Poesía era

ese oyuelo derecho,

y las ganas de gritarle al viento

lo bonito que era.

Poesía era

el matiz exacto de esos ojos,

y el tacto de su pelo,

y esos lunares en su espalda.

Poesía era

esa sonrisa que sabía a casa

y su manera de hablarte,

con ese acento

tan peculiar.

Poesía era

todo lo que escondía

en esos silencios,

y todo lo que no se

decía en esas palabras.

Poesía era,

que se sentara a diez metros

y que ya estuvieras temblando

de los pies a la cabeza.

Poesía era,

despertarte a la mañana

y pensar: "Mierda. No está."