No me quedan letras.

No sé cómo coserlas.

Para escribir algo sin sentido,

que tú entenderías,

que sólo tú entenderías.

No me quedan letras.

No sé como coserlas.

Quizá se han ido lejos,

los trucos que inventaba,

para poder hacerlo fácil

sin querer.

No, no me quedan letras.

Para ti, no sé como coserlas.

Fuiste la única,

que vio mi torpeza

en todo su esplendor.

Pero siempre estabas cerca.

Y nunca demasiado lejos.

No, no me quedan letras.

No, no sé como coserlas.

Y lo estoy haciendo mal.

Sólo me quedan el grito a pleno pulmón,

las lágrimas a deshora,

y la aguja en el brazo izquierdo,

haciéndome sangrar.

Eres poesía que jamás sabré escribir,

tan perfecta, tan sublime,

que sólo puedo decir:

pequeña mí, perdóname por esto.