Días de playa malgastados entre estas cuatro paredes.
No me gusta esto.
No me gusta estar aquí.
Días de sueños pintados de colores.
Pero aquí,
solo tengo el gris.

Dicen que depende del matiz.
Depende de la perspectiva.
Dicen que puedes ver el sol,
incluso en la oscuridad.
Dicen, que el arco iris,
sale en los días de lluvia,
que las cosas son como las mires,
que tú marcas tu realidad.

Y como marcar la mía,
si no está ella aquí para pintar.
Que se llevó mi azul,
mi verde y mi rosa,
y de verdad,
que en mi cajón
donde guardaba las pinturas,
ahora sólo hay telarañas,
mucho polvo,
y poco más.

Y dime,
como hago para no repetir,
siempre el mismo cuento,
si ella es la única protagonista,
que merece la pena
relatar.

Dímelo tú si lo sabes,
que yo sin ella no sé cambiar,
las nubes grises por algodones de azúcar.

Que desde aquel día,
me quedé con el gris para siempre,
y mis colores,
sólo llegan,
cuando apareces,
en esos sueños,
de los que no quiero despertar.

Porque con ella,
podría viajar a otra galaxia.
Y sin ella,
a veces me cuesta salir de casa.