Podría hablarle de mis noches de insomnio.

Y de cómo cuando me duermo,

casi siempre tengo pesadillas.

Y cuando me despierto,

agitada y sudando,

tiritando,

y acojonada,

no la tengo a ella cerca,

para calmarme,

para saber

que no pasa nada,

que sólo era un mal sueño,

que estoy con ella.

Podría hablarle que no hay

día,

ni noche,

en que no la recuerde.

Y hay noches,

en las que su recuerdo es tan

nítido,

que casi puedo tocarla.

Pero no.

Y me duelen las manos,

apuñaladas por su ausencia.

Porque mi tacto

tiene guardado su

calor en la memoria,

y no hay nada que pueda

tocar

que me vaya a

hacer sentir

así,

como me sentía

cuando la tocaba.

Podría hablarle

del dolor

anclado en mi pecho

para siempre.

Un puerto eterno

que lleva su nombre.

Y las olas vienen a morir,

a sabiendas

de que no van a encontrarse

con el movimiento

de su cola.

Sí, podría hablarle de ella.

Y mientras mis ojos se humedecen,

sé que entendería,

que ni él,

ni nadie,

puede causarme

más dolor

que el que sufro

cada día

por vivir con su ausencia.

Y es que sin ella,

sin ella joder,

todo es una porquería.