Y no me quiero poner idiota,
con eso de la poesía a destiempo
y todas esas cosas.
No quiero ñoñadas
escritas en un papel arrugado,
no quiero
flores en las esquinas de mi cuarto.
Quiero carne,
piel,
alma.
Tanta realidad,
que duela.
Quiero
las cosas por su nombre,
y si hay que gritar ¡mierda!
gritarlo a pleno pulmón.
Y que se den todos la vuelta.
Y que se den cuenta.
De que
camuflarse
no sirve de nada,
cuando
el corazón
empieza a latir más fuerte.
Si quieres puedes intentarlo,
pero créeme,
no lo vas a conseguir.