Le dijo que ya no la quería,

que se había asomado otra flor a su ventana.

Una con un color más fuerte,

y un olor más suave.

Con menos espinas.

Era un flor perfecta,

de esas que quedan bien

en cualquier rincón de la casa,

o enganchadas en el

botón de una chaqueta,

o a un lado

de una melena recién peinada.

Una de esas,

que hace que las demás

parezcan flores apagadas,

grises,

sin ningún matiz especial.

Y allí se quedó.

Con esa flor perfecta,

pero más aburrida

que ver a los trenes pasar.

Era preciosa,

pero no tenía fondo.

Los días pasaban

sin ton ni son,

sin magia, ni pasión.

Sin fuegos artificiales.

Y entonces

se acordó

de cuanto le gustaban las espinas.