Y en mis manos,

casi completamente rotos,

todos los putos sueños,

que soñé alguna vez.

Ya ni siquiera me acuerdo

de qué color

iba a pintar

las paredes de mi cuarto.

Y respiro,

intentando recordar

cuando fue la última vez

en la que era yo,

y no un reflejo

de algo que fui y ya no soy.

No esta mierda.