable, but because I didn't want to run away. As simple as that. And that fact made all the difference.

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Fine Art Photography Blog of Irene Suchocki: Windows

Fine Art Photography Blog of Irene Suchocki: Windows: I admit to being a bit of a voyeur. I find windows intriguing. Looking into them poses questions ...

Fine Art Photography Blog of Irene Suchocki: Dreams of Cities

Fine Art Photography Blog of Irene Suchocki: Dreams of Cities: There is so much of New York to take in that sometimes one photograph isn't enough.

Hablando en subjuntivo.
Dejando que las palabras me vengan a buscar.
Sin querer.
O queriendo.
¿Qué más da?
Nada importa demasiado.
Respiro.
Ya es mucho.
Cuando los nervios me dejan a solas un instante, casi parece fácil.
Casi parece que puedo llegar.

Pero no importa si no llego.
Hace tiempo comprendí que lo importante era el camino.
El camino que voy haciendo.

Ya me lo dijo Antonio:
"Caminante, no hay camino, se hace camino al andar."

Mikele

Fui a parar a ese lugar. Allí nadie dormía. Mi insomnio sonrío de refilón, sabiendo que encajaría. Fui a parar a ese lugar. Allí el reloj se paraba. Y las noches no eran buenas, ni malas. Sólo eran oscuras. Fui a parar a ese lugar. Dónde sólo el eco te contesta cuando para el viento. Conté y conté cómo pasaban los segundos. Era inútil. Nunca la certeza pesó tanto como cuando intentaba contar los segundos que pasaban. Me di cuenta, lenta pero irrevocablemente, de que allí, más que un ningún otro lugar, los segundos no pasaban. Pasaba todo lo demás.

" Eta galdetzen dut zer ote den hau, bizi ala iraun? bizi ala iraun? Biziraun. Zu barik."

No eran los colores de siempre. No los que conocía. No digo que fueran peores, sólo diferentes. Reconoces cada esquina, pero cambian los matices. Y no es que sonreír costara más. En ese lugar, sonreír no cuesta nada. Y cuando el silencio de esos caminos te envuelve, la soledad se hace tangible, haciéndote sentir que estás tú sola ante la fuerza bruta de la naturaleza. No puedes evitar empezar a andar más deprisa, casi vas dando saltos. Solo se oye el viento. Y los pájaros. No hay nada, no hay nadie. Y sigues andando. Y piensas, que si alguien te preguntara cómo definirías la libertad, sólo podrías describirle ese momento. Tú, la tierra y sus colores, y nada más. Y ya no tienes miedo. Eres libre. Vuelves a sonreír.

Volvíamos ya. Después de seis días aislados del mundo. Seis días como seis sueños. Seis días en que el olor  a leña, el canto tempranero de los pájaros, el ulular del viento, las calles viejas, el sonido de ese arroyo que habitualmente está seco, el color verde, los paseos sin destino, y las horas sin reloj nos han acompañado. Volvíamos ya. Por esa carretera, por la que siempre volvemos. Iba sentada en el asiento de atrás, a la izquierda, como siempre. Mirando sin ver por la ventana, perdida en ese rememorar de todos los momentos vividos, como queriendo aprendérmelos de memoria, como queriendo hacerlos más míos al repasarlos con detalle. Y entonces las he visto. Eran miles. Pequeñas, curiosas. Aparecían aquí y allá, pintando el verde solitario de las campas. Y cuanto más avanzábamos, más aparecían. Y de repente, formaban una alfombra blanca, hecha de flores silvestres. Eran preciosas. Y me han hecho sonreír. 

El frío siempre se va, y cuando ellas aparecen, llega la primavera.