No son horas de escribir poesía
porque ya sabes que no te va a salir.
Sólo te queda un día,
antes de volver
a ese absurdo,
a ese gris.
Pero pensar que quizá podré volar,
a unas coordenadas
bastante más al sur,
me hace sonreír.
Él me dice,
que no entiende porqué Sevilla.
Yo le digo:
aita, me gusta esa ciudad.
Me dice:
si nunca has estado allí.
Y pienso, lo sé,
pero también sé
que me gusta.
Como esos labios
que aún no has besado
pero sabes
que de besarlos,
el beso sería interminable.
No sé si es por el acento,
o por aquellas letras,
o porque parece que allí no se cuentan las horas.
Quizá será el calor,
o pensar que no se van los rayos del sol.
Será, que mi alma no gitana
siempre busco a su gitano,
y quizá,
en alguna parte de esa ciudad,
la inspiración me esté esperando.

Así que no me preguntes porqué.
Porque no lo sé.
Ni tampoco me importa.