Horas muertas.
Transición.
El bullicio de la gente alrededor.
Me pesa la maleta,
y también el alma.
El cielo gris me tapa el sol.
Me sé de memoria esta estación.
Es un punto fijo en el movimiento.
Y me acuerdo de cuando él llegaba,
y entonces se convertía en sonrisa.
Se suponía que este era mi sitio.
Ahora ya no sé que es.
¿De dónde soy,
de dónde vengo?
Quizás no lo quiero saber.
De todos modos,
no puedo despegarme.
Son el rojo y el blanco.
Los macarrones con chorizo de mi aitite.
La esencia que me corre por las venas.
No soy de aquí, pero sí soy de aquí.
En un no sé cuanto por ciento.
Mi ama anduvo por estas calles,
cuando yo vivía en sus entrañas.
Aquí di mis primeros pasos,
dije mis primeras palabras.
Trancsición.
Cambio.
Pero siempre te llevas algo.

Y entre las angulitas..

su sonrisa,
y mi llanto.