Ya sabes.

Las despedidas.

No molan una mierda.

Pero estoy acostumbrada.

Siempre está lejos.

Aunque los kilómetros varíen,

en la práctica viene a ser lo mismo.

No está a una distancia factible.

Por ejemplo,

en la calle de al lado.

A donde podría ir a tocarle el timbre como una loca,

y subir a su casa,

y llevarle chocolate y cerveza.

Y hablar de fútbol,

y odiarnos.

Y hablar de política,

y odiarnos más.

Porque es así,

nos odiamos,

o más bien él me odia todo el rato.

Y creo que uno de sus deportes

favoritos

es vacilarme.

Pero yo creo que si le tuviera cerca,

a una distancia

viable a pata,

sería diferente.

Podríamos salir de farra,

y hacer el tonto,

y reírnos,

y contarnos chorradas,

y él se emborracharía,

y haría el tonto,

porque siempre hace el tonto,

y sería super guatxi.

Y cuando estuviera mal,

iría a donde él,

y le haría sonreír.

Y sería cómo si

no fuera difícil.

Y me daría igual que me odiara,

por estar loca,

y ser una pesada,

y ser una llorica,

e intentar rapear,

y ser del Athletic,

y ser vasca,

y todas esas cosas 

por las que me odia.

Porque podría verle

al menos una vez al mes,

y eso me haría muy muy feliz.

Y le invitaría a un café,

o a lo que sea que tome 

en las tardes de lluvia,

y nos contaríamos toda la mierda,

y nos pondríamos bien.

Y sólo le diría,

que lo único que cambiaría

es no haberle conocido

desde los dos años.

Para poder estar ahí,

todos los putos días

de su vida,

y ser su más mejor amiga.

Porque yo no le odio.

Ni siquiera un poquito.

Aunque a veces le mataría.

Y él lo sabe.

Que lo que le quiero,

no cabe aquí,

ni en ningún sitio.

Aunque me joda admitirlo.