Tejes sueños imposibles a la luz de tres bombillas que no alumbran demasiado bien. Los párpados empiezan a pesarte. ¿Qué coño pasa contigo? Funcionas en modo intermitente. La locura quiere quedarse un rato más. ¿Dónde está ella? Creo que saltó por el balcón y se fue volando. ¿Con un paraguas? Puede. Pero no sería el mío. A estas alturas debe saber que yo no uso de eso. Si estuviera en mis manos los destruiría todos. ¿Qué paranoia que no? Quiero cantar. Pero la gente está durmiendo. No se oye nada en la calle. Raro. Siempre suele quedar algún borracho. Quiero irme a la playa. Adormecerme contando estrellas. Una botella de ron. No puedo beber. Ni siquiera cerveza. Me cago en todo. Siempre me lío. Paso de la segunda persona a la primera sin darme cuenta. Me pasa siempre. Mi mp4 sigue sin funcionar. Mis oídos están con el mono. Los días pasan a la velocidad de la luz. Me agobio. Quiero playa. Quiero fuego. Quiero estrellas. Y canciones. Y no parar de bailar. Y una vieja furgoneta que me lleve a cualquier otro lugar. Y quiero que huela a flores todo el rato. Y que el sol me queme la piel. Leer debajo de un olivo, o de una palmera. Volar, y aterrizar a su lado, un segundo cualquiera. Escribir hasta quedarme sin yemas.

Y que nunca falte chocolate.